12.

Der Monitor des Laptops war schon eine ganze Weile dunkel. Clara fragte sich bereits, ob das nicht tatsächlich nur ein Scherz war.

Er blieb dunkel.

Zehn Sekunden.

Dreißig Sekunden.

Eine Minute.

Winterfeld blickte auf die Uhr. »Sollen wir vorspulen?«

Friedrich schüttelte den Kopf. »Kann Absicht sein. Vielleicht verpassen wir irgendwas, oder das Ding lässt sich nur einmal abspielen.« Er blickte verbissen auf den schwarzen Monitor, während die kleine Kamera im Hintergrund den Bildschirm filmte.

Plötzlich war das Bild da.

So unvermittelt und so schockierend, dass Silvia einen leisen Schrei ausstieß und Winterfeld die Luft durch die Zähne einzog.

Es war kein Scherz. Es war grauenhafte Realität.

Auf dem Bildschirm war ein junges Mädchen zu sehen, blond, die Augen voller Todesangst, das Gesicht von Tränen verschmiert. Schwarze Wimperntusche lief ihr wie eine bizarre Kriegsbemalung die Wangen hinunter. Sie schien an einen Stuhl gefesselt zu sein und blickte abwechselnd in die Kamera, nach rechts und links. Manchmal versuchte sie den Kopf nach hinten zu drehen, als würde dort irgendetwas lauern, was diese dämonische Inszenierung zu verantworten hätte.

Dann kamen die Hände. Zwei große Hände in schwarzen Gummihandschuhen, die sich auf die Schultern des Mädchens senkten. In einer Hand blitzte eine Klinge.

Irgendetwas füllte die Wangen des Mädchens, und sie spuckte es auf den Boden, während ihr Körper zitterte und die großen Hände in den Gummihandschuhen wie die Hände einer Statue auf ihren Schultern ruhten.

Clara merkte, wie ihr etwas Saures, Ekelhaftes die Speiseröhre hinaufkroch. Dann fing das Mädchen an zu sprechen.

»Ich … bin Jasmin«, stammelte sie, als würde sie einen Text vorlesen, und das Zittern ihres Körpers übertrug sich auf ihre Stimme, sodass sie wie ein stakkatohaftes Tremolo klang. »Ich … ich bin bereits tot, doch das Chaos geht weiter.«

Silvia hielt sich die Hand vor den Mund und stürzte aus dem Zimmer.

»Ich bin nicht die Erste …« Das Mädchen kniff die Augen zusammen und blickte ein letztes Mal beinahe hoffnungsvoll in die Kamera, als könnten die Zuschauer sie retten. Clara kam es vor, als würde das Mädchen ihr direkt in die Augen schauen. Sie spürte die Säure in ihrer Speiseröhre, spürte, wie irgendeine deformierte Hand nach ihrer Seele griff, um sie zwischen schuppigen, klauenbewehrten Fingern zu zerquetschen.

Dann geschah etwas mit den Augen des Mädchens. Sie wurden leer, vollkommen ohne Hoffnung. Wie die Augen eines Menschen, der längst tot ist.

»… und ich bin nicht die Letzte.«

Das Messer blitzte auf und fuhr mit eiskalter Präzision über die Kehle des Mädchens. Sie riss die Augen auf, schockgeweitet, erfüllt von einem Ausdruck zwischen Erstaunen und Erlösung. Dann öffnete sich die Wunde, die das Skalpell des Mörders geschlagen hatte – eine nur millimeterbreite Öffnung, die zuerst wie eine kosmetische Unregelmäßigkeit aussah, während die Augen des Mädchens durch die Kamera hindurch in die Ewigkeit starrten.

Die Zeit im Raum schien stillzustehen. Kein Laut war zu hören bis auf das Knistern der Zigarilloschachtel, die Winterfeld in der Hand zerdrückte.

Dann kam das Blut. Es kam niemals sofort, es kam immer ein bisschen später, aber es kam. Es strömte eine halbe Minute lang, während die schwarzen Hände regungslos verharrten.

Der Kopf des Mädchens sank nach unten.

Der Bildschirm wurde schwarz.