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Ah ! New York ! Sulfurique éprouvait un immense bonheur d’y être revenu !

Il leva les yeux et contempla l’église de la Transfiguration. Quelle merveille, cette potion que lui avait fait boire Beleth ! Grâce à elle, il s’était translaté sans avoir à s’occuper de portails.

À quelques pas de lui, une femme criait. Elle avait dû le voir se matérialiser brusquement. Mais on était à New York. Sulfurique ne risquait rien. Il sourit à la femme et remercia le dieu du Monde analogue d’avoir inventé les New-Yorkais : des gens pressés, capables de passer en trombe devant une femme paniquée, devant Sulfurique et ses relents de soufre, devant le superbe bâtiment au majestueux dôme vert ; des gens soucieux d’éviter de croiser le regard de leurs semblables, veillant à s’enfermer dans leurs pensées afin de se couper des inconnus qu’ils sont obligés de fréquenter. Des êtres dé-li-cieux !

Si la femme hurlante leur expliquait à quoi elle venait d’assister, ils la prendraient peut-être pour une folle et n’auraient qu’un objectif : se débarrasser d’elle. Mais le plus probable, c’est qu’ils ne la prendraient même pas pour une folle ; ils se contenteraient de se débarrasser d’elle sans se soucier de son état mental. Pas le temps.

L’environnement idéal pour organiser tranquillement un bon petit massacre.