13
Es roch nach Blut, Feuer und Alkohol. Und nach Tod.
»Wenn das Bormann ist, dann kann er’s nicht gewesen sein«, sagte Winterfeld.
»Jedenfalls nicht mehr«, ergänzte MacDeath.
Der Mann, der vor ihnen lag, war toter als tot.
Mit Hilfe der Feuerwehr hatte die Spurensicherung eine übel zugerichtete Leiche aus dem Brunnenschacht gezogen, der Teil des muffigen Kellers war. Marc und Philipp und zwei weitere Beamte vom mobilen Einsatzkommando standen mit ihren schwarzen Masken, ihren Einsatzuniformen und ihren Gewehren daneben und kamen sich ziemlich überflüssig vor.
Claras Blick schweifte über das aufgedunsene Gesicht des Toten. Sie versuchte, den Geruch beginnender Leichenfäulnis, den Gestank einer völlig verwahrlosten Wohnung und die Ausdünstungen von Alkohol zu ignorieren, so gut es ging, während sie die Leiche betrachtete. Der Kiefer und das Gesicht des Mannes waren blutüberströmt, die Haut an den Wangen war abgeschürft, Jochbein und Nasenbein zerschmettert. Der Schädel gebrochen, Hirnmasse blitzte glitschig zwischen Bormanns fettigen Haaren hervor. Sein Gesicht hatte lange in seinem eigenen Erbrochenen gelegen, sodass sich ein Teil der Haut durch die Magensäureeinwirkung abgelöst hatte. Teile des Gewebes waren darunter zu sehen, und ein Stückchen Kinnknochen schimmerte hervor. Die vom Erbrochenen verätzte Haut und der Kopf, der durch die Stauchung tiefer im Genick saß als normal, verliehen der Leiche, abgesehen vom vielen Blut und dem zerschmetterten Jochbein, ein bizarres Aussehen.
Clara hielt sich ein Taschentuch vor die Nase, obwohl sie es sich auch gerne vor die Augen gehalten hätte. Glücklicherweise war es in diesem dunklen Kellerverschlag um einiges kühler als draußen, sonst hätte die Leiche sicher schon ganz anders gerochen. Es war beinahe kalt hier unten, jedenfalls, wenn man aus der Gluthitze des Tages hier herunterstieg.
»Der ist offenbar kopfüber da reingefallen«, sagte Winterfeld und zeigte mit dem Finger nach unten Richtung Brunnenschacht. »Und so wie es hier riecht, war er nicht ganz nüchtern.« Die Nase des Mannes war derart in Mitleidenschaft gezogen worden, dass sie wie ein verbogener blutiger Knopf aus dem verwüsteten Gesicht ragte.
»Wahrscheinlich ist vom Sturz auch sein Genick gebrochen und die Wirbelsäule gestaucht«, sagte von Weinstein, der eben mit einem Kollegen, einen Asservatenkoffer in der Hand, den Raum betreten hatte. Ein Polizeifotograf begann Fotos zu machen, bevor die Leiche zur Obduktion nach Moabit gebracht werden sollte.
»Der ist ganz schön im Eimer, was?«, fragte Winterfeld respektlos.
»Ja, wenn ich das vor lauter Erbrochenem, Blut und Schleim erkennen kann«, entgegnete Clara. Vom Blitz der Kamera tanzten bunte Schatten vor ihren Augen. Schaudernd blickte sie in das, was vom Gesicht des Mannes übrig war, und schaute in die Augen, die irgendwie schief und verdreht in den Höhlen lagen. »Offenbar ist durch den Sturz auch der Augenhöhlenboden gebrochen«, sagte sie. »Der Mann muss da frontal heruntergefallen sein. Oder …«
»Oder?«, fragte Winterfeld.
»Oder jemand hat nachgeholfen. Besoffen war der Kerl bestimmt schon länger, so wie es hier riecht und wie es hier aussieht. Und dann hat ihm eventuell noch jemand einen letzten Tritt verpasst.«
»Klingt umständlich«, sagte Winterfeld, »ihn auf diese Weise zu töten. Sieht mir eher so aus, als wäre das Kind im Vollrausch in den Brunnen gefallen, um mal das Sprichwort zu bemühen. Verwunderlich, dass ihm das nicht früher passiert ist.«
»Eben«, sagte Clara. »Genau das wundert mich auch!«
Winterfeld streckte sich. »Schlage vor, gleich in den Saal mit ihm, wenn die Spurensicherung hier durch ist.«
Von Weinstein nickte.
»Der Saal« war die Abkürzung für den Sektionssaal, wo die Obduktionen vorgenommen wurden.
Claras Handy klingelte. »Vidalis.«
»Polizeidirektion sechs hier, Abschnitt zweiundsechzig, Marzahn Hellersdorf, Funke mein Name.«
»Was kann ich für Sie tun?«
»Ich habe gerade mit Ihrem Kollegen Martinek gesprochen. Er hat mir geraten, mich gleich mit Ihnen in Verbindung zu setzen.«
Clara merkte, wie ihr Herz vor Aufregung schneller schlug. Hatten sie etwa jemanden gefunden?
»Sagen Sie bloß, Sie haben eine der Personen von der Liste?«
»So ist es! Eine Frau, um die fünfzig. Wie es aussieht, ist es Sarah Steffen.«
Sarah Steffen, dachte Clara. Die Psychiaterin, deren Sohn vom Killer die Halsschlagadern durchgeschnitten worden waren.
»Wo ist sie?«
»Die Kollegen haben sie auf der Stadtautobahn aufgegabelt. Es geht ihr gar nicht gut. Sie ist in der Intensivstation des UKB.«
»Ist sie ansprechbar?«
»Das weiß ich nicht. Mit den Kollegen hat sie wohl ein paar Worte gewechselt.«
»Alles klar«, sagte Clara. »Ich komme sofort hin!«
Sie beendete die Verbindung. Schaute Winterfeld und MacDeath an.
»Wir haben eine«, sagte sie und konnte die Aufregung in ihrer Stimme kaum zügeln. »Das letzte Opfer zweiter Ordnung. Die Mutter von Tobias Steffen!«
»Sarah Steffen?« Winterfeld ließ beinahe die Taschenlampe fallen.
»Sie ist im UKB. Ich fahre sofort hin.« Clara war schon auf dem Weg zur Treppe. »Ich sehe zu, dass ich mit ihr sprechen kann. Sagt mir Bescheid, wenn die Obduktion mit Bormann durch ist.«
»Aber natürlich, Señora«, sagte Winterfeld. »Große Augenblicke teilt man mit Freunden.«