17.

La fenêtre à laquelle se tenait Phillip Campbell jouissait d’une vue à couper le souffle sur la baie. Mais c’était le cadet de ses soucis, perdu qu’il était dans ses pensées.

C’est parti. Tout est en jeu, songeait-il. La Ville sur la Baie ne serait plus jamais la même, non ? Je ne serai plus jamais le même. C’était compliqué  – pas ce que ça semblait être, mais beau à sa manière.

Il avait fermé la porte de son bureau, comme il le faisait toujours quand il s’absorbait dans ses recherches. Récemment, il avait cessé de déjeuner avec ses collègues de travail. Ils l’excédaient. Avec leurs vies pleines de soucis mesquins. La Bourse. Les Giants et les 49ers. Leurs destinations de vacances. Ils avaient des rêves tellement futiles, simples, petits-bourgeois. Les siens avaient de la hauteur. Il ressemblait aux nababs de la Silicon Valley en train d’élaborer leur tout derniers produits.

De toute façon, tout ça, c’était derrière lui. À présent, il avait un secret. Le plus grand secret du monde.

Il poussa ses paperasses de business au coin de son bureau. Ça, c’est l’ancien monde, se dit-il. L’ancien moi. Le raseur. L’abeille ouvrière.

Il déverrouilla le tiroir supérieur gauche. Derrière le fouillis personnel habituel, il y avait un petit coffre gris. Tout juste assez grand pour contenir un paquet de bristols.

Voici mon univers à présent.

Il repensa au Hyatt. Au beau visage de porcelaine de la mariée et aux fleurs de sang sur sa poitrine. Il n’arrivait toujours pas à croire à ce qui s’était passé. Le « crac » du couteau fendant le cartilage. Le hoquet du dernier souffle de la jeune femme. Et du sien, évidemment.

C’était quoi leur nom de famille, déjà ? Ah bon Dieu, il avait oublié. Non, Brandt. On en parlait partout dans les journaux et aux infos télévisées.

À l’aide d’une clé au bout de sa chaîne, il ouvrit la petite boîte. Le sortilège enivrant de ses rêves se répandit dans la pièce.

Une pile de fiches. Rangées par ordre alphabétique. Il les feuilleta l’une après l’autre. De nouveaux noms... King... Merced... Passeneau... Peterson...

Rien que des futurs mariés.