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»Sind Sie der Arzt?« Die Angst in Venturas’ Stimme ließ sich nicht mehr verbergen.

»Nicht ganz«, sagte der Mann mit dem weißen Kittel und dem silbernen Wagen, auf dem sich die weiße Decke befand.

»Wer sind Sie, verdammt?« Isabel versuchte, an das Kopfende ihres Bettes zu rücken, als der Mann sich ihr näherte.

»Was sehen Sie denn?«, fragte er. »Was sehen Sie?«

»Was ich sehe?« Sie zitterte, krampfte die Hände zusammen und versuchte aufzustehen.

»Sie wissen es nicht?«, fragte der Mann. »Dann werde ich Ihnen sagen, was ich sehe.«

Er näherte sich ihr langsam, wobei er den silberglänzenden Wagen vor sich her schob und mit jedem Schritt einen Satz sprach. Und jeder Satz bewies Isabel Venturas, dass dieser Mann irre war. Irre und mörderisch.

»Ich sehe«, sagte er und setzte einen Fuß vor den anderen, »ich sehe verlorene Seelen, die im Mahlstrom Satanas’ um Erlösung heulen. Ich sehe«, er machte einen weiteren Schritt, »Leichen fressende Ghuls, die in pestverseuchten Kirchtürmen eiserne Glocken läuten. Ich sehe …« Er hielt einen Moment inne, während Isabel Venturas der Angstschweiß brennend in die Augen lief.

»Ich sehe ein Zimmer«, fuhr der Mann fort. »Darin zwei Menschen.« Er ging einen weiteren Schritt auf sie zu. »Der eine liegt, der andere nicht.«

Die Hände des Mannes schossen vor. Er packte Isabels Arme und fesselte sie mit schnellen, geschickten Bewegungen.

Panik erfasste Isabel. Ihre Angst war alles umschlingend wie eine Grube voll Teer, in die sie geworfen wurde.

»Der eine schweigt«, sagte der Mann, »der andere spricht.«

Er hob die weiße Decke von dem silbernen Wagen. Auf seinem Gesicht erschien ein Ausdruck sadistischer Vorfreude.

»Der eine stirbt, der andere nicht.«

Isabel Venturas sah über die Wölbung ihres schwangeren Leibes hinweg die Oberfläche des silbernen Tisches.

Und auf dem Tisch die Instrumente.

Ehe Isabel bewusstlos wurde, hörte sie noch einmal die Worte:

»Der eine stirbt, der andere nicht.«