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Hermann war dabei, die Personalakten des LKA zu durchforsten, während MacDeath und Winterfeld ihm vor dem Laptop über die Schulter schauten.

Clara, dachte MacDeath. Sie war unterwegs, doch niemand wusste, wo. Nicht einmal ihr Handy konnten sie tracken. Sie konnten nur hoffen, dass Clara sie bald von einer öffentlichen Telefonzelle anrufen würde. Ihre letzte Nachricht war von der A 10 gekommen, Höhe Kartbahn Schönerlinde.

Hermanns IT-Leute waren bereits dabei, mögliche Orte zu definieren, an die Claras Reise sie statistisch hinführen müsste. Doch eine innere Stimme sagte MacDeath, dass Clara sich in Gefahr begeben könnte. Und seit ihrer gemeinsamen Nacht war sie mehr als nur eine nette Kollegin oder gute Freundin – unabhängig davon, was privat aus ihnen beiden wurde.

»Geboren am neunzehnten November 82?«, fragte Hermann.

MacDeath nickte und beobachtete mit klopfendem Herzen die Mini-Eieruhr auf dem Monitor des Computers während des Rechenvorgangs. Anstatt lange in den Personalakten herumzuwühlen, hatte Hermann sich einfach in die Polizeidatenbank von Gesamt-Berlin eingeloggt.

»Es sind Arbeitskräfte da drin verzeichnet?«, erkundigte sich MacDeath.

»Alle, sogar die Zeitarbeiter«, antwortete Hermann.

Dann blitzte der Datensatz auf.

19. 11. 1982

»Das gleiche Datum«, sagte MacDeath und vergaß beinahe zu atmen.

»Und der gleiche Name«, ergänzte Hermann. »Aus Wauer wurde Martinek.«

»Und aus Michael«, ergänzte MacDeath, »wurde Karl.«

Die drei Männer schauten sich an.

»Clara!«, riefen sie wie aus einem Mund.