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Die Unternehmensberatung Emerson & Partner war im Kohlhoff-Tower am Potsdamer Platz untergebracht. Die rote Klinkerfassade hätte ein wenig vom New Yorker Flair der Zwanzigerjahre nach Berlin bringen können, wäre das Hochhaus nicht vergleichsweise bescheidene 100 Meter hoch gewesen. Aber in dieser Stadt, überlegte Clara, war es offenbar nicht erlaubt, dass irgendetwas allzu sehr herausragte. Fast alle modernen Hochhäuser in Berlin, sah man vom Potsdamer Platz ab, ähnelten umgekippten Kisten und verbeulten Umzugskartons, die sich in wirrer Unordnung und abstoßender Hässlichkeit aus der tristen grauen Landschaft erhoben.

»Übernehmen Sie das, Señora«, sagte Winterfeld, »ich melde mich nur zu Wort, wenn Sie mich brauchen. Okay?«

»Kein Problem.«

Sie betraten die Lobby des Kohlhoff-Tower.

»Guten Tag«, sagte Clara zu dem Herrn am Empfang, der von seinem Sudoku aufblickte. »Mein Name ist Clara Vidalis. Das ist mein Kollege Walter Winterfeld. Wir möchten mit Herrn Michael Brunner von Emerson & Partner sprechen.«

»Haben Sie einen Termin?«

»Jederzeit.« Clara zeigte ihre LKA-Marke. »Hier ist die Bestätigung.«

Der Mann zog die Augenbrauen hoch, blickte in seinen Kalender und griff zum Telefon. »Etwas Schlimmes?«, wollte er wissen.

»Schlimm ist relativ, oder?«

Der Mann schaute sie an. »Ich sage Bescheid, dass Sie da sind. Einen Moment.«

Clara blickte sich um. Anzugträger strömten in den Tower und hinaus. Diejenigen, die das Gebäude verließen, taten dies offenbar in freudiger Erwartung der Mittagspause, während die anderen, die hereinkamen, den obligatorischen Take-away-Pappbecher von Starbucks in der Hand hielten. Eine Gruppe japanischer Touristen, angeführt von einer Reiseleiterin, die einen kleinen Regenschirm hielt, pilgerte draußen an der Glasfassade vorbei.

»Frau Vidalis? Herr Winterfeld?«, sagte der Rezeptionist.

Clara drehte sich um. »Ja?«

»Nehmen Sie Aufzug vier.« Der Mann zeigte auf den Fahrstuhl, dessen Türen sich gerade öffneten. »Bringt Sie direkt in den zwanzigsten Stock. Dort wird man Sie in Empfang nehmen.«

»Danke.«

Clara warf einen Blick auf die Glasoberfläche des Empfangstresens, auf der sich ihr Abbild spiegelte. Für einen Moment kam der Albtraum von gestern Nacht zurück, doch resolut verscheuchte sie die Erinnerung.

Im zwanzigsten Stock wartete eine untersetzte Frau mit Hornbrille und Hochsteckfrisur auf dem Flur, als die Lifttür sich öffnete.

»Die Herrschaften vom LKA?«

»Das sind wir«, antwortete Clara.

»Herr Brunner ist gleich für Sie da. Kommen Sie bitte mit. Möchten Sie einen Kaffee?«

»Gerne«, sagte Clara, deren Nacht ja alles andere als erholsam gewesen war. Da konnte ein bisschen Koffein nicht schaden. Sie ließ den Blick schweifen. Der Warteraum entsprach den Erwartungen, die sie an den Wartebereich einer Unternehmensberatung gestellt hätte. Stylishe Ledersessel, bonbonfarbener Teppichboden, eleganter flacher Glastisch, auf dem die Financial Times, die Frankfurter Allgemeine und das Handelsblatt lagen. Auf dem 75-Zoll-Fernseher, der mit gedämpfter Lautstärke n-tv zeigte, zogen die Börsenkurse über den unteren Rand des Bildschirms.

»Bisschen anders als bei uns«, sagte Winterfeld, »aber rauchen darf man hier sicher auch nicht.«

Nach zwei Minuten ging die Tür auf. Ein untersetzter Mann mit gebräunter Haut und blonden Haaren betrat den Raum. Er trug ein weißes Hemd zur grauen Anzughose; seine rote, mit weißen Punkten gesprenkelte Krawatte hatte er gelockert. Die Kleidung war elegant und teuer, genau wie die Brille, die er in die Hemdtasche gesteckt hatte, und die Rolex, die er am Handgelenk trug.

Er empfing Clara und Winterfeld im Meetingraum, nicht in seinem Büro, obwohl es im Vergleich zum Durchschnittsbüro eines Berliner Polizeibeamten mit seinem Linoleumfußboden und dem alten Pressholzschreibtisch sicher um Welten besser abgeschnitten hätte. Doch Leute wie Brunner schienen die ständige Befürchtung zu haben, fremde Besucher könnten zwischen all den Diplomen und VIP-Einladungen, die gewichtig an den Wänden hingen oder auf dem Tisch lagen, irgendetwas Persönliches entdecken. Schließlich verriet jedes Büro etwas über das Wesen, wenn nicht gar über die Seele des Menschen, der darin arbeitete, und sei es nur ein kleines bisschen. Ein Meetingraum hingegen war so neutral und antiseptisch, wie er nur sein konnte. Wenn ein solcher Raum eine Seele verkörperte, dann die eines Roboters.

»Michael Brunner?« Clara erhob sich. »Ich bin Kriminalhauptkommissarin Clara Vidalis vom LKA. Das ist mein Kollege, Kriminaldirektor Winterfeld.«

»Habe ich schon gehört«, sagte Brunner. Er drehte sich so schnell um, als wäre jemand hinter ihm her, und schloss die Tür, ehe er sich wieder den Besuchern zuwandte. »Ist es etwas Schlimmes?«

»Leider ja«, antwortete Clara. »Ich glaube, Sie sollten sich erst einmal setzen.«

»Ach du lieber Himmel«, sagte Brunner und nahm Platz. »Was ist denn passiert?«

Es war immer schwierig, einem Menschen mitzuteilen, dass jemand gestorben war, der dem Betreffenden etwas bedeutet hatte. Manche rasteten aus und mussten mit Psychopharmaka ruhiggestellt werden. Andere blieben gefasst, weinten allenfalls leise und bedankten sich manchmal sogar bei den Ermittlern für die Information. Mitleid durfte man dabei nicht zeigen, auch wenn Clara schon von Leuten gehört hatte, die sich japanisches Öl in die Augen rieben, um tränenreiches Mitgefühl zu heucheln. Aber Emotionen zu zeigen gehörte nicht zu den Aufgaben der Polizei. Man kam, überbrachte die schlechte Nachricht und ging wieder. Den Rest erledigten die Polizeipsychologen.

In diesem Fall aber war es nicht so einfach, denn Clara musste sich ein möglichst genaues Bild davon machen, wie Brunner auf die Nachricht vom Tod Barbara Färbers reagierte, wobei die allererste Reaktion besonders wichtig war. Die konnte niemand simulieren. Sie ließ erkennen, wie jemand wirklich zum Tod eines anderen Menschen stand.

Clara sagte ohne Umschweife: »Barbara Färber ist tot. Sehr wahrscheinlich wurde sie ermordet.«

»Barbara?« Brunner riss die Augen auf. »Tot? Ermordet?« Er suchte nach Worten. »Aber sie hat nie jemandem … wer sollte ein Interesse haben … Sie war doch immer so …«

Clara schwieg, ließ die Nachricht noch eine Zeit lang auf Brunner wirken.

»War es schlimm? Ich meine …«, sagte er schließlich. »Kann ich … könnte ich sie sehen?«

Clara trat zu ihm und legte ihre Hand auf die seine, eine vertrauliche Geste, auf die sie normalerweise verzichtet hätte, aber Brunner schien ehrlich betroffen zu sein. »Sie sollten Barbara so in Erinnerung behalten, wie Sie sie gekannt haben.«

Brunner schluckte. Clara ließ ihm noch ein wenig Zeit, das Gehörte zu verdauen, bevor sie die nächste Frage stellte.

»Sie kannten Barbara Färber näher, nicht wahr?«

»Wir …« Brunner knetete seine Hände. »Wir haben uns öfters gesehen. Wir waren gute Freunde …«

»Vielleicht auch mehr?« Das war Winterfeld. Ganz zurückhalten konnte er sich nicht.

Brunner blickte ihn trotzig an. »Und wenn es so wäre? Hätte ich mich dann moralisch schuldig gemacht?«

»Es geht hier nicht um Fragen der Moral«, sagte Clara mit einem flüchtigen Blick auf den Fernseher, über dessen Bildschirm die Börsenkurse zogen. Stumm wünschte sie die verdammten Zahlenkolonnen zum Teufel. »Es geht darum«, fuhr sie fort, »dass wir den Mörder fangen. Das wollen Sie doch auch.«

»Natürlich!« Brunner ballte die fleischigen Fäuste. »Natürlich will ich, dass Sie das Schwein fassen, das Barbara ermordet hat. Wenn Sie irgendetwas brauchen …«

»… kommen wir auf Sie zu«, beendete Clara den Satz. Sie ahnte, worauf Brunner hinauswollte. Leute mit viel Geld machten der Polizei nicht selten den Vorschlag, die Ermittlungen durch finanzielle Zuwendungen zu beschleunigen, nach dem Motto: »Wenn Sie Engpässe haben, lassen Sie es mich wissen. Ich kann da einiges bewegen.« Das mochte in Südamerika oder Indien funktionieren, aber nicht hier.

»Haben Sie eine Idee, wer der Täter sein könnte?«, fragte Clara.

Brunner blickte eine Zeit lang starr aus dem Fenster. In einiger Entfernung sah man links das Sony Center mit dem leuchtenden Trapezdach, das die Berliner »Fujiyama« nannten. Weiter vorne verlief die Ebertstraße, an deren Ende sich das Brandenburger Tor und das Hotel Adlon erhoben.

Wieder knetete Brunner seine Hände. Dann schaute er auf seine Rolex und schüttelte den Kopf. »Mir fällt niemand ein. Barbara hatte keine Feinde. Sie war zu allen nett und freundlich.« Er drehte sich um, blickte die Beamten an. »Sie war zweimal die Woche hier, hat Ablage für mich gemacht und solche Dinge. Auf diesem Gebiet war sie sehr gut.«

»Nur auf diesem Gebiet?« Winterfeld konnte es einfach nicht lassen.

»Ich dachte, das hier ist kein Moralseminar.«

»Ist es auch nicht. Aber wenn Barbara Färber für Sie mehr gewesen ist als nur eine Sekretärin, könnte das für andere ein Mordmotiv gewesen sein.«

»Ein Mordmotiv?« Für Brunner schien sich eine neue Welt zu öffnen. Ein Mann wie er kannte die Schlachten bei Fusionen, Übernahmen oder Kostensenkungsprogrammen, aber das hier war die archaische Welt des Blutes, der Rache und des Todes, grausam und endgültig.

»Hatte Frau Färber denn keine Beziehung?«, half Clara nach. »Mit einem anderen als Ihnen?«

»Wir wollten heiraten«, sagte Brunner ausweichend.

»Und da gab es niemanden, der im Weg gestanden hätte?«

Brunner schnaufte. »Doch, ja. Ihr Mann. Sie war verheiratet. Ich habe ihn nie kennengelernt. Babsy … ich meine, Barbara … sie hat sich immer über ihn aufgeregt. Er habe keinen Biss, hat sie gesagt. Ihm sei die Karriere egal. Und Kinder wollte er auch nicht.«

»Jochen Färber«, sagte Clara. »Barbaras Ehemann. Sie haben ihn nie gesehen?«

Brunner schüttelte den Kopf.

»Wissen Sie, ob Jochen Färber Sie kannte?«, fragte Winterfeld.

»Ich glaube nicht. Ich wüsste nicht, woher. Warum fragen Sie?«

»Gegenfrage«, sagte Clara. »Könnte Färber seine Frau aus Rache umgebracht haben, weil sie ihn betrogen hat?«

»Warum fragen Sie ihn das nicht selbst?«

»Weil wir ihn nicht finden.«

»Wo ist er?«

»Spurlos verschwunden.«

»Warum suchen Sie ihn dann nicht?«

»Das tun wir. Aber bisher haben wir ihn noch nicht gefunden.« Clara blickte Brunner an. »Zaubern können wir leider auch nicht. Aber es ist wichtig für Sie.«

»Für mich?« Brunner musterte sie verwirrt. »Wieso?«

»Falls es wirklich eine Beziehungstat war, ein Verbrechen aus Leidenschaft, könnte Jochen Färber sich verletzt fühlen und alle zur Rechenschaft ziehen, die mit seiner Erniedrigung zu tun haben. Und dann …«

»Dann?«

»Dann könnten Sie der Nächste sein, hinter dem er her ist.«