13.

Im Haus war es totenstill.

Ein seltsames Gefühl überkam sie.

Spukt es in diesem Haus tatsächlich?

Angst kroch in ihr hoch. Trotz ihres pochenden Herzens atmete sie, so leise sie konnte. Nicht nur wegen der lastenden Stille und der bedrückenden Atmosphäre. Es gab noch einen weiteren Grund: Clara hatte das unbestimmte Gefühl, dass jemand anders sie hören könnte.

Das trübe Licht der grauschwarzen Abenddämmerung schien von draußen in den Korridor und warf Claras Schatten in matten Farben auf den knarrenden Dielenboden. Luft zog von irgendwoher über den Flur. Sie war kalt und muffig, als käme sie aus einer unterirdischen Höhle.

Clara öffnete vorsichtig die Tür zu ihrer Rechten, die Pistole in der Manteltasche entsichert und fest im Griff. Sie gelangte in ein Wohnzimmer. Das Materiallager schien im hinteren Teil des Hauses zu sein; hier sah alles noch so aus, als wäre die Zeit stehen geblieben. Nur wenig Licht fiel durch die halb geschlossenen Jalousien in den Raum. Eine Couch, ein Tisch mit einer altmodischen, vergilbten Tischdecke. In der Nähe der Tür stand ein Telefon. Staub und Schmutz lagen auf den Regalen. Und als Clara die Tür geöffnet hatte, war irgendetwas über den Teppich gehuscht.

Ratten.

Zu ihrer Linken befand sich ein weiterer Raum. Offenbar ein Gästezimmer, denn Clara erblickte eines der altmodischen Betten mit riesigen Sprungfedern in der Matratze, die um die Länge einer Hand nachgaben, sobald man sich daraufsetzte. In diesem Zimmer waren die Jalousien ganz unten. Clara knipste die Taschenlampe an. Der Lichtstrahl kroch über die Wände und über einen altmodischen Servierwagen, auf dem verstaubte Gläser standen.

Hinter dem Korridor befand sich eine weitere Tür. Clara öffnete sie vorsichtig und bewegte sich tastend in den Gang, die Taschenlampe auf den Boden gerichtet.

Hier ist niemand, sagte sie sich. Du verschwendest deine Zeit.

Dennoch ging sie mit langsamen Schritten weiter, den Lichtstrahl auf den Boden gerichtet, die Waffe in der rechten Tasche fest umklammert.

Nach einigen Metern kam sie zu der Öffnung, wo ihr der kalte, muffige Wind entgegenströmte. Eine Luke im Boden war geöffnet, und eine schiefe Treppenflucht führte nach unten. Zugige, nach Erde riechende Luft wehte aus der Öffnung, die sich vor Clara auftat wie ein fauliger Rachen. Sie tastete sich die Treppe hinunter, die Taschenlampe in der einen Hand, die Waffe in der anderen. Durch einen langen Flur. Dahinter eine Tür. Die Tür ließ sich leicht öffnen. Fast zu leicht.

Clara gelangte in ein großes Gewölbe. Vor Angst und Anspannung nahm sie es nur schemenhaft wahr.

Plötzlich stockte sie.

Was war das da in der Mitte des Raumes? Eine große Tafel? Ein Tisch?

Irgendetwas lag auf diesem Tisch.

Vielleicht wäre es besser, überlegte sie, die Waffe zu ziehen, damit …

Und dann zuckte sie so heftig zusammen, dass sie fast aufgeschrien hätte.

Sie hatte ein Gesicht gesehen, eine lippenlose Fratze mit goldenen Haaren und gelben Zähnen, zu einem Grinsen gebleckt. Die Haut war wie Pergament, die geschlossenen Augen waren zur Decke gerichtet.

Unvermittelt, mit einem lauten Schlag, krachte die Tür hinter ihr ins Schloss. Diesmal erschrak Clara so heftig, dass sie die Taschenlampe fallen ließ. Sie spürte irgendetwas zu ihren Füßen – ein anderer Fuß? –, und die Taschenlampe schlitterte über den Boden, bis sie am Ende des Korridors liegen blieb und ihr matter Strahl nutzlos einen Teil der fleckigen Steinwand erhellte.

Dann hörte sie ein unterdrücktes Atmen, ganz nahe, irgendwo im Halbdunkeln.

Sie fuhr herum und wollte die Waffe ziehen, als eine kräftige Hand ihr ein Tuch auf Mund und Nase presste.

Clara kannte den Geruch.

Chloroform.

Verdammt, das ging daneben, dachte sie noch, bevor alles um sie herum schwarz wurde.