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Clara verließ ihr Büro, die Aktentasche in der einen, die Handtasche in der anderen Hand, als sie einen Bekannten auf dem Gang sah.

»Sie müssen ja eine heftige Zeit hinter sich haben«, sagte Freese und nestelte verlegen an seiner Brille. Er war schon die ganze Zeit ein wenig kleinlaut gewesen, sicher auch deswegen, weil sein Stasi-Geheimtipp kein brauchbares Ergebnis erbracht hatte.

»Kann man so sagen«, antwortete Clara. Einerseits war ihr nicht nach langen Gesprächen zumute. Andererseits tat es ihr gut, mit jemandem zu reden, der eine Armlänge von dem Grauen entfernt war, in dem sie sich noch immer bewegte.

»Das scheint ja ein … nun ja, beinahe international agierender Killer zu sein«, versuchte Freese ein wenig ungeschickt die Unterhaltung am Laufen zu halten.

Clara lächelte müde. »So international muss es gar nicht werden. Es mangelt uns auch in Berlin nicht an Morden, an Kommissaren allerdings schon.«

»Übrigens, ich habe Ihnen die Geschichte mitgebracht, von der ich Ihnen in der Cafeteria erzählt hatte«, sagte Freese und reichte ihr einen Umschlag. »Es passt zu dem, was Sie mir erzählt haben. Von den Toten. Wenn Sie mal ein bisschen Ruhe haben, lesen Sie’s. Es zeigt …«, er suchte nach den richtigen Worten, »es zeigt, dass es auch im Tod Hoffnung gibt. Und es ist sehr gut geschrieben.«

»Danke«, sagte Clara und steckte das Papier in die Tasche. Sie wollte die Geschichte tatsächlich erst lesen, wenn sie ein wenig Ruhe hatte, war aber neugierig, was es wohl sein würde. »Die hoffnungsvolle Komponente im Tod fehlt mir allerdings noch«, sagte sie. »Die Leute, mit denen ich im Zuge meiner Ermittlungen zu tun habe, sind entweder geisteskranke Täter oder tote Opfer. Und meistens sterben die Falschen.«

»Wenn der ganze Stress vorbei ist«, Freese nestelte an seiner Brille, »können wir ja mal ein Glas Wein oder ein Bierchen trinken. Natürlich nur, wenn Sie möchten.«

»Warum nicht«, sagte Clara. Ihr fiel tatsächlich kein Grund ein, Nein zu sagen. »Wenn Sie das möglichst bald haben wollen, sollten Sie mir helfen, dass ich Rückendeckung von Bellmann bekomme. Und sorgen Sie dafür, dass nichts über den Fall in der Presse steht. Schlagzeilen wie ›besessener Ritualmörder zieht blutige Schneise durch Europa‹ und ähnlich reißerischen Kram können wir jetzt am wenigsten gebrauchen.« Sie lächelte und schulterte ihre Aktentasche. »Jetzt muss ich aber erst mal schlafen, sonst bin ich bald genauso tot wie die Leute, die ich immer zu retten versuche.«

*

Die Woche war die Hölle gewesen.

Umso mehr freute Clara sich auf ihr Bett und eine halbwegs ruhige Nacht mit erholsamem Schlaf, den sie dringend brauchte, obwohl sie angesichts der Erlebnisse in den letzten Tagen ihre Zweifel hatte, was die Aussicht auf erholsamen Schlaf anging. Eher war damit zu rechnen, dass die Schrecken sie bis in ihre Träume hinein verfolgten.

Mit schnellen Schritten stieg sie die Treppe zu ihrer Wohnung hinauf.

Eine ruhige Nacht. Das war alles, was sie sich gewünscht hatte.

Doch als sie sah, dass die Tür zu ihrer Wohnung nur angelehnt war, wusste sie, dass es nicht dazu kommen würde.