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Clara las den Bericht.

Ein ehrbarer Polizist als Mörder?

Sie erinnerte sich an eine Story aus den Siebzigerjahren, die Geschichte des amerikanischen Killers John Wayne Gacy. Er war Bauunternehmer gewesen. Als Clown verkleidet hatte er in seiner Freizeit Kinder zum Lachen gebracht. Er hatte sich sogar als Lokalpolitiker versucht. Und das alles, während er in seinem Keller Dutzende von Jugendlichen vergewaltigt und zu Tode gefoltert hatte.

Hunde, die bellen, beißen nicht, sagte man.

Aber Hunde, die nicht bellen, beißen.

Clara schaute auf die Akte.

»Hier steht, dass Jochen Färber verreist ist.«

»Ja«, sagte Hermann, »aber das gilt für beide. Für Jochen Färber und seine Frau. Kann aber ein plumpes Alibi sein, das Färber selbst eingefädelt hat, wozu ist er schließlich Bulle.« Er schaute in die Akte. »Jedenfalls, laut Auskunft der Nachbarn wollten Barbara und Jochen Färber für drei Wochen in Urlaub.«

»Sie ist jedenfalls häuslich und hütet die Wohnung«, meinte Winterfeld pietätlos und schaute auf ein Foto der Leiche.

Clara blickte ihn strafend an. »Aber wo ist der Ehemann? Allein im Urlaub?«

»Das weiß keiner. Wie gesagt, er ist wie vom Erdboden verschluckt. Niemand weiß, wo er steckt.« Er zuckte die Schultern. »Auch seine Vorgesetzten nicht.«

»Vielleicht wollte jemand, dass alle glauben, die Färbers sind nicht da. Damit niemand stört«, sagte Clara.

»Genau. Dieser Jemand könnte zum Beispiel Färber selbst sein«, warf Hermann ein.

Winterfeld hob den Kopf. »Warum?«

»Wir haben den Bericht des Labors«, sagte Hermann. »Jochen Färbers Fingerabdrücke sind am Tatort.«

»Nicht allzu verwunderlich«, erwiderte Winterfeld. »Der wohnt da schließlich.«

»Ja«, sagte Hermann, »aber laut erster Analyse sieht es so aus, als seien die Fingerabdrücke auch auf der schwarzen Maske, mit der das Opfer offenbar erstickt wurde. Das müssen wir aber noch genau untersuchen.« Er überlegte einen Moment. »Ich weiß nicht, auf was für Praktiken die beiden standen, aber Masken aufsetzen, die die Atmung unterbinden, gehört für mich nicht unbedingt zum Ehealltag.«

Clara blickte zu Winterfeld.

»Polizisten sind auch nur Menschen«, sagte der. »Es kommt vor, dass einer durchdreht.« Er schaute Hermann an. »Kannst du uns Färbers Polizeiakte holen?«

Hermann nickte. »Hab schon angefragt. Bin gleich wieder da.«

Er sprang auf und verschwand.

Ein Polizist als Täter, dachte Clara. Konnte das sein?

Das kam nicht allzu häufig vor. Und wenn, dann nicht in Beziehungstaten, so wie es hier der Fall zu sein schien. Im Extremfall konnte es geschehen, dass ein Polizist die Nase voll hatte und den Drogendealer, den er zehnmal verknackt hatte und der zehnmal per Gerichtsbeschluss wieder laufen gelassen wurde, über den Haufen schoss. Aber dass ein Polizist seine Frau auf eine solche Art und Weise tötete?

Polizisten und Serienkiller.

Clara hatte während ihres Studiums von Serienkillern gelesen, die gerne Polizeikleidung anzogen. Den Grund dafür vermutete man in der Sehnsucht nach Ordnung in der gestörten, chaotischen Seelenwelt dieser Täter. Vielleicht aber lag es auch nur daran, dass die Uniform eines Polizisten Vertrauen und Autorität signalisiert. Und weil die Killer ihre künftigen Opfer dann leichter einwickeln können. Clara hatte mit Martin Friedrich, dem Leiter der Abteilung für Operative Fallanalyse am LKA, darüber gesprochen. Viele Serienmörder in den USA und in Europa träumten davon, Polizisten zu sein. Clara dachte an den Fall des BTK-Mörders. BTK stand für »Bind Torture Kill«, was so viel wie »Fesseln, Foltern, Töten« bedeutete. Dieser Irre hatte es genossen, vor dem Spiegel in einer Polizeiuniform zu posieren. Das Ganze war rätselhaft. Wahrscheinlich waren manche Täter fasziniert von der Macht, die der Beruf eines Polizisten ihnen verschaffen könnte.

»Wer sagt eigentlich, dass es Mord war?« Clara schaute Winterfeld an.

»Was sollte es sonst sein? Ein Unfall?«

»Zum Beispiel«, sagte Clara. »Vielleicht haben sie irgendwelche Erstickungsspielchen getrieben, wie sie in der SM-Szene vorkommen.«

Sie dachte an den Tatort in dem Club, wo der Fußboden im UV-Licht so verräterisch geleuchtet hatte.

Winterfeld tippte mit den Fingern auf die Tischplatte. »Tja, auf dem Gebiet bin ich kein Experte«, sagte er. »Ich weiß nur, dass Ersticken zu Panik, Erhängen hingegen zu Glücksgefühlen führt. Aber da sollte von Weinstein uns mehr erzählen können. Wie weit ist der eigentlich?«

Clara blickte auf die Uhr. »Die Obduktion läuft gerade. Ich nehme an, wir hören bald von ihm.«

»Gut«, sagte Winterfeld. »Aber wenn das hier kein Unfall war und kein Mord, was dann?«

»Suizid vielleicht.« Clara merkte, dass ihr diese Erklärung selbst unwahrscheinlich vorkam.

»Kommen Sie, Señora«, sagte Winterfeld, »das glauben Sie doch selber nicht. Suizid mit so einer Maske? Das ist ein zu schrecklicher Tod. Der Selbsterhaltungstrieb sorgt dafür, dass man sich das Ding runterreißt, egal wie dringend man ins Jenseits will.«

»Es sei denn, man bekommt die Maske nicht mehr ab.«

Winterfeld wackelte mit dem Kopf. »Kann sein. Aber wie ist es dann hier abgelaufen? Der Mann findet die Frau tot mit der Maske auf dem Gesicht, nimmt sie ihr ab und legt sie dann ins Bett, wo sie ruhig und friedlich daliegt?«

Clara zuckte die Schultern. »Wieso nicht?«

»Kommen Sie«, sagte Winterfeld, »der Mann ist Polizist. Er entdeckt die Leiche und ruft sofort seine Kollegen. Der Mann wusste doch eh, dass alles andere keinen Sinn macht.«

»Kommen Sie«, entgegnete Clara und lächelte. »Wir wissen beide ganz genau, dass Menschen in Extremsituationen gerne das rationale Denken vergessen. Dass die eigene Frau sich umbringt, ist in seinem Kosmos vielleicht nicht vorgesehen. Er schämt sich dafür. Richtet die Leiche so her, dass alles … na ja, nicht so erschreckend aussieht. Und dann verschwindet er.«

»Oder er hat sie gleich umgebracht«, sagte Winterfeld. »Und ist dann abgehauen.«

Hermann kam zurück.

»Die Akte kriegen wir gleich«, verkündete er. »Die Kollegen fügen noch ein paar Dokumente ein. Der Mann war nämlich in polizeipsychologischer Behandlung!«

»Hört, hört«, sagte Winterfeld.

Clara blickte auf die Ermittlungsakte. »Da sind noch ein paar Dinge«, sagte sie und schaute Hermann an. »Was ist mit dem Handy, das die Frau umklammert hatte? Hat sie damit jemanden angerufen?«

Hermann schüttelte den Kopf. »Nein, das Guthaben von zwanzig Euro ist noch vollständig vorhanden. Ist ein Prepaidhandy. Wurde vor sechs Tagen aktiviert.«

»Was soll das Handy dann?«, fragte Clara.

Hermann musterte sie, als hätte sie ihn gerade nach dem Verbleib der Watergate-Protokolle gefragt. »Frag mich was Leichteres.« Er wühlte in seiner Mappe.

In das Schweigen hinein klingelte das Telefon auf Winterfelds Schreibtisch.

»Winterfeld. Ja, sind alle hier. In Kompaniestärke. Fertig? Sehr gut! Wir sind gleich da.« Er knallte den Hörer auf die Gabel, stand auf und griff nach seinem Sakko. »Von Weinstein. Sie sind durch mit der Leiche. Lassen Sie uns kurz hinfahren, Señora. Wenn wir zurück sind, haben wir hoffentlich Färbers Polizeiakte.« Er schaute Hermann an. »Okay?«

»Heißt das, ich soll hierbleiben und hinter der Polizeiakte her telefonieren?«

Winterfeld kniff ein Auge zu. »Irgendeiner muss sich darum kümmern.«

»Irgendeiner heißt auf Deutsch wohl ich?« Hermann zog ein gespielt langes Gesicht.

»Nicht nur auf Deutsch«, sagte Winterfeld. »Auf Berlinerisch auch.«

Hermann warf ihnen ein Radiergummi hinterher.