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Colias, le sorcier anesthésiste, laissa choir deux cônes et en brisa un troisième avant de réussir à administrer son sortilège. Seuls les dieux savaient ce qui clochait chez cet homme. Et encore…

Dans le Royaume des Fées, l’anesthésie n’est pas une science exacte. En fait, ce n’est pas une science, même si certains praticiens s’entourent de mystère et de mots compliqués. Leur métier est pourtant d’une simplicité enfantine : il suffit de craquer un cône automatique et de le diriger dans la direction adéquate. Un singe bien dressé obtiendrait d’aussi bons résultats que le plus expérimenté de ces charlatans.

Blafardos regarda le nuage d’étincelles sinuer à travers la pièce et descendre d’abord vers l’Empereur pourpre puis vers lui. Il inspira à fond lorsque les minuscules particules de lumière approchèrent de ses narines. Encore quelques instants, et son âme quitterait provisoirement son corps, voguant sur des nuages de béatitude tandis que le chirurgien retirait le vyr. Bientôt, tout serait terminé. Plus de Cyril. Plus de…

« Plus rien, oui ! susurra Cyril dans son crâne. Tu vas mourir, je te le promets ! »

Cependant, le wangaramas avait perdu la partie, et il le sentait. Sa colère manquait de conviction.

Blafardos, quant à lui, se sentait gagné par une certaine sérénité. Dès qu’il serait débarrassé du wangaramas, Noctifer serait de nouveau son débiteur. Jasper n’aurait plus besoin de le fuir. Il pourrait même obtenir de Black ce qu’il désirerait – dans la mesure du raisonnable, certes, mais ce « raisonnable »-là promettait d’être très intéressant.

Il ne restait plus qu’à attendre.

Il attendit.

Une minute plus tard, son âme n’avait pas encore quitté son corps.

Il attendit.

Toujours pas trace de béatitude nuageuse. Il devait se détendre. Cela renforcerait l’efficacité du sortilège.

Il attendit.

Une pensée inquiétante perturba son calme fragile. Ce vieil incapable qui avait gâché trois cônes avant de réussir à en craquer un dans les règles de l’art… c’est sûrement lui qui avait fabriqué ses sortilèges !

— Bon, assez attendu, déclara Noctifer. À vous de jouer, Nuée Jaune de la Montagne.

Blafardos se planta les ongles dans la paume, pour vérifier où en était l’anesthésie ; il eut mal. Il voulut s’asseoir ; les languettes de cuir qui retenaient ses membres l’en empêchèrent. Il tenta de crier qu’il n’était pas prêt, qu’on n’avait pas assez attendu, que l’anesthésiste était un incompétent ; la frayeur avait paralysé ses cordes vocales, et il ne put émettre qu’un gargouillis ridicule… et presque inaudible.

Le chirurgien psychique passa à l’action. Avec une vitesse paniquante, il plongea ses mains dans l’abdomen d’Apatura Iris et déchira l’abdomen impérial pour préparer le chemin du vyr.

L’Empereur HURLA.