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»Weinstein hier«, sagte die Stimme am anderen Ende. »Passt es kurz?«

Clara blieb stehen. Die Rechtsmedizin und von Weinstein hatte sie nicht erwartet.

»Hören Sie, wir haben gleich eine Hausdurchsuchung. Können wir vielleicht später …«

»Könnte sein, dass es Sie interessiert, was wir gefunden haben.«

»Wahrscheinlich eine Leiche.« Clara verdrehte die Augen. Was sollte es bei Weinstein sonst sein? Oder überhaupt in ihrem Job.

»Da haben Sie recht.«

Clara verfluchte von Weinstein und seine Art, langsam und umständlich zur Sache zu kommen.

»Hören Sie, bei allem Interesse, aber wir arbeiten mit Hochdruck am Fall Gayo und …«

»Mein Name ist Legion«, sagte von Weinstein. »Sagt Ihnen das noch etwas?«

»Natürlich sagt mir das noch etwas«, entgegnete Clara unwirsch. »Das stand an die Wand von Gayos Büro geschrieben, mit seinem Blut.«

»Und hier steht es wieder.«

»Wie bitte?«

»Wir haben hier einen Typen mit reichlich Tätowierungen. Spinnen, Totenköpfe und Pentagramme. Er ist übel zugerichtet, aber vieles kann man noch lesen. Beispielsweise das Wort ›Legion‹.« Von Weinstein machte eine Pause. »Könnte interessant sein, nicht wahr? Aber wenn es jetzt nicht passt, ist das natürlich Ihre Sache.«

Legion.

Purer Zufall? Oder hatte es wirklich etwas mit ihrem Fall zu tun?

In Claras Kopf arbeitete es. Sie könnte kurz nach Moabit fahren, sich die Leiche anschauen, vielleicht MacDeath mitnehmen, dann schnell weiter nach Neukölln zur Hausdurchsuchung und schauen, was mit dieser Mandy Weiss war.

Könnte, müsste, sollte. Wie schön es wäre, könnte man an zwei Orten gleichzeitig sein.

»Also gut«, sagte sie. »Ich komme mit Dr. Friedrich vorbei, falls er gerade Zeit hat. Wenn ich weitermuss, bleibt Friedrich noch bei Ihnen und klärt die restlichen Fragen.«

»Gern«, sagte von Weinstein. »Wann sind Sie hier?«

Clara schaute auf die Uhr.

»In zwanzig Minuten.«

Sie ließ das Handy sinken und schaute Freese an.

»Ich mache einen Umweg«, sagte sie. »Über Moabit.«

Freese nickte. »Habe ich schon halb mitbekommen.« Er lächelte. »Und auch da werde ich nicht im Weg stehen.«

»In Ordnung.« Clara zückte wieder ihr Handy, um MacDeath anzurufen. »Dann sehen wir uns später.« Sie nickte Freese zu und blickte zur Tiefgarage.

»Eine letzte Frage noch, Frau Vidalis.«

Clara stellte die Kaffeetasse auf das Förderband, woraufhin sie mit ruckelnden Bewegungen in Richtung Küche verschwand, und drehte sich um. »Aber schnell, bitte.«

»Warum tun Sie, was Sie tun?«

Clara zuckte die Schultern. »Warum tun die Leute, was sie tun? Die meisten tun das, was sie tun, des Geldes wegen. Die anderen haben entweder Glück oder sind bescheuert.«

»Verdient man hier so viel Geld?« Clara schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Dann sind Sie …?«

»Erraten«, sagte Clara. »Bescheuert.«

*

Als Erstes sah Clara klaffende Wunden und rohes Fleisch auf dem metallenen Sektionstisch der Rechtsmedizin. Erst dann sah sie die vielen Tätowierungen, die dicht an dicht den ganzen Körper bedeckten – oder das, was davon übrig war.

»Ist der vom Zug überrollt worden?«, fragte MacDeath.

Von Weinstein nickte. »Sie werden es nicht glauben, aber das ist er. ICE nach Hamburg. Bahnhof Spandau.«

»Todesursache?«, fragte Clara.

»Suchen Sie sich eine aus.«

»Wie bitte?«

»Wir haben ihn schon mal durchs CT geschoben, bevor wir mit der Obduktion anfangen.« Von Weinstein zog das Protokoll hervor und las vor. »Sprengung des Hirnschädels, Abriss des Hirnstamms, Mittelgesichtsfrakturen, Herzvorhof möglicherweise zerrissen, aber das können wir erst bei der Sektion sicher sagen. Außerdem wahrscheinlich Leberrisse und Milzriss. Bruch des vierten und fünften Halswirbelkörpers, Brustkorbniederbruch, Abreißung der Lungen, wie es aussieht, komplette Abtrennung des rechten Oberarms und des rechten Oberschenkels und inkomplette Abtrennung der linken Hand.« Er ließ das Papier sinken. »Todesursache: Polytrauma.«

Polytrauma. Das bedeutete, mehrere Verletzungen, von denen jede für sich allein tödlich war.

»Wie geht es dem Lokführer?«, fragte Clara. Sie hatte immer Mitleid mit denen, die ohne Verschulden in das Grauen hineingezogen wurden.

Von Weinstein zuckte die Schultern. »Wie soll’s dem gehen? Da müssen Sie die Psychologen fragen. Die Bahn hat ja mittlerweile eigene Psychologen eingestellt, da jeder Lokführer in seinem Berufsleben im Schnitt vier Menschen überfährt. Da ist es günstiger, die gleich vor Ort behandeln zu lassen.« Er stemmte die Hände in die Hüften. »Also, wie soll’s dem gehen? Gute Laune wird er nicht haben. Ist ja nicht so, als ob man mal eben einen Igel überfährt.«

Clara blickte ihn strafend an.

»Suizid?«, fragte MacDeath.

Von Weinstein nickte. »Darauf tippe ich als Erstes.«

»Kläre ich mit den Kollegen vor Ort in Spandau«, sagte Clara. »Also, warum ist der arme Kerl interessant für uns?«

Von Weinstein schritt zum Kopfende des Tisches und zeigte mit seinem Metallstab auf den Nacken des kahlköpfigen Mannes, der bäuchlings auf dem Obduktionstisch lag.

»Tattoos sind ja eigentlich nichts Ungewöhnliches«, sagte von Weinstein. »Aber hier sind es ziemlich viele. Der zweite Fall innerhalb von drei Wochen. Fast so wie bei Fisto. Sie erinnern sich?«

Clara erinnerte sich sehr gut. »Fisto«, ein muskelbepacktes Monster von einem Meter neunundneunzig, war ein Zuhälter aus der Schwulenszene, der auf von Weinsteins Tisch gelandet war, nachdem er eine Überdosis LSD eingeschmissen hatte und dann aus einem offenen Fenster im achten Stock gesprungen war, weil er dachte, es wäre die Terrassentür. Um auszuschließen, dass es sich um einen Mord handeln könnte, war das LKA kurz an dem Fall dran gewesen. Fisto, der seinen Namen wegen seiner Zuneigung zur Fisting-Szene hatte, hatte sich ein maßstabgetreues Zentimetermaß auf den rechten Unterarm tätowieren lassen. Dazu am ganzen Körper Engel, die sich gegenseitig anal penetrierten und sich ihre Fäuste und Hände sonst wo hinsteckten. Clara hatte sich damals gefragt, wie sich Männer wie Fisto eigentlich fühlten, wenn sie mit ihren Tattoos mit 80 Jahren im Altersheim saßen. Aber dazu war es in Fistos Fall ja nicht mehr gekommen.

Hier genauso wenig. Aber der hier hatte ganz andere Tattoos. Claras Blick glitt über die Dutzenden von Drachen, Dämonen, Totenköpfen, Flammen und Klingen auf der Haut des Toten.

»Lassen wir Fisto Fisto sein. Wo steht das Wort, von dem Sie mir erzählt haben?«, fragte sie.

»Hier«, sagte von Weinstein. »Siebter Halswirbel.«

In Fraktur stand dort »Legion«. Darunter ein umgedrehtes Kreuz.

»Auf Höhe des siebten Halswirbels.« Clara runzelte die Stirn. »Ein bisschen so wie bei der Russenmafia. Die haben immer ein Kreuz in Höhe es siebten Halswirbels. Nur dass es hier ein umgedrehtes Kreuz ist.«

Von Weinstein nahm die Brille ab. »Vielleicht hat er ja mit eurem Fall zu tun.«

MacDeath reckte den Hals und studierte die Tattoos der Leiche, während Clara ungeduldig auf die Uhr schaute. Die Hausdurchsuchung in Neukölln konnte jederzeit beginnen.

»Wissen wir schon, wer er ist?«, fragte sie. »Irgendwelche Papiere?«

Von Weinstein schüttelte den Kopf. »Nein. Er hatte nichts dabei. Nur dieses iPhone.« Von Weinstein zeigte auf eine Tüte mit einem ramponierten Mobiltelefon. »Scheint noch zu funktionieren.«

»Das nehmen wir mit«, sagte Clara. »Soll sich Hermann darum kümmern, wenn er Zeit hat. Sonst noch was?«

»Zahnarbeiten ebenfalls negativ«, sagte von Weinstein. »Sieht fast so aus, als wäre er nie beim Zahnarzt gewesen.«

»Gebisszustand?«

Von Weinstein zuckte wieder die Schultern. »Anscheinend gut. Auch wenn er nie beim Zahnarzt war, hat er sich um seine Zähne offenbar genauso gekümmert wie um seine Tattoos.«

Clara schaute wieder auf die Uhr. »Okay, war’s das?«

»Nicht ganz.« Von Weinstein tippte etwas in einen Computer ein. »Beim CT ist uns was Seltsames aufgefallen, abgesehen von dem Polytrauma.«

Der Bildschirm blitzte auf und zeigte einen länglichen Gegenstand.

»Das ist sein Magen. Und das hier«, Weinstein zeigte mit dem Stab auf eine Stelle am Bildschirm. »Das ist etwas, was da nicht hingehört.«

Clara starrte angestrengt auf den Monitor.

»Hat er es verschluckt?« Das Etwas sah nicht so aus, als wäre es zur Verdauung geeignet.

»Sieht so aus.«

Warum verschluckt man Dinge?, ging es Clara durch den Kopf. Weil man sie geheim halten will? Weil sie Informationen enthalten, die niemand erfahren soll? Wie auf dem USB-Stick von Gayo? Aber was sollte dieser Mann damit zu tun haben? Er …

Ihr Handy klingelte. Es war Hermann.

»Wir fahren zu Mandy Weiss«, sagte er. »Der Durchsuchungsbefehl vom Bereitschaftsrichter ist da. Willst du mitkommen? Wir können aber nicht lange warten.«

»Ich komme direkt nach Neukölln. Adresse habe ich ja.«

»Gut, bis gleich.«

Clara schaltete ihr Handy aus und blickte von Weinstein an. »Wann obduzieren Sie?«

»Morgen früh. Wir sind immer von acht bis dreizehn Uhr im Saal, das wissen Sie ja«, sagte er. »Es sei denn, Sie haben es auf einmal eilig.«

»Versuchen Sie es so schnell wie möglich. Ich rufe Sie nachher an.«

Von Weinstein nickte. »In Ordnung.«

Clara rannte nach draußen, sprang in den Wagen und fuhr Richtung Süden.