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Jadis, Apatura Iris, Chef de la Maison d’Iris, Empereur pourpre du Royaume des Fées, Seigneur Protecteur de l’Église de la Lumière, père de Pyrgus Malvae, avait été un homme stupéfiant. Trop solide pour être vraiment superbe. Et cependant rayonnant. Charismatique. Séduisant. Son port de tête avait été noble ; sa démarche gracieuse.

À présent, c’était un monstre.

Sa colonne vertébrale était tordue depuis qu’on lui avait ôté sa luz. Pas étonnant qu’il se déplaçât lentement. Il avait déjà du mal à se tenir debout. Son corps semblait déformé par une douleur perpétuelle.

Le pire étant, sans aucun doute, son visage. La cire utilisée par les techniciens mortuaires était tombée lorsque la vie avait réanimé ce corps. La tête n’était plus qu’une sorte d’énorme plaie béante qui saignait en abondance. Un œil restait intact, luisant sombrement, comme perdu dans la masse de chair déchirée. Le nez avait disparu. La bouche était un simple trou au milieu d’une balafre.

— Père…, avait murmuré Pyrgus.

Il savait pourtant que cette créature n’était plus son père. C’était une coquille vide. Animée par un espoir fou et des pouvoirs démoniaques… mais vide.

La silhouette avait marché dans la direction de Pyrgus, dégageant une puissante odeur de moisi. Elle avait tendu une main vers le Prince et, dans un filet de voix, avait imploré :

— Tue-moi !