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Als Clara aufwachte, waren ihr Mund und ihr Rachen so staubtrocken, als hätte sie mit einem Sandstrahler inhaliert. Ihr Kopf kam ihr ein paar Nummern zu groß vor und dröhnte vor Schmerz, wenn sie ihn nur leicht bewegte, und ihr Magen fühlte sich an, als würde er die kleinste Menge Flüssigkeit oder Nahrung innerhalb von Sekunden wieder von sich geben. Sie hatte schon öfter einen Kater gehabt, und daran, wie viel oder wenig Alkohol sie vertrug, spürte sie das Älterwerden, aber dieser Kater war in ihrer persönlichen Greatest Hits of Hangovers-Collection unter den Top Ten.

Sie stöhnte, wälzte sich auf den Rücken, schaute nach oben.

Nanu?

Die Decke kannte sie nicht. Die Wände auch nicht. Und auch die Bilder hatte sie vorher noch nie gesehen. Sie wusste nur, dass sie den Geschmack des Mannes kannte, der solche Bilder aufhängen würde.

Und dass dieser Mann …

War sie etwa …?

»Haben wir Gedächtnisverlust?«, sagte eine bekannte Stimme.

MacDeath stand vor ihr, eine Tasse schwarzen Kaffee in der Hand. Offenbar hatte er sie von der Tür aus beobachtet, wie sie orientierungslos in die Gegend geschaut hatte. Auch er sah ein wenig lädiert aus, hatte sich aber schon angezogen.

Clara blickte sich um, schaute an sich hinunter. Sie war nackt. Sofort zog sie sich die Decke über den Körper. »Was machen Sie hier?«

Er blickte einen Moment unsicher drein, dann lachte er. »Ich wohne hier. Und seit gestern Nacht waren wir beim Du.«

Die Erinnerung traf sie wie ein Hammerschlag. Das Gespräch in der Legende, bis sie dort zugemacht hatten. Mehrere Whisky. Dann waren sie hierher gegangen. Zu MacDeath. Und dann gab es noch mehr Whisky. Und dann waren sie …

Waren sie?

»Darf ich was fragen?« Clara nahm den Kaffee und trank in kleinen Schlucken.

»Alles, was du willst. Fast alles.«

»Was ist gestern Abend passiert?« Sie stellte den Kaffee auf den Nachttisch und wollte aufstehen, aber dann fiel ihr wieder ein, dass sie nackt war, also blieb sie liegen.

Er rieb sich die Schläfen. »Wir waren erst in der Legende. Zunächst noch mit Winterfeld. Dann allein. Wir haben über alles Mögliche gesprochen. Und dann waren wir zusammen hier.«

Sie ließ den Kopf sinken, merkte aber, dass es bei ihren Kopfschmerzen keine gute Idee war. Also hob sie den Blick wieder.

»Sag nicht, dass wir zusammen im Bett gelandet sind.«

»Okay, wir sind nicht zusammen im Bett gelandet.«

Sie fixierte ihn. »Wirklich nicht?« Sie fühlte sich nämlich nicht so, als ob letzte Nacht nichts gewesen wäre.

Er lächelte gequält. »Doch. Aber mach dir keine Sorgen. Wir haben verhütet. Wir Mediziner denken an so was. Auch wenn wir besoffen sind.«

Clara seufzte. Wir haben verhütet. Eigentlich eine total unromantische Information, aber für sie beruhigend. Ein Kind wäre das Letzte, was sie gebrauchen könnte. Andererseits würde ein Kind ihrem Leben ein wenig Ordnung und Struktur geben. Wobei Clara der Ansicht war, dass die Leute sich das mit der »Struktur« bei Kindern nur einredeten, weil mit Kindern in Wirklichkeit alles noch komplizierter wurde. Außerdem war sie mit Anfang vierzig für Kinder wahrscheinlich ein bisschen zu alt. Diese Ausrede kam ihr ganz gelegen, dann musste sie keine eigene Entscheidung treffen.

»Na prima«, sagte sie. »Wie spät ist es überhaupt?«

»Viertel vor zehn.«

»Was?« Sie war sofort hellwach.

Er nickte und trank von seinem Kaffee. »Ich habe im Revier angerufen und gesagt, dass wir noch bei einem Zeugen sind. Alles in Ordnung.«

Clara lächelte wieder und schüttelte gleichzeitig den Kopf. »Was würde ich ohne Sie bloß anstellen?«

»Dich.«

»Was?«

»Wir waren beim Du. Was würde ich ohne dich bloß anstellen, muss es heißen.« Dann fügte er hinzu: »Wir können im Dienst aber gerne beim Sie bleiben. Dann gibt es kein Gerede. Beim Whisky sind wir per Du. Einverstanden?«

Clara nickte. »Klingt nach einem Deal.«

Whisky. Den würde sie die nächsten hundert Jahre nicht anrühren. Aber das sagte sie sich nach jedem Kater aufs Neue, und am Ende gewann doch wieder König Alkohol.

Ihr Handy klingelte.

»Vidalis«, sagte sie. Schmerzen schossen ihr wie bei einem elektrischen Schlag durch den Kopf, als sie sprach. Sie hoffte, dass ihre Stimme nicht allzu versoffen klang. Dem Geräusch nach allerdings hörte sie sich an, als hätte sie mit Eisenspänen gegurgelt. Die Stimme am anderen Ende kannte sie.

»Okay«, sagte sie zu dem Anrufer und blickte dabei MacDeath an. »Klingt gut. Ja, wir können gleich bei Ihnen sein. Dr. Friedrich ist auch bei mir … Ja, das trifft sich in der Tat gut.«

Sie beendete die Verbindung. Ihr dröhnte der Schädel. Dr. Friedrich ist auch bei mir. Manchmal legte das Schicksal einem die schönsten Stilblüten in den Mund.

»Wer war das?«, fragte MacDeath.

»Professor Hoffmann«, sagte sie. »Er hat eine Information für uns, die wir uns ansehen sollten.«

MacDeath lächelte. »Dann stimmte meine Ausrede sogar. Wir sind beide bei einem wichtigen Zeugen.« Er warf ihr einen Bademantel zu. »Das Bad ist da vorne links. Ich bin in meinem Arbeitszimmer. Sag Bescheid, wenn wir los können.«

Clara schaute auf das Bett und stellte sich vor, wie schön es wäre, hier noch zehn Stunden weiterzuschlafen. Aber das war unmöglich. Sie erhob sich mit einem Ruck, wobei sie den Bademantel überstreifte. Augenblicklich durchzuckte ein Stich ihren Kopf, begleitet von einer Woge heftiger Übelkeit.

Hoffentlich sind Bad und Toilette in einem Raum, dachte sie benommen, als sie sich auf den Weg machte.