1.
Nr. 13 war Geschichte.
Jasmin war nicht nur tot, sondern entdeckt. Er hatte Clara die CD geschickt und dann die Mail geschrieben. Jetzt wurde es spannend. Wie würde sie reagieren? Verängstigt? Beeindruckt? Erschüttert? Würde sie verstehen, warum gerade sie ausgewählt war, oder würde er es ihr noch besser erklären müssen?
Er hatte die Mail vor einem Café am Flughafen Schönefeld abgeschickt, hatte das WLAN des Cafés benutzt, dann sofort die Verbindung getrennt, hatte das Laptop zugeklappt und war mit Vollgas weggefahren. Er wusste, wie schnell die Polizei eine IP-Adresse herausbekommen konnte, wenn sie wollte; deshalb war es immer ein Risiko, irgendetwas per Mail zu versenden. Man könnte blitzschnell das Café orten, könnte ein Fahrzeug sehen, das davonjagte. Doch um ein Auto effektiv zu verfolgen, musste ein Helikopter her. Helikopter aber waren in der Nähe eines Flughafens nicht zugelassen, da die Einflugschneisen frei bleiben mussten.
Der Tacho zeigte hundert Stundenkilometer. Schnell genug, um den Flughafen zu verlassen, langsam genug, um nicht wegen überhöhter Geschwindigkeit angehalten zu werden. Er sah, wie die Straße unter den surrenden Reifen verschwand, als würde der Wagen die Fahrbahn fressen. Er hatte die schwarzen Latexhandschuhe getragen und das Laptop auf dem Beifahrersitz verstaut.
Jakob Kürtens Laptop.
***
Zehn Minuten später war er zu Hause in dem großen Kellergewölbe, wo der Sarg stand, auf dem sie lag. Seit Jahren. Seit Jahrzehnten.
Die Flammen zuckten und züngelten um das Gehäuse von Jakob Kürtens Laptop, legten Platinen, Widerstände und Kabel frei, die sich mit einem Zischen verbogen und schmolzen. Er hatte das Laptop mit Benzin übergossen und in den großen Kamin geworfen. Normales Feuer war nicht in der Lage, den Körper eines Menschen so zu verbrennen, dass man die DNA nicht mehr ermitteln konnte; das konnte nur ein Krematorium in zwei Stunden bei 800 Grad Celsius. Doch ein normales Feuer war sehr wohl in der Lage, aus einem Computer einen zerbröselten Haufen graublauer Asche zu machen, aus dem auch der beste IT-Experte nichts mehr herauslesen konnte. Er würde die Aschereste mit einem Hammer pulverisieren und draußen im Wind zerstreuen. Jakob Kürten hatte in diesem Computer gelebt, hatte seine perversen Phantasien darin ausgelebt, hatte seine Dates arrangiert und obszöne Fotos von sich verschickt.
Bis er an den größten Thrill seines Lebens geraten war.
An ihn.
Den Namenlosen.
Der ihn getötet und ausgeweidet, sein Blut abgezapft und seine Seele, die in diesem Computer steckte, verbrannt und pulverisiert hatte.
Auch Jakob Kürten war nicht der Erste. Und er war nicht der Letzte.
Er, der Namenlose, war der Seelenfresser des Digitalen Zeitalters. Wie Dämonen den Geist von Menschen besetzen konnten und die Besessenen zu ungewollten Handlungen trieben, besetzte der Namenlose die Identität anderer Menschen, um ihnen seinen Willen aufzuzwingen. Er machte Tote wieder lebendig und verwirklichte in ihrem Namen seinen großen Plan.
Er blickte auf den Sarg, auf dem sie ruhte.
Dann öffnete er den Koffer, der auf dem großen Tisch auf der anderen Seite des Kellers gegenüber vom Kamin lag – jenseits des großen Computerterminals an der Stirnseite des Raumes. In dem Koffer befand sich die Ausrüstung für die nächste Jagd. Der Latexanzug, die Maske, die Brille, die Handschuhe – und die restlichen Skalpelle, die Jakob Kürten bestellt hatte. Daneben die zwei Kanister für das Blut und die verschweißbaren Tüten für die Innereien.
Er schaute auf ein paar Ausdrucke, auf denen die Fotos junger, attraktiver Männer zu sehen waren. Daneben lagen jeweils ein Laptop und ein Personalausweis des Betreffenden. Ebenso EC-Karte, Kreditkarte, Wohnungs- und Autoschlüssel, Informationen zum Mietvertrag, Facebook-Logins und anderes. Sie waren die neuen Identitäten, mit denen er das nächste weibliche Opfer kontaktieren würde.
Seine Lippen verzogen sich zu einem eiskalten Grinsen.
»Wer möchte ich heute sein?«, murmelte er vor sich hin und kreiste mit dem Zeigefinger über den Fotos.
Nach drei Minuten hatte er die Entscheidung getroffen. Er blickte noch einmal zum Sarg, dann in den Kamin, wo das Laptop von Jakob Kürten nur noch eine amorphe, grauschlackige Masse war. Dann ging er zu seinem Rechner am großen Terminal an der Stirnseite des Gewölbes und öffnete eine Seite.
Dategate.
Und seine Stimme hallte wie ein Gebet im Kellergewölbe wider: »Zeit für Nummer vierzehn.«