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La panique avait un avantage : Blafardos se moquait désormais du golem. Il referma sa bouche qui béait depuis un moment et essaya de s’éclaircir la voix… ce qui ne l’empêcha pas de parler d’une voix suraiguë.

— Vous connaissez cette histoire de révolution ? couina-t-il.

Black Noctifer haussa une épaule. Les commissures de ses lèvres remontèrent de quelques millimètres. Ces signes ne trompaient pas, chez lui : l’homme jubilait.

— Les vers se révoltent depuis des années.

— Les vyrs, corrigea machinalement Jasper.

— Je vois que tu as beaucoup parlé avec ton wangaramas ! ironisa Noctifer.

— Oh, pas tant que ça… Enfin, c’est surtout lui qui parlait…

Black eut un geste désinvolte :

— Les vers se révoltent depuis des siècles. À chaque génération, leur plan devient plus stupide et plus désespéré…

— Vous comptez en générations ? s’étonna Blafardos.

— Ils ne vivent pas vieux. Le temps qu’ils mettent en place leur « plan », la moitié des conjurés est morte, et il leur faut tout recommencer… convaincre de nouveaux gogos… tisser des réseaux inédits…

Il sourit plus franchement. Puis son rictus disparut. Son visage s’obscurcit et son regard hypnotisa Blafardos :

— Tu ne t’es pas laissé tenter, hein ?

— J… jamais, Seigneur je vous le jure.

— Je l’espère, Jasper. J’ai d’autres projets pour toi…