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Un très, très vieux sorcier arriva dans la salle d’opération et regarda autour de lui, la mine perdue.

— Ah, voici Colias ! s’exclama Noctifer. Content de voir que tu as pu venir, l’ami !

Un éclair de panique passa sur le visage du sorcier :

— Navré, Votre Seigneurie, j’avais oublié le jour du rendez-vous, et je…

Il dévoila ses deux dents jaunâtres dans un rictus crispé, et agita une main tremblante en guise d’excuse.

— Mais je suis là, à présent, Votre Seigneur… Votre Seigneur…

— … rie, compléta Black.

— C’est ça, oui, Votre Rie…

— Voici ton anesthésiste, Jasper ! commenta le chef des Fées de la Nuit. Tu ne diras pas que je ne prends pas soin de toi, pas vrai ? Un anesthésiste personnel… Tu as de la chance !

« De la chance ? » répéta mentalement Blafardos. Voilà exactement l’expression qui ne correspondait pas à sa situation !

Le regard du nouveau venu était à ce point chassieux que le bougre ne devait rien y voir. Son nez gouttait – à tous les coups, il allait lui donner son rhume. Les extrémités de ses mains vibraient à intervalles réguliers, et des répliques secouaient son corps en écho. Sa tunique dégoûtante était usée jusqu’à la trame – mais, à ce stade, on ne parlait plus de tunique : le terme approprié était « harde », « loque » ou « poubelle ». C’était ça, un anesthésiste ? Un type censé l’empêcher de souffrir alors qu’il n’était pas capable de se souvenir de la date d’une opération aussi importante… ni de sauvegarder sa propre denture ?

— NON ! s’écria Jasper, qui voulut se relever.

Des lanières de cuir brisèrent son mouvement et lui scièrent poignets et chevilles.

— Nous t’avons entravé pour ton propre bien, expliqua Noctifer. Tu ne voudrais pas faire un faux mouvement pendant que le chirurgien sera au travail, n’est-ce pas, Jasper ?

« Tu vas mourir, promit Cyril. Tu vas mourir dans d’atroces souffrances, et tu ne pourras même pas dire que tu ne savais pas, car je t’avais prévenu. Ah ! si seulement tu m’avais écouté…»

Blafardos ne releva pas.

Black se tourna vers le chirurgien :

— Êtes-vous prêt, Nuée Jaune de Montagne ?

L’homme acquiesça.

À cet instant, Jasper comprit à quel point il était le grand perdant de cette histoire.

Depuis l’enlèvement raté de Holly Bleu, il était devenu la victime de la révolution de Noctifer. Il avait croupi en prison. On l’avait « libéré » pour le transformer en assassin. On l’avait muté en double de Noctifer. On avait annulé sa mission sans se soucier le moins du monde de son sort. Et, dans l’immédiat, on se souciait davantage d’un misérable lombric bien au chaud dans son abdomen que de lui.

Le wangaramas survivrait, c’était une certitude. Il était trop précieux pour mourir. De plus, personne n’allait fouir dans les entrailles du vyr – quand bien même un lombric aurait eu des entrailles, ce que Jasper ignorait et ce dont il se moquait.

Quant à l’Empereur pourpre… Apatura Iris était mort. On ne pouvait pas le tuer une seconde fois. Sauf si Nuée Jaune de Montagne lui plantait par accident un pieu dans le cœur, ou s’il le décapitait par pure maladresse. Non, le seul à risquer sa vie, c’était lui. Jasper Blafardos. Et il trouvait ça profondément injuste.

— Êtes-vous prête, Votre Majesté ? demanda Noctifer avec une mimique moqueuse à l’adresse d’Apatura Iris.

L’Empereur ne répondit pas. Et pour cause : Blafardos avait remarqué que si ses pupilles bougeaient juste un peu, le zombie ne respirait pas le moins du monde.

Lord Black Noctifer décocha un large sourire à l’ensemble des intervenants et déclara :

— Dans ce cas, nous pouvons commencer.