44.

La déclaration de Jacobi m’a fait l’effet d’un coup de coude en plein plexus solaire. Et, en même temps, m’a ôté tous mes doutes.

Kathy Kogut, Sparrow Ridge, le Champagne Clos du Mesnil. Jenks était maintenant relié aux trois meurtres.

Il était Barbe Rousse.

Je n’avais qu’une envie : courir affronter Jenks tout en sachant que c’était impossible. J’avais envie de m’approcher, de plonger mon regard dans ses yeux suffisants et de lui faire savoir que je savais.

En même temps, j’étais oppressée, j’étouffais, la poitrine prise. J’ignorais si j’allais avoir la nausée, si c’était l’effet de Negli ou de ma rage trop longtemps contenue.

Quoi qu’il en fût, je savais qu’il me fallait sortir.

— Je m’en vais, ai-je dit à Raleigh.

J’avais très peur.

Raleigh, troublé et très étonné, m’a vue me précipiter dehors.

— Eh ! oh ! j’ai dit un truc qui fallait pas ? ai-je entendu Jacobi demander.

J’ai fait main basse sur ma veste et mon sac, j’ai dévalé les marches jusqu’à la rue. Mon sang se démenait comme un beau diable. Et j’étais saisie de sueurs froides.

Une fois retrouvée la fraîcheur du jour, j’ai avancé dans la rue d’un bon pas.

Je n’avais aucune idée de l’endroit où j’allais. Je me sentais comme une touriste, une étrangère, errant de par la ville pour la première fois de sa vie. Bientôt, foule, magasins, passants ont surgi, ignorant tout de moi. Je voulais me perdre quelques minutes. Starbucks, Kinko’s, Empress Travel. Défilé rapide de noms familiers.

J’étais poussée par un besoin irrépressible, unique. Je voulais le regarder au fond des yeux.

Sur Post, je me suis retrouvée devant une librairie Borders. J’y suis entrée.

Elle était spacieuse et claire, présentoirs et étagères alignaient les nouveautés. Je ne me suis pas renseignée. Je me suis contentée de regarder. Sur une table devant moi, j’ai aperçu ce que je cherchais.

La Part du lion. Cinquante exemplaires, peut-être. Epais, d’un bleu vif, certains étaient en pile, d’autres sur la tranche.

La Part du lion. De Nicholas Jenks.

Mon cœur était près d’exploser. Je me sentais sous l’emprise d’un droit indescriptible, indéniable. D’une mission, d’un but. Voilà pourquoi j’étais inspecteur de police. Pour un moment comme celui-ci.

J’ai saisi un exemplaire du livre de Jenks et j’ai regardé la quatrième de couverture.

J’avais sous les yeux l’assassin des jeunes mariés. J’en étais sûre.

C’était le visage de Nicholas Jenks, taillé à la serpe, qui me le révélait. Ses yeux gris, froids et stériles, dominateurs.

Et aussi autre chose.

Sa barbe rousse, mouchetée de gris.