10

Fünfzehn Minuten später waren sie unterwegs Richtung Brunnenviertel.

Direkt neben ihnen, an der Ecke Volta- und Hussitenstraße, erhob sich die ehemalige AEG-Montagehalle. Und davor, in gotisch-byzantinischer Manier, das sogenannte Beamtentor. Es wirkte wie ein Bau aus Babylon oder Mesopotamien, mit Backsteinen, goldenen Blitzen und Sternen, dazu Lebensbäume mit Glühbirnen.

Etwas, das nur aus dem neunzehnten Jahrhundert stammen kann, dachte Clara. Einen winzigen Augenblick lang sah sie die Menschen von damals vor sich, die Ingenieure in Gehröcken, gestärkten Kragen und Zylindern, erfüllt von Fortschrittsglaube und der festen Überzeugung, mithilfe der Technik alles besiegen und bewältigen zu können, was die Natur dem Menschen in den Weg legte. Zwei Jahrzehnte, bevor die Titanic gesunken war.

Das Tor hieß »Beamtentor«, weil damals die Beamten und Angestellten durch dieses Tor zu ihren Büros geströmt waren. Das Schlimmste für einen Deutschen ist es, sagte Winterfeld immer, vor einem Schalter zu stehen. Und das Größte, hinter einem Schalter zu sitzen.

Allgemeine Electricitaets Gesellschaft, stand in großen Buchstaben auf dem Tor.

»Tja«, sagte Winterfeld vom Vordersitz aus, als das Tor an ihnen vorbeizog, »damals wurden in Berlin noch große Unternehmen gegründet. Jetzt ist alles vorbei. AEG. Wurde 1996 aufgelöst. Das ist auch bald zwanzig Jahre her.«

MacDeath, der mit Clara auf der Rückbank des Einsatzwagens saß, nickte bloß. Er blätterte in den Ausdrucken, die Hermann ihnen gegeben hatte. »Ich weiß nicht so recht«, sagte er. »Die Morde sind viel zu drastisch für zwölf Wochen Entziehungskur. Und der Modus Operandi ist völlig anders. Was meinen Sie?« Sie waren im Dienst und mit Kollegen zusammen. Wie abgesprochen siezten sie sich wieder. »Glauben Sie wirklich, dass das unser Mann ist? Die Vorgehensweise ist wirklich vollkommen anders.«

»Anders als bei unserem Killer?«, fragte Clara.

»Ja. Der eine hier, dieser Bormann, ist den Unterlagen zufolge ein Trinker und brutaler Schläger, ein Zuhälter aus dem Asozialenmilieu.«

»Passt nicht so ganz«, sagte Clara. »Habe ich ja vorhin schon gesagt. Aber offenbar ist der Spatz in der Hand besser als die Taube auf dem Dach. So haben wir wenigstens einen dingfest gemacht. Auch wenn er es vielleicht gar nicht war.«

MacDeath nickte. »Ja, ich sagte es ja in meiner Vorlesung. Psychopathen wie unser Killer, die eine bestimmte Mission haben, wollen andere um den Finger wickeln, um sie dann mit ihren Schwächen zu konfrontieren und nackt dastehen zu lassen. Sie sind intelligent und gehen sowohl strategisch als auch taktisch vor. So wie Hannibal Lecter mit Clarice Starling. Sie erinnern sich?«

Clara nickte. Der Film war Pflicht am LKA.

»Der hier hingegen«, sagte MacDeath, »ist ein brutaler Säufer, unreflektiert und emotional. Einer, der erst zuschlägt und dann das Gehirn einschaltet – oder das, was davon übrig ist. Vor allem, wenn er seine frühere Partnerin totgeprügelt hat. Offenbar im Affekt. So was würde einem echten Psychopathen oder unserem Killer nicht passieren.«

»Hannibal Lecter.« Clara lächelte kurz. »An den erinnert mich dieser Bormann in der Tat nicht.«

»Nein. Der eine möchte Dominanz und Kontrolle. Der andere konsumiert Alkohol und nimmt Kontrollverlust in Kauf.« MacDeath schüttelte mit Nachdruck den Kopf. »Das ist nicht unser Mann!«

***

Sie hatten die Wohnung erreicht. Clara blickte die verwitterte Fassade hinauf. Das Brunnenviertel galt als Problemviertel. Schon vor der Wende war der Todesstreifen direkt durch das Viertel verlaufen, jetzt verlief eine andere, unsichtbare Grenze hindurch. Auf der einen Seite gab es teure Townhouses, auf der anderen Seite Migranten und Hartz-IV-Empfänger.

Bei manchen Menschen herrschte die Angst, ob das Geld für eine warme Mahlzeit am Tag reicht, ob die Miete im nächsten Monat bezahlt werden kann oder ob morgen der Strom abgestellt wird. Bei den Leuten auf der anderen Seite der Bernauer Straße stellte sich die Frage, ob und wie in den Penthouses und Town Houses ein »Wohnen ohne Kompromisse« möglich ist, wie die Werbung sagt. Ob mit fugenlosem Stein in Erdtönen oder einer Duschterrasse aus Naturkieseln. Die neuen Townhouses bildeten eine der ersten »guarded citys« oder »gates communities«, eine von Wachdiensten abgeschirmte Stadt, wie man sie sonst nur aus Südamerika kannte. Der neue Schutzwall war keine Mauer und kein Todesstreifen, es war ein unsichtbarer Wall, der die Reichen vor den Armen abschirmte. Eine Mauer, die das neue Berlin vom alten Berlin abgrenzte. Hier traf Alt auf Neu, Arm auf Reich, Mangel auf Besitz.

Bormann gehörte mit Sicherheit zur ersten Fraktion.

Sie stiegen die schmutzigen Treppen des verwinkelten Treppenhauses hinunter. Marc und Philipp, zwei Männer des mobilen Einsatzkommandos, bildeten mit Gewehren und dem Rammbock die Spitze des Trosses.

»O Gott, der hat ’ne Kellerwohnung«, sagte einer der MEK-Beamten.

Bormann, stand in verschmierter Kugelschreibertinte auf einem gelblichen Klingelschild.

»Zugriff?«, fragte Marc und brachte den Rammbock in Stellung.

»Zugriff«, sagte Winterfeld, ballte die Fäuste und ließ die Gelenke knacken.