13.

Die längste Sekunde war die, in der das Grauen auf sich warten ließ, bevor es sich manifestierte.

Die Sekunde, die vergeht, nachdem ein Mensch etwas Furchtbares gesehen hat und bevor er es als wirklich akzeptiert. Die Sekunde, nachdem das erste Flugzeug ins World Trade Center gerast war, bis auf der anderen Seite des Gebäudes der riesige Flammenball aus der Fensterfront hervorbrach.

Oder die Sekunde, nachdem ein Messer eine Kehle durchschnitten hat und bevor das Blut sich wie ein Sturzbach des Grauens aus der Wunde ergießt.

Es war dunkel geworden. Sie saßen in Winterfelds Büro und schwiegen. Clara, Winterfeld und Friedrich. Eine Kopie des Films war bereits auf elektronischem Weg nach Wiesbaden unterwegs. Dort würde man die Daten über die Physiognomie des Mädchens durch den Großrechner beim BKA jagen. Kurz zuvor hatte die Spurensuche mitgeteilt, dass sich auf dem Umschlag tatsächlich echtes Blut befand. Alles andere hätte Clara auch gewundert. Jetzt war der Umschlag auf dem Weg in die Gerichtsmedizin, ebenso die CD-ROM, von der die IT-Abteilung mehrere Kopien gezogen hatte. Wenn die Forensik fertig war, würden die Computerexperten sich wieder über die CD-ROM hermachen und prüfen, ob noch andere Dateien darauf waren, IP-Adressen zum Beispiel – alles, was Hinweise geben konnte. Und vielleicht waren ja doch Fingerabdrücke darauf. Oder sie war mit einem seltenen Lippenstift beschriftet, der Rückschlüsse auf den Täter erlaubte.

Und die größte Hoffnung von allen: Vielleicht war alles nur ein Spezialeffekt.

Doch Clara glaubte nicht daran. MacDeath hatte auf dem kurzen Dienstweg einen Produzenten für Horrorfilme kontaktiert, ihn kurzerhand ins Revier beordert, ihn eine Vertraulichkeitserklärung unterschreiben lassen und ihm eine Kopie in die Hand gedrückt.

Sie haben sicher schon schlimme Dinge gesehen?, hatte er gefragt.

Der Horrorfilm-Produzent mit dem Heavy-Metal-T-Shirt und den langen, schmierigen Haaren hatte genickt.

Aber nicht so etwas. Könnte nämlich sein, dass es echt ist. Bevor Sie Alpträume davon bekommen, lassen Sie es lieber. Wir wollen nur wissen, ob es ein Spezialeffekt sein könnte.

Ihr hört noch heute Nacht von mir, hatte der Produzent erklärt und war mit der CD verschwunden.

VIEL SPASS

Clara beendete die bedrückende Stille. Zum Handeln gab es keine Alternative. Das Leben hatte sie gelehrt, dass es immer besser war, etwas zu tun. Manchmal war es sogar besser, das Falsche zu tun als gar nichts.

»Okay«, sagte sie. »Wenn das echt ist – und ich fürchte, es ist echt –, haben wir es mit einer neuen Form von Gewalt zu tun.« Sie stand auf. »Wir können uns jetzt davon fertigmachen lassen und die ganze Nacht nicht schlafen, oder wir konzentrieren uns auf das, was wir am besten können und wofür wir bezahlt werden. Das Schwein zu finden, das so etwas fertigbringt.«

Winterfeld nickte und erhob sich. »Für besonders schwierige Fälle sieht das LKA vor, den ermittelnden Beamten ausnahmsweise Hilfeleistungen zur Verfügung zu stellen, die es sonst nicht gibt.« Er ging zum Schrank und brachte eine Flasche Johnny Walker Black Label und ein paar Pappbecher zum Vorschein. »Was glaubt ihr?«, fragte er, während er einschenkte und die Becher verteilte. »Spezialeffekt oder nicht?«

Friedrich zuckte die Schultern. »Wenn es eine Computeranimation ist, wäre es extrem teuer. Reichlich aufwendig, nur um uns Bullen in Schrecken zu versetzen.«

»Vielleicht eine geschmacklose Marketingkampagne für einen Horrorfilm?« Clara hoffte weiterhin, dass der Film ein Fake war, obwohl die Vernunft ihr das Gegenteil sagte.

Winterfeld blickte skeptisch drein. »So blöd kann keiner sein«, sagte er. »Jeder weiß, dass man sich damit gewaltigen Ärger einhandelt. Denkt an die Achtzigerjahre.«

»Cannibal Holocaust«, sagte Friedrich. Als er Claras verständnisloses Gesicht sah, erklärte er: »Ein italienischer Regisseur, Ruggero Deodato, hat damals einen Low-Budget-Horrorfilm gedreht, der allerdings eingeschlagen hat wie eine Bombe und der noch heute zu den extremsten Horrorfilmen der Welt gehört.« Er nahm seine Brille ab. »Es geht dabei um eine Expedition in den Urwald am Amazonas, alles mit der Handkamera gedreht, wie eine frühe Version von Blair Witch Project. Viele Szenen und Tricks sehen noch heute verdammt echt aus. In dem Film kommen sämtliche Expeditionsteilnehmer ums Leben, und am Ende wird das Bild einfach schwarz.« Er kniff die Lippen zusammen. »Wie bei uns.«

»Aber es ist doch keiner wirklich gestorben, oder?«, fragte Clara beinahe ängstlich und setzte sich wieder.

»Nein, aber Deodato hatte mit den Schauspielern einen Deal gemacht, dass sie nach dem Filmstart ein Jahr lang untertauchen müssen, damit alle Welt denkt, sie seien wirklich tot. Viele Zuschauer haben es tatsächlich geglaubt. Leider auch die, bei denen Deodato hätte darauf verzichten können.«

»Die Bullen?«, fragte Winterfeld und tippte mit seinem Whiskybecher auf den Tisch.

»Wer sonst? Sie wollten den Regisseur einbuchten. Um dem zu entgehen, musste Deodato nicht nur die Schauspieler, die natürlich alle noch lebten, aus ihrem Versteck holen, sondern auch alle unappetitlichen Special Effects des Films verraten, von denen es jede Menge gibt.« Er trank einen Schluck Whisky und verzog abschätzig das Gesicht, als würde er sich ärgern, dass es kein echter Highland Scotch war. »Kurzum, so etwas kann einem ganz schön um die Ohren fliegen.«

»Sehr ermutigend«, sagte Clara und schaute sich eines der Fotos an, die die Spurensuche von Umschlag und CD gemacht hatten. »Dann gehen wir mal davon aus, dass es kein Special Effect ist. Und der Mörder ist dreist genug, dass er den Mord vor den Augen der Polizei filmt und das Opfer auch noch die Rede für seine eigene Beerdigung halten lässt.« Ihr Blick schweifte von Friedrich zu Winterfeld. »Und wir sitzen hier und können nichts tun.« Sie roch an dem Whisky, ohne zu trinken. Sie wusste, dass es nicht die ganze Wahrheit war, doch auf unerklärliche Weise wusste sie auch, dass sie die ganze Wahrheit gar nicht wissen wollte, jedenfalls nicht jetzt. Sie stand wieder auf und ging durchs Zimmer. »Entweder möchte dieser Verrückte uns zeigen, was für ein böser, vom Teufel persönlich gesandter Killer er ist …«

»Das ist ihm gelungen«, warf Friedrich ein.

»… oder die Tat hat eine so große Bedeutung für ihn, dass er sie mitteilen muss.«

Friedrich schaute sie an, während Winterfeld ein Zigarillo aus der Schachtel zog. »Einen Aspekt haben Sie gerade angesprochen, aber zu meinem Erstaunen noch nicht thematisiert. Oder absichtlich verdrängt.«

»Und das wäre?«, fragte Clara, obwohl sie schon wusste – und fürchtete –, was MacDeath gleich sagen würde.

»Die Tat hat für ihn eine Bedeutung. Ebenso der Empfänger.« Er setzte seine Brille wieder auf. »Oder besser, die Empfängerin.« Seine Blicke ruhten auf Clara wie die des Priesters bei der Beichte. »Er hat Ihnen die CD geschickt.«