30

Da war etwas neben Clara.

Glitschig, weich. Sie sah Haut, grünfaule Haut auf einer grünfaulen Leiche. Es war wie eine Horrormaske, bei der man damit rechnet, dass die Augen aus der Fratze fallen. Aber es fiel nichts heraus. Doch weil Clara die Hand in die falsche Richtung bewegt hatte, platzte eine der Fäulnisblasen der Leiche auf, mit einem widerlich schmatzenden Geräusch, wobei Clara ein Strahl stinkender Flüssigkeit ins Gesicht spritzte.

»Du weißt, was es ist?«, fragte Karl. »Ich spreche ja mit einer Expertin.« Der Strahl der Taschenlampe ruhte auf der verrottenden Leiche. »Fäulnisflüssigkeit. Von … darf ich vorstellen? Jochen Färber!«

Jochen Färber, der ehemalige Polizist, grinste Clara an. Oder besser, der Kopf, der auf dem Schoß der Leiche lag und auf den die Lampe nun strahlte. Er grinste mit graugrünem Zahnfleisch und weggefaulten Lippen. Das Gesicht sah aus wie bräunlich eingetrocknetes Papier, der Körper war aufgedunsen und voller giftgeblähter Blasen, wo sich die Oberhaut ablöste und sich von Bakterien wimmelnde Flüssigkeit unter der fauligen Haut spannte.

»Bald siehst du genauso hübsch aus, Clara. Du wirst hier genauso vermodern, denn ich kann nicht dulden, dass du mir auf die Schliche kommst. Und du kannst schreien, so viel du willst. Niemand wird dich hören.«

Er blickte sie an. Wieder spürte sie das grelle Licht der Lampe auf ihrem Gesicht. »Glaubst du, einer von denen, die um dich herum liegen, ist gehört worden? Glaubst du, sie haben nicht auch geschrien? Bei Gott, das haben sie. Aber hat es ihnen etwas gebracht? Sehen sie so aus, als wären sie befreit worden?«

Der Lichtkegel bewegte sich noch einmal zu dem abgetrennten Kopf. Bräunlichrote Flüssigkeit tropfte dem Ding, das Jochen Färber gewesen war, aus Mund und Nase, während der Körper, der mehr auf einem Stuhl hing als saß, aufgebläht war wie eine von Pestilenz genährte, riesige Larve.

»Du kennst den Vampirmythos, Clara?«, fragte der Todeswächter. »Man glaubte, die Toten würden die Lebenden aussaugen. Weil zur Zeit der Schwindsucht, als es zu wenig Gräber gab, bestehende Gräber geöffnet wurden, um dort die Toten hineinzulegen. Und da sah man solche Leichen.«

Der Strahl richtete sich noch einmal auf den aufgeblähten Leib von Jochen Färber. »Man dachte, die Toten seien gut genährt, während die Lebenden verhungerten. Und gleichzeitig …« Der Strahl wanderte nach oben. »Gleichzeitig löste sich bei den Toten die Schleimhaut auf, weil das Gewebe wegfaulte, sich verflüssigte und aus den Öffnungen abfloss, zum Beispiel dem Mund. Und alle dachten: Diese Leiche ist ein Vampir. Diese Leiche hat Blut getrunken!«

Der Lichtkegel fing wieder den Kopf ein, die zugeschwollenen Augen, die aufgeblähten Lippen, die Züge, die von der Fäulnis so verformt waren, dass man kaum mehr die ethnische Zugehörigkeit erkennen konnte.

»Die Vampire wurden damals geköpft«, sagte der Todeswächter. »Nun, das ist bei dem guten alten Jochen ja schon proaktiv geschehen.«

Clara spürte die Verzweiflung, die wie eine schwarze Woge über ihr zusammenschlug. Sie, ganz allein in der Dunkelheit, zwischen den verfaulten Leichen mit zerschnittenen Gesichtern und abgetrennten Köpfen. Sie würde zwischen ihnen enden. Bei den Toten, für die sie stets gelebt hatte. Und bei denen sie nun endgültig bleiben würde.

So saß sie da inmitten von Tod und Verwesung. Es kam ihr vor wie in den schrecklichen Stunden, wenn sie Angehörigen die Nachricht vom Tod eines lieben Menschen überbringen musste. Entweder konnte man dort bleiben, oder man ging, doch meist brachte man es nicht übers Herz, die Trauernden in ihrem Schmerz allein zu lassen. Man wurde zu einem Phantom, wurde selbst zu einem Toten. Doch hier war es nicht nur im übertragenen Sinne so: Karl, der Todeswächter, wollte sie hier sterben lassen.

Sterben zwischen Leichen.

Clara dachte an den grauenhaften Traum, der sie in der Nacht auf Montag heimgesucht hatte. War dieser Albtraum zu Anfang der Woche eine Ankündigung gewesen? Wahrscheinlich würde man sie nicht zu Tode foltern, aber sie würde elendig verdursten. Oder den Verstand verlieren. Oder den Kopf so lange gegen die Wand rammen, bis der Schädel brach. Vielleicht gelang es ihr auch, sich an der Kette aufzuhängen. Oder sich den Kugelschreiber, den sie noch in ihrer Jacke trug, durchs Auge ins Gehirn zu bohren. Um zu sterben. Um diesen Raum zu verlassen. Den Raum der Verwesung, der Fäulnis und des Todes. Zu sterben, um dem Tod zu entkommen.

Den Toten und dem Tod.

Und Gott? Entweder gibt es ihn nicht, oder er ist ein gnadenloser Sadist, hatte mal einer der Psychopathen gesagt, den Clara gejagt hatte, der Drache.

Wahrscheinlich Letzteres, ging es ihr durch den Kopf.

Sie versuchte aufzustehen.

Und spürte, wie sie etwas Feuchtes, Schleimiges berührte.

Da erst hörte Clara, dass sie schrie.

Sie schrie und schrie, während ihr Tränen übers Gesicht strömten. Sie wusste, sie konnte sich hier die Seele aus dem Leib schreien, niemand würde sie hören, niemand würde sie finden.

Karl starrte sie an wie ein Raubvogel. Dann drückte er den Lichtschalter.

In diesem Moment sah Clara, was sie berührt hatte.

Sah all die Toten auf einmal.

Gerhard Gerling mit dem zerschnittenen Gesicht.

Jochen Färber, den eigenen Kopf auf dem Schoß.

Einen toten Mann, den sie vorher noch nicht entdeckt hatte, den Mund geöffnet, Lippen und Wangen schwarz verbrannt, der Kopf grotesk nach hinten verrenkt, als wäre dort etwas Festes, was einmal flüssig gewesen war, und als hätte dieses Etwas seinen Hals ausgefüllt und in eine starre Statue des Schreckens verwandelt.

Und sie sah noch zwei oder drei andere Leichen, von denen sie nur ahnen konnte, wer es war.

Der Richter?

Der Gutachter?

»Der Tod steht dir gut, Clara Vidalis«, hörte sie Karls Stimme. »Im Leben und im Tod.«

Dann hörte sie, wie die schwere Tür ins Schloss fiel.

Sie war allein in einem Raum aus Tod, Schwärze und Schweigen.