Unrat und Engel

Auf meinen Aufsatz wegen der Änderung des Titels von Heinrich Manns Roman ›Professor Unrat‹ hat der Rowohlt-Verlag geantwortet, er teile grundsätzlich meine Auffassung. Gegen die Übernahme des Filmtitels hätte er zuerst Bedenken gehabt und zugestimmt nur, nachdem der Autor – wie ich es als möglich unterstellte – die Titeländerung sanktionierte. Gerechtfertigt sei die Änderung mit eben dem Motiv, das ich vermutete: daß durch die Erinnerung an den ›Blauen Engel‹ die Verbreitung des Buches in der billigen Auflage gefördert würde.

Die Änderung selbst übrigens rührte nicht von Rowohlt her, sondern von dem Originalverleger, dem ostdeutschen Aufbau-Verlag, Berlin. Die Gleichschaltung des Kunstwerkes an die Kulturindustrie ist also dort akzeptiert worden, wo der Ausdruck »Hollywood-Kitsch« zum Repertoire gehört. Offenbar ist unter jenen hierarchischen Verwaltungen, die sich selbst volksdemokratisch nennen, der Respekt vor dem Anerkannten, dem Offiziellen, besonders aber dem Erfolg so groß, daß man, um nur ja nicht in den Verdacht der Volksfremdheit zu geraten, dem Richterspruch derer sich beugt, die erst dem Volk die Binde über die Augen und dann das Fell über die Ohren ziehen. Vielleicht klingt ihnen auch der Titel ›Professor Unrat‹ zu dekadent oder subversiv. Kurz, es herrschen da unübersichtliche Verhältnisse.

Aber es geht im Augenblick nicht um die Einheitsfront von Moskau und Neubabelsberg. Denn dem Material zufolge, das Rowohlt mir sandte, sind eigentlich alle gegen die Titeländerung gewesen. Rowohlt selber hat im Verlag seine Bedenken »mehrfach leidenschaftlich zum Ausdruck gebracht«. Heinrich Mann hat sich gefügt, aber, wie ein Brief des Aufbau-Verlages meldet, »im Herzen am alten Titel gehangen«. Der Aufbau-Verlag selber erklärt, ihm sei ebenfalls der alte Titel lieber. Wenn es gelänge, des Gremiums habhaft zu werden, das ich erfand, so würde sich vermutlich herausstellen, daß jeder Einzelne den Titel ›Der Blaue Engel‹ schon damals mit Entrüstung von sich wies, und daß er von einer Mehrheit beschlossen ward, die aus Nullen bestand.

Keiner ist es gewesen – am Ende wirklich keiner. Das Unwesen der Kulturindustrie liegt gerade darin, daß in ihr, wie früher so kraß nur in der Wirtschaft, sich Tendenzen über den Köpfen der Menschen hinweg durchsetzen, und soweit die Beteiligten Intellektuelle sind, gegen ihren Willen. Während die positivistische Wissenschaft den Begriff des objektiven Geistes als Metaphysik mit Entrüstung von sich weist, wird dieser Begriff immer handgreiflicher. Das Bewußtsein der Vertreter der Kulturindustrie ist gespalten in das, was sie selber für richtig halten, und das, wovon sie glauben, daß es dem Schema der Branche, auf die sie selber schimpfen, entspreche; und sie zögern nicht, das Entsprechende zu wählen. Ihr objektiver Geist erspart es bereits den Wirtschaftsführern, mit der Kündigung zu drohen. Das Ganze aber hat den Vorteil, daß, wenn man einmal dem Unrat an einem konkreten Fall wie dem jenes Titels zu Leibe rückt, nichts sich greifen läßt und die vom Weltungeist befohlene Machination sich ausnimmt, als wäre sie ein beklagenswerter, doch unabänderlicher Unfall. Alle sind Engel.

Das jedoch steht wiederum ein für einen viel grundsätzlicheren Sachverhalt: die Verflüchtigung der Schuld. Nicht nur erlaubt es der Übergang des Lebens an die Verwaltung, alle möglichen Abscheulichkeiten zu begehen, ohne sich selber als Täter zu fühlen, sondern macht es obendrein möglich, daß, wenn wirklich einmal ein Einzelner zur Verantwortung gezogen werden soll, er mit guten Gründen und voller subjektiver Ehrlichkeit sein Alibi beweisen kann. Diese Verflüchtigung reicht von scheinbaren Lappalien wie der, daß der Titel eines guten Romans in den eines schlechten Films verbogen wird, bis zum Ungeheuerlichen; bei den Lappalien kann man den Finger darauf legen, bei dem Ungeheuerlichen kaum mehr. Je weniger die Verantwortung sich fixieren läßt, um so grausiger wächst die Dimension der verdinglichten, allem Menschlichen inkommensurablen Schuld selber an.

Früher war es Potentaten und Staatsmännern vorbehalten, »ich habe es nicht gewollt« zu sagen, wenn sie einen Krieg angezettelt hatten. Heute beruft sich schon jeder Filmschreiber und jeder Lagerblockwart darauf und braucht nicht einmal mehr zu lügen. Jeder ist sich selbst ein Würstchen. Unverantwortlichkeit ist kein Privileg mehr. Das Unheil ward total.