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Winterfelds schwarzer Mercedes glitt durch die Sommerhitze. Die Klimaanlage lief auf Hochtouren. Clara blätterte durch den Obduktionsbericht, als Winterfelds Handy klingelte, das in einer Dockingstation steckte.

Hermann, stand auf dem Display.

»Gehen Sie mal ran, Señora, ist eh für uns beide.«

»Muss ich das dafür rausnehmen?«

»Nein, das ist die Freisprechanlage!« Winterfeld drückte auf den Knopf. »Dachte immer, ihr jungen Leute kennt euch mit technischem Kram besser aus … ja, Hermann, was gibt’s?«

»Wir haben noch ein paar von den Nachbarn und Verwandten befragt«, drang Hermanns Stimme aus dem Lautsprecher. »Dabei haben wir noch einiges über Barbara Färber herausgefunden.«

»Schieß los.«

Clara zog ein Blatt Papier hervor, um sich Notizen zu machen.

»Die Dame schien ziemlich narzisstisch gewesen zu sein und hat sehr auf ihr Aussehen geachtet.«

Winterfeld nickte. »Sieht man ja auch auf den Fotos im Schlafzimmer. Jedenfalls, bevor sie zum Blauen Engel mutierte.«

Clara blickte Winterfeld strafend an. Doch da sprach Hermann schon weiter.

»Ein Bekannter sagte, die Frau konnte zwar ohne Essen und Trinken überleben, aber nicht ohne ihren Personal Trainer und ihre Cremes. Der Spaß dürfte einiges gekostet haben. Maniküre, Pediküre, Schönheitsbehandlungen und so weiter.«

»Aber bringt man deswegen seine Frau um?« Das war Clara.

»Vielleicht, wenn man selbst nichts davon hat, weil die Schönheit nur einem anderen nutzt.« Hermann machte eine kurze Pause. »Nun ja, es gibt offenbar noch einen anderen Grund. Einer Freundin zufolge hatte Barbara Färber schon seit einiger Zeit eine Affäre. Ich zitiere: ›Weil ihr Mann es nicht mehr brachte, weder als Mann noch finanziell.‹«

Winterfeld kniff die Augen zusammen. »Genau das, was man als Ehemann hören will.«

Winterfeld, das wusste Clara, war zweimal geschieden, allerdings aus gegenteiligen Gründen. Er konnte sich nicht für die Familie entscheiden, wenn die Wahl zwischen Familie und Arbeit stand. Jetzt war er mehr oder weniger alleinstehend und froh über sein Kriminaldirektorengehalt, das es ihm ermöglichte, trotz Unterhalt für drei Töchter aus zwei Ehen gut zu leben.

»Die Freundin«, fuhr Hermann fort, »hätte die Affäre nie verpfiffen, das war sie Barbara wohl schuldig. Aber in diesem Fall hielt sie es für klüger, wenn sie auspackt.«

»Vermutet sie, dass Jochen Färber der Täter war?«

»Ja, und sie hat Angst vor ihm.«

»Berechtigterweise?«

»Momentan nicht«, antwortete Herrmann, »der Typ ist ja nach wie vor über alle Berge.«

»Aber er könnte wieder auftauchen.«

»Könnte er. Das ist ein freies Land.«

»Haben wir eigentlich vom Abschnitt endlich die Akte?«, fragte Winterfeld.

»Ist auf dem Weg hierher. Ich dachte nur, ihr wollt vielleicht vorher mit dem Liebhaber sprechen.«

»Wer ist der Glückliche?«

»Michael Brunner, Partner in einer großen Unternehmensberatung am Potsdamer Platz. Ich habe sogar seine Handynummer.«

»Das ging aber schnell.«

»War auf Barbara Färbers iPad.« Hermanns Stimme hörte sich an, als wäre es die einfachste Sache der Welt. »Das Passwort war ihr Geburtstag. Vier Stellen. Tag und Monat. Achter Oktober. Dann haben wir die Mails gefunden, in ihrem Gmail-Account. Die beiden haben sich nur per Mail verabredet. Brunner wohnt in der Nähe der Färbers, in Zehlendorf, allerdings ein bisschen luxuriöser.«

Hermann gab ihnen Brunners Verbindungsdaten durch.

***

Als sie durch den Tiergartentunnel fuhren, hoffte Clara, dass nicht in der nächsten Sekunde der Empfang weg war, aber noch stand die Verbindung. Nach wie vor beschäftigte sie die Frage, welche Rolle das Mobiltelefon spielte, das die Leiche in der Hand gehalten hatte. Das Handy hatte eine Prepaidkarte, war aber nie benutzt worden. Wieso nicht? Wer eine Affäre hatte, würde doch ein geheimes Handy zur Verständigung benutzen. Aber das war offenbar nicht der Fall gewesen.

»Woher kennen sich die beiden?«, fragte Winterfeld.

»Barbara Färber hat eine Zeit lang halbtags als Sekretärin bei dieser Beraterfirma gearbeitet, damit sie sich auch mal was leisten konnte. Brunner hat sie als seine rechte Hand bezeichnet. Und irgendwann war seine rechte Hand dann wohl in ihrem Höschen.«

»Verstehe.« Winterfeld schaute Clara an. »Wollen wir gleich mal hinfahren? Der Potsdamer Platz ist nur drei Minuten von hier.«

Clara nickte.

»Okay, Hermann«, sagte Winterfeld, »wir sprechen mal mit diesem Brunner. Sehen uns dann gleich am T-Damm.«

Der T-Damm war der Tempelhofer Damm, der den Süden Berlins von Kreuzberg bis fast nach Marienburg durchschnitt. Dort stand auch das Gebäude des LKA Berlin.

Winterfeld beendete das Gespräch und blickte Clara an. »Was halten Sie davon?«

Sie zuckte die Schultern. »Der Mann sieht sich als Versager, die Frau piesackt ihn, und dann geht sie auch noch fremd.«

»Und der Mann bringt sie um.«

Clara nickte. »Auf ziemlich brutale Art und Weise. Und durchgeplant, also nicht im Affekt.«

»Passt dieser Modus Operandi zu einem frustrierten Ehemann?«

Clara überlegte. »Wenn er frustriert und sadistisch genug ist, ja.«