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Henry avait affreusement mal à la tête. Mais il avait encore beaucoup plus mal aux mains et à la poitrine. La douleur brouillait son regard – aucune importance. Pas besoin de voir pour savoir qu’il n’avait plus de peau sur la chair. Il était écorché vif.
Il voulut grogner pour se soulager un peu ; aucun son ne sortit de sa bouche. Il essaya de bouger ; son corps le lui interdit. La souffrance l’oppressait, intolérable.
Des gens entouraient le garçon. Qui ? Il était incapable de le déterminer. Ils passaient dans son champ de vision, imprécis et fugaces. Leurs voix s’élevaient, s’atténuaient, disparaissaient. Des silhouettes se penchaient sur lui. L’une d’elles ressemblait à Holly Bleu. Peut-être était-ce son imagination. Une chanson qu’il avait vaguement entendue à la radio lui revenait en tête :
« J’entends le bruit du bleu.
Chaque son est bleu,
Bleue est cette chanson ; ces mots sont bleus.
Bleu,
Tes yeux sont bleus,
Et autour de moi,
Le bruit du bleu m’enveloppe…(x) »
Mais peut-être était-ce vraiment Bleu. Dans ce cas, la jeune fille n’était pas morte dans la forêt où il avait aperçu son amie grâce à l’araignée psychotronique. C’était une bonne nouvelle.
« Pourvu qu’elle ne m’en veuille pas d’être arrivé si tard ! » pensa le garçon entre deux décharges de douleur.
Des voix l’enveloppaient :
— Il est vivant. Je crois qu’il est vivant.
— Tu sens son pouls ?
— Non, mais…
— Il a ouvert les yeux.
— Ça ne veut rien dire. La boule de feu provoque souvent ce genre de réflexe.
— Je t’assure qu’il a ouvert les yeux !
— Tu sais, le corps réagit plusieurs heures après que le cœur a cessé de battre. La faute aux nerfs.
— Une fois, j’ai vu un mort marcher. Il a fait cinq pas, et…
— HENRY N'EST PAS MORT , TRIPLE BUSE !
Cette fois, pas de doute : Bleu était là. Le garçon était sûr d’avoir reconnu sa voix.
Il essaya de lui dire coucou. En vain. Il ferma les paupières – en réalité, elles se fermèrent seules. Il se retrouva enfermé dans le noir de sa nuit et le rouge de ses brûlures. « Je suis en train de mourir, pensa-t-il. Et ça m’est égal. »
— IL VIT ! insistait Bleu. IL RESPIRE !
— Je ne le vois pas respirer, objecta quelqu’un.
Le garçon sentit qu’on lui enlevait la chemise offerte par les Maîtresses de la Soie. Quelqu’un poussa un cri.
— Normal, dit une voix féminine, plus grave et plus calme que celle de Bleu. Et encore, il s’en sort bien. S’il n’avait pas porté de soie tissée, son cœur aussi aurait brûlé.
— Ça BOUT ! glapit Bleu. Son sang BOUT !
— Non, sa chair grésille.
— C’est moins grave ?
— C’est différent. Mais je n’aime pas cela…
De quoi parlaient ces gens ? Pourquoi s’agitaient-ils ? Henry s’en moquait. Il sentait, peu à peu, la douleur s’éloigner et l’obscurité le happer. Au dernier moment, il pensa avec étonnement qu’il était content de mourir. Puis il ne pensa plus.