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Kevin Bormann hatte sich an der Bar der Eckkneipe breitgemacht. Seine unruhigen, hektischen Bewegungen erweckten den Anschein ständiger Explosionsbereitschaft. Er rupfte den Filter von seinem Zigarillo, zündete ihn an und inhalierte tief den Rauch. Zigarillos mit Filter waren billiger als Zigaretten. Genauso wie Schnaps. Der musste knallen und nicht schön aussehen.

Der junge Mann, der in einer Ecke der schäbigen Kneipe saß, hatte Bormann schon seit Längerem beobachtet. Er wusste, was Bormann mochte und wo er sich bevorzugt aufhielt. Er wusste auch, was Bormann als Nächstes erleben würde. Nur Bormann wusste es noch nicht.

Ich will Schnaps, sagte Bormann häufig. Und wenn er dann gefragt wurde, welchen, sagte er meist: Den billigsten.

»Was darf’s sein?«, erkundigte sich der Mann hinter der Bar, ein glatzköpfiger Schrank mit der Statur eines Sumoringers. Er besaß das Gesicht eines Mannes, der den Großteil seines Lebens hinter Gittern verbracht hatte. Farbige Tattoos zogen sich über die muskelbepackten Oberarme, die bei anderen als Oberschenkel hätten durchgehen können. Selbst sein Gesicht war tätowiert. Was noch fehlte, waren zwei Gitterschatten auf den Wangen. Der junge Mann hatte schon Leute aus dem Halbweltmilieu gesehen, die sich genau solche Stangen auf die Wange tätowieren ließen.

»’n Kurzen und ’n Bier«, knurrte Bormann, »und immer schön nachladen!«

Ein anderer Mann aus der Zuhälterszene gesellte sich zu ihm.

»Na, Günni, alte Schnapsdrossel. Wat macht Ursel?«, fragte Bormann.

»Geht ganz gut«, sagte der andere und bestellte ebenfalls einen Kurzen. »Is’ nur ’n bisschen widerspenstig. Du kennst ja die Alte. Ist ja mal für dich gelaufen, das Pferdchen.«

Für dich gelaufen, dachte der junge Mann. Das hieß, dass eine Frau für einen Luden auf den Strich ging. Bormann hatte sich offenbar in der Zuhälterszene versucht. Ob mit Erfolg, vermochte der junge Mann nicht zu sagen.

Bormann legte dem anderen, der offenbar Günni hieß, den Arm um die Schultern. »Die musste hart rannehmen, Alter«, sagte er. »Die musste richtig einreiten, sonst zickt die nur rum. Ich kenn die.« Er trank einen großen Schluck Bier und spülte mit dem Kurzen nach, während er dem Barmann gleichzeitig einen Wink gab, einen Kurzen nachzulegen. »Ich hab die damals richtig eingeritten, die Schnalle, da hat sie nicht mehr rumgezickt. Drei Tage danach lief die immer noch wie ’n Cowboy in High Noon durch die Gegend.« Er stand auf und stakste mit gespreizten Beinen an der Bar hin und her. Der andere lachte dreckig.

»Wat macht Eckie denn so?« Bormann setzte sich wieder, trank Bier, rauchte und wandte sich wieder an den, der Günni hieß.

»Der versucht’s immer noch mit Dealen. Letztens war er im Saunaclub. Du weißt ja, die haben unten den Club und oben den Puff. Hat da versucht, seinen gestreckten Scheißstoff zu verkloppen.«

»Wat hat Horst gesacht?«

»Hat ihn sich mit ’n paar von seinen Knochenbrechern zur Brust genommen. Hat ihm gesacht, dat se mit ihm den Boden aufwischen, wenn er dat noch mal macht.«

»Hat er ihn hingehängt?«

Günni hatte ebenfalls seinen Schnaps bekommen. Nun prostete er Bormann zu und kippte den Fusel hinunter.

»Nee«, sagte er dann. »War ’n Schuss vor ’n Bug. Sie haben ihm nur gesacht, wenn dat noch mal vorkommt, musser von Suppe leben, weil er dann außer Schnabeltasse trinkt.«

Bormann pfiff durch die Zähne. »Hätt’ ich nie gedacht, dat Horst so gnädig is’.«

»Ich auch nich’«, sagte Günni. »Eigentlich schlägt der hart zurück. Aber die Zeiten werden brutaler, da will er’s vielleicht nich’ mit so Kleinigkeiten übertreiben.«

Bormann schüttelte den Kopf. »Quatsch, brutal waren die Zeiten schon immer. Nur damals waren die Zeitungsfritzen noch nich’ so gut. Und da gab’s auch noch kein Internet und den ganzen Scheiß.« Er drückte seinen Zigarillo im Aschenbecher aus und zündete sich gleich einen neuen an. »Und hat der Ecki noch seine Pferdchen?«

Günni trank noch einmal. »Naja, der hat sich so ’ne alte Schabracke aufgerissen, die er auf ’n Strich schickt.« Er schüttelte den Kopf. »Hat Titten bis zum Bauchnabel, weil sie keinen BH trägt, die alte Streuselschnecke, und so viele Krampfadern, die kann ihre O-Beine an Google Maps verkaufen.« Er trank wieder. »Wie ’ne Landkarte.«

Bormann hatte seinen zweiten Kurzen getrunken und den Rest des Bieres in einem Zug geleert.

»Igitt«, sagte er. »Wat für Gestörte wollen denn so ’ne Matratze vögeln und auch noch dafür blechen?«

»Weiß ich auch nich’.« Günni zuckte die Schultern. »Die alte Milchschnitte macht’s wohl ohne Gummi für ’nen Zwanni und Blasen mit Schlucken. Beides zusammen unter ’nem Fuffi. Dafür isse auch hässlich wie die Nacht. Wenn die Visage von der Tussi auf ’ner Zigarettenschachtel wär, würd keiner mehr rauchen.« Mit diesen Worten zündete Günni sich selbst eine an.

Bormann schüttelte sich. Das schien sogar er widerlich zu finden. »Ich brauch noch was Starkes. Hey, Dicker!« Er wandte sich an den Barkeeper. »Noch mal ’n Herrengedeck!«

»Bier und Kurzer, kriegst du!«

»Ich geh mal kurz pissen.« Bormann trank den letzten winzigen Rest aus dem Schnapsglas und schlurfte Richtung Toilette. Dabei kam er an dem jungen Mann vorbei. Ihre Blicke trafen sich für weniger als eine Sekunde.

Innerlich zuckte der junge Mann zusammen. Die gleichen blutunterlaufenen Augen. Wie bei einem Pitbull, der kurz davor ist, sich festzubeißen.

Doch Bormann erkannte ihn nicht. Er schien allmählich betrunken zu werden, denn er schwankte auf dem Gang wie ein Schiff in der Brandung. Wahrscheinlich hatte er vorher schon einiges getankt und wurde nun immer betrunkener.

Der junge Mann lächelte, als Bormann an ihm vorbei war.

Genau so, wie es sein sollte.