Uromi
In der Todesanzeige für eine sehr alte Dame las ich das Wort Uromi. Innehaltend, dachte ich zuerst, sie sei einer Krankheit, die so heißt, erlegen, einer Art Urämie. Die beschädigte Orthographie brachte mich darauf, daß es sich um etwas anderes handelte. Uromi war die Urgroßmutter. Man haue das idiomatische Omi, für Großmama, um eine Generation erweitert. Dabei geriet es ins barbarisch Wilde oder in industrielle Reklame, beides gleich grausig und schwer voneinander zu unterscheiden. Das Wort, das Nähe bedeuten sollte, wurde zur Grimasse. Sie wollten standardisierte Intimitäten, denen allemal etwas Peinliches, Abstoßendes anhaftet, auch noch in die Schriftsprache versetzen, und behelligten die Öffentlichkeit damit, als wäre die verblichene Omi, weil ihre trauernden Hinterbliebenen wie Millionen die ihre nannten, die des ganzen Volkes. Die Wirkung überschlägt sich. Der infantile Kosename wird zur Maske von Unheil. Indem er Unmittelbarkeit vergebens beschwört, erstarrt er zum Fetisch. Die Formel für die Liebe, ihrem Sinn entfremdet und losgelassen wie eine Firmenabkürzung, entwürdigt schmählich die Tote. Der vergebliche Versuch, sie ins fragwürdige Leben der Familie zurückzurufen, verwandelt sie in ein Totes schon zu ihren Lebzeiten. Das Uromi ist ein prähistorisches Monstrum. Am trostlosesten aber: daß möglicherweise die subjektiv guten Willens waren, welche die Uromi in die Todesanzeige rückten. Der Geist einer kommunikativen Sprache, die, indem sie alle Distanzen herabsetzt, auch die Ehrfurcht vorm Tod verletzt, verleitet sie dazu, dort, wo sie, die Sprachfremden, ihr Gefühl mitteilen möchten durchs erste Beste, das ihnen in den Sinn kommt, jenes Gefühl zu beflecken. Weil die Sprache die Scham verlernt hat, versagt sie sich der Trauer.