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Im Licht der Lampe, die allmählich schwächer wurde, sah sie die Leichen, die um sie her an die Wand gelehnt saßen, als wäre sie, Clara Vidalis, in einem Verhörraum, in dem sie von den Toten vernommen wurde. Jenen Toten, die mit blutigen Augen und zerschlagenen Köpfen durch ihre Albträume geisterten.

Sie sah die Leichen, sah die frei liegenden Zähne, die stumpfen, geschwollenen Augen, die schwarz verfaulte Haut, die Arterien, die wie Würmer unter der Haut hervortraten, als würden sie jeden Moment die Oberfläche durchbrechen. Die langen Fingernägel.

Sie sahen tatsächlich wie Vampire aus. Es wunderte Clara nicht, dass man diese Toten in vergangenen Zeiten für unheilige Blutsauger gehalten hatte, damals, zu Zeiten der Schwindsucht.

Die aufgedunsenen Leichen, so wie hier, denen rote Flüssigkeit aus Nase und Mund tropfte.

Clara hatte an Suizid gedacht. Hatte erwogen, sich selbst zu töten, bevor sie in diesem Massengrab wahnsinnig wurde. Doch sollte sie nicht ausharren? Hoffen, dass Winterfeld oder wer auch immer sie fand? Half es zu schreien? Oder würde dadurch der Wahnsinn nur noch lauter an ihre Seele anklopfen?

Wenn du im Dunkeln allein deine eigene Stimme hörst, dachte sie, macht diese Stimme dir Angst. Dann ist es die Stimme eines anderen.

Wer das in diesem Verlies wohl sonst schon gedacht hatte? Vor ihr. Wer von denen, deren Körper jetzt hier verrotteten, vergessen von Gott und der Welt?

Und würde Karl nicht genau das erwarten? Würde er nicht wissen, dass er gewonnen hatte, dass er ein Hindernis beiseitegeräumt hatte, wenn er ihre Schreie hörte? Wäre das nicht ein Triumph, dem sie ihm nicht gönnen durfte? Aber hatte sie nicht schon geschrien? Und hatte er dadurch nicht schon längst gewonnen?

Unvermittelt erlosch das Licht der Lampe. Clara war umfangen von undurchdringlicher Finsternis. Ihr war, als würde sie erwachen, ohne zu wissen, ob sie die Augen geöffnet hatte.

Doch die Bilder der Toten waren noch auf ihrer Netzhaut eingebrannt. Als Letztes hatte sie die Leiche gesehen, die der Todeswächter vorhin »Tom« genannt hatte. Was immer er verbrochen hatte – Karl hatte ihm geschmolzenes Metall in den Mund gegossen. Clara sah das Bild von Toms grässlich entstellter Leiche noch vor sich, den grotesk nach hinten gebogenen Kopf, als würde ein metallenes Stativ seinen Schädel fixieren. Allerdings nicht von außen, sondern von innen.

Passgenau, dachte Clara. Und hätte fast über diesen bitteren Witz gelacht.

Die Luft war stickig, verbraucht. Hinzu kam der Geruch der Leichen. Der süßliche, ammoniakhaltige Gestank, den Clara kannte und hasste. Vermischt mit dem Geruch nach Blut und Angst und Exkrementen.

Auch das hier war ein Tatort. Nur war sie diesmal nicht mit dem Ermittlerteam dort, nicht mit dem mobilen Einsatzkommando, nicht in einem der Anzüge aus Endlosfaserflies, um sich gemeinsam mit der KTU ein erstes Bild des Tatorts zu machen.

Diesmal war sie Teil des Tatorts.

Es war wie in ihren Albträumen. Diesmal war sie nicht nur eines der Opfer, diesmal war sie Teil eines riesigen Grabes.

Genau wie damals, auf der Jagd nach dem Namenlosen, hatte sie ganz allein ein abgelegenes Gebäude betreten. Wurde sie denn niemals klüger? Musste sie immer wieder mit dem Kopf gegen die Wand rennen und hoffen, dass jemand ihren Hintern rettete?

Aber was, wenn es diesmal niemanden gäbe, der sie aus der Klemme befreite? Wenn sie hier verdursten würde, inmitten dieses furchtbaren Gestanks, inmitten all dieser Toten? Es war, als würde sie die Leichen nicht nur riechen, sondern schmecken, als würde der Gestank des Todes in sie hineinkriechen, in ihre Nase, ihre Lunge, ihren Kopf, ihre Seele.

Claras Brustkorb hob und senkte sich im Rhythmus ihrer schnellen Atemzüge. Es war die einzige Bewegung in diesem Mausoleum des Grauens. Jeden ihrer Atemzüge begleitete ein leises, panisches Wimmern.

In diesem Moment flammte das Licht wieder auf.

Es beleuchtete erneut das Bild des Schreckens, den Kopf Jochen Färbers, die Zähne in der lippenlosen Fratze gebleckt, die Augen zu bräunlichen Eiweißkrümeln geschrumpft.

O Gott, dachte Clara. Hört das nie auf?

Das Licht ließ bunte Muster vor ihren Augen tanzen. Oder waren es Dämonen, die in der Hölle auf sie warteten?

Clara schrie, zerrte mit Gewalt an den Fesseln, mit solcher Kraft, dass ein stechender Schmerz durch ihre Fußgelenke raste. Doch die Fesseln hielten. Ihre Stimmbänder fühlten sich an wie aus kochendem Metall. Kochendes Metall … Ein erschreckender Gedanke schoss Clara durch den Kopf. Würde Karl auch ihr flüssiges Metall in den Rachen gießen?

Erneut erlosch das Licht, und sie war wieder allein in der tintigen Schwärze. Wollte Karl, der selbsternannte Todeswächter, sie psychisch zerbrechen, bis sie nur noch ein sabberndes Bündel aus Angst und Verzweiflung war?

Dann war er auf einem guten Weg.

Sie hielt inne.

Moment!

Waren da Geräusche …?

Clara lauschte. Ja, da waren Stimmen. Gedämpfte Rufe. Das Pochen von Hartgummisohlen auf Stein. Das Kratzen von Kunststoffjacken, die auf kugelsicheren Westen scheuern.

Noch wagte Clara es nicht zu hoffen, aber die Geräusche erschienen ihr wie der Soundtrack ihrer Erlösung.