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Zuerst konnte sie nichts sehen und nichts hören.

Die Stille schien genau so schwarz wie die Finsternis.

Dann vernahm sie das Geräusch. Das schrecklichste Geräusch, das sie jemals gehört hatte.

Und dann spürte sie es.

Irgendeine warme Flüssigkeit spritzte ihr in rhythmischen Fontänen ins Gesicht.

In diesem Moment wusste sie, was für ein Geräusch sie gehört hatte.

Das einer Klinge, die Fleisch durchschnitt. Das Aufplatzen einer Arterie. Das gluckernde Geräusch von Blut.

Es war der gleiche Moment, in dem ihre Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten.

Jetzt erkannte sie auch, was ihr da ins Gesicht spritzte. Und was sie sah, erschien ihr wie die schlimmste Höllenvision. Sie kannte die Abbilder der Hölle in der Kunstgeschichte. Die Albtraumgemälde eines Hieronymus Bosch, das Jüngste Gericht von Michelangelo, den Triumph des Todes von Breughel. Sie hatte die Gemälde während ihres Studiums gesehen und sich immer gewundert, wie Menschen sich solche Bilder in ihrer Fantasie ausmalen konnten.

Von Fantasie war hier allerdings nicht die Rede. Denn die Bilder, die sie sah, gab es wirklich. Hier und jetzt.

Und dann entdeckte sie ihn. Und auch das war keine kranke Fantasie, keine Einbildung.

Der junge Mann hing mit ausgestreckten Armen an der Wand. Wie bei einer Kreuzigung. Rechts am Hals war eine klaffende Wunde, aus der im Rhythmus des Herzschlags ein roter Bogen an die Wand spritzte. Und auf sie. Etwas Klebriges, Feuchtes, das warm an ihrer Haut herunterlief.

Und sie sah die Klinge, die nun auch links über seinen Hals glitt.

Wieder das Geräusch, wie der Stahl das Fleisch durchtrennte. Es war ein so feiner Schnitt, dass er anfangs kaum zu sehen war. Er erinnerte allenfalls an eine Unregelmäßigkeit auf der Haut. Und Blut strömte auch noch nicht.

Dann aber spritzte es auch hier. In bogenförmigen, rhythmischen Fontänen. Einmal, und noch einmal, wobei es groteske Muster auf die weiße Wand warf, gemalt von der Hand eines Wahnsinnigen. Blut, das herausschoss im Rhythmus des Sterbens, der eigentlich ein Rhythmus des Lebens war, im Rhythmus eines Herzens, das bald nicht mehr schlagen würde, weil es sich selbst tötete, indem es das Blut aus dem Körper pumpte.

Die Frau starrte mit weit aufgerissenen Augen, ohne zu atmen. Immer wieder spritzte ihr ein warmer, klebriger Schwall Blut ins Gesicht, verwandelte ihre Züge in eine Fratze des Grauens.

Irgendwann wurden die Fontänen kleiner, schwächer, weil auch das Herz schwächer wurde. Die Augen des jungen Mannes zeigten einen Ausdruck der Fassungslosigkeit, der aber rasch verschwand. Denn ein Teil von ihm schien bereits zu wissen, dass es vorbei war.

Wie um diese grausame Erkenntnis zu bestätigen, verdrehte er die Augen, blickte nach oben, als suche er bei einer höheren Macht nach einer Antwort auf die Frage, weshalb er so enden musste.

Dann wurden die Augen leer. Er fiel in Bewusstlosigkeit und sank am Andreaskreuz in seinen Fesseln zusammen. Krämpfe ließen ihn zucken.

Dann erschlaffte der Körper.

Die Augen brachen, der Atem stockte.

Für immer.

Die Frau hingegen saß immer noch dort und lebte. Und sie konnte den Blick nicht abwenden, denn ihr Kopf war fixiert, Hände und Beine gefesselt.

Sie hoffte, dass sie als Nächste starb. Denn nach dem, was sie gesehen hatte, wollte sie nicht weiterleben, konnte sie nicht weiterleben.

Denn der junge Mann, der jetzt weiß und tot in den Fesseln hing und dessen Blut sich auf ihr verteilt hatte, war nicht irgendwer gewesen.

Und das schlaffe Gesicht mit dem offenen Mund und den gebrochenen Augen gehörte nicht irgendwem.

Der Tote am Andreaskreuz war in ihr gewesen, in ihr gewachsen. Solange er lebte, hatte sie sich um ihn gekümmert.

Der Tote war ihr eigener Sohn.