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Lord Noctifer avait appelé cela une « salle d’attente ». Blafardos n’était pas dupe. L’ameublement était minimal ; la porte fermée à clef. La vérité, c’est qu’on avait conduit Jasper dans un cagibi – une cellule de prison, pour appeler les choses par leur nom – afin de le garder « au calme » avant la grosse opération chirurgicale qui l’attendait.

Pour ne rien arranger, Cyril s’était réveillé moins excité que frénétique. Il se doutait qu’il avait été endormi par une drogue quelconque, bien que le sortilège de Léthé eût effacé de sa mémoire le détail des derniers événements – ainsi que l’avait prévu Cossus Cossus. Comme il n’avait pas réussi à rassembler tous les éléments qu’il souhaitait dans l’esprit de Blafardos, il essayait d’amadouer son hôte afin d’obtenir un complément d’information.

« Jasper, enfin, tu es mon ami ! s’exclamait Cyril. Et je suis ton ami ! Nous sommes ce qu’on appelle des amis intimes, non ? Tu sais ce qui est arrivé, non ? Tu n’as pas oublié, toi, n’est-ce pas ? »

« Non », reconnut Jasper.

« Alors ? » insista le vyr.

« Alors quoi ? »

« Alors pourquoi tu ne me racontes pas ? »

« Parce que. »

« Je vais faire de toi le nouvel Empereur pourpre ! lui rappela le wangaramas. Tu me dois bien cette faveur ! »

« Non. »

« Comment ça, non ? »

« Non, je ne te dois rien. »

« N’as-tu donc aucun sens de l’honneur ? Aucune loyauté – si ce n’est à mon égard, du moins à celui de la Révolution ? »

« Ta Révolution, c’est du flan, lâcha Blafardos. Ça fait des siècles que vous fantasmez dessus… pour rien. »

Soudain, le silence retomba dans la tête de Jasper.

« Qui t’a appris ça ? » finit par demander Cyril.

« Pas toi, en tout cas », signala Blafardos.

« Parce que, cette fois, c’est différent ! Impossible que ça rate ! »

« Désolé, mais ce sera sans moi. »

« Explique-toi ! » supplia le vyr.

« Notre ami Lord Black Noctifer a décidé que j’allais être opéré pour qu’on te transfère dans le corps d’Apatura Iris. »

« L’Empereur pourpre ? Mais on l’a ressuscité ! »

« Justement. Grâce à toi, ce mort vivant aura l’air plus vivant que mort. »

« Tu ne peux pas laisser cette horreur arriver ! Tu sais que je ne survivrai pas à cette opération ! Ne prétends pas le contraire ! »

Blafardos se doutait que les chances de Cyril étaient minces, en effet. Et il s’en fichait royalement.

« Voyons, Cyril, dit-il cependant, tu n’en mourras pas. Noctifer perdrait trop gros… même si je ne comprends pas bien pourquoi il n’introduit pas un autre vyr dans la narine de l’Empereur. »

« Ça ne marcherait pas avec un ressuscité. Pour ces cas-là, une transplantation wangaramique s’impose. »

« Bon, Cyril, je suis inquiet pour toi. Crois-moi, je suis sincère. On n’a pas toujours été d’accord, et j’estime que, souvent, tu as abusé de ma patience. Néanmoins, dans l’ensemble, tu as été un compagnon parfois amusant, souvent intéressant, toujours digne d’intérêt. S’il était de mon ressort de t’aider, je le ferais sans la moindre hésitation. Hélas, il n’en est rien. Je suis prisonnier de ce vil Black comme toi. J’espère que tu ne périras pas au cours de cette transplantation. Mais si par malheur cela arrivait, j’aimerais que tu…»

« Oh, garde ta pitié pour toi, Jasper ! grogna Cyril. Tu as de bonnes chances d’y rester, toi aussi ! »