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Le quartier de Bon-Marché était en ébullition. Sulfurique constata qu’on y traficotait encore plus que d’habitude… ce qui était une performance ! Les têtes pétillantes semblaient intéresser un grand nombre de gens.
Le vieillard serra son châle autour de lui et s’engagea dans la foule. Il était bien ; il fut encore mieux lorsqu’il sentit qu’on s’écartait pour lui céder le passage. L’insigne cornu inspirait encore plus le respect et la crainte que par le passé. Les portails de Hael avaient beau être fermés, les gens craignaient ceux qui savaient commander aux puissances infernales. La plupart se doutaient que les portails ne resteraient pas clos éternellement ; et tous ignoraient que, parfois, c’étaient les démons qui donnaient des ordres à leurs commanditaires…
Le temps que Sulfurique gagne la voie Bouillonnante, son moral avait atteint des sommets que le vieillard n’avait pas souvenance d’avoir connus un jour. Il rentrait chez lui. Dans sa maison. Pour le plaisir, il se récapitula la situation avec délectation : l’Empereur Apatura était mort et enterré (enfin, il fallait l’espérer pour ses proches !) ; le Prince Pyrgus était en exil, le pouvoir confisqué par les Fées de la Nuit, Beleth impuissant… Non, décidément, Sulfurique n’avait rien ni personne à craindre.
Tant mieux. Car il avait des projets. À commencer par la vente de propriété de feu sa femme. Dépouiller ce pauvre Blafardos qui devait croupir en prison. Réactiver sa couverture idéale : la fabrique de colle. Se mettre en quête de…
Le vieillard s’arrêta de rêver. Quelque chose ne collait pas – c’était le cas de le dire. La voie Bouillonnante ne sentait pas bon. Ou plutôt, elle empestait moins qu’elle n’aurait dû.
Soudain, Silas s’immobilisa. L’usine Blafardos & Sulfurique de Colle Miraculeuse avait disparu. S’était volatilisée. Effondrée, en fait. Au bout de l’allée, il n’y avait plus qu’un tas de gravats brûlés. Les portes d’acier pendaient sur leurs gonds, tordues. Une brise légère soufflait, chargée des odeurs acides de la grand-rue de la lande où empestaient les mauvaises herbes et chardons.
Incrédule, Sulfurique contemplait le désastre. Quelqu’un avait détruit sa mine d’or. Jamais il n’avait connu activité plus rentable que la production d’hectolitres de colle réputée pour « coller sur tous supports ». Jamais il n’avait gagné plus d’argent qu’avec cette entreprise. Jamais il n’avait été plus tranquille pour dissimuler ses petites activités démonologiques aux indiscrets, et surtout aux Fées de la Lumière.
Le vieillard serra les poings. Celui qui avait fait ça allait payer. Cher. Très, très, très cher.