4.

Le temps que j’appelle Claire pour annuler, que je me douche, que je dissimule mes cheveux humides sous une casquette des Giants, coiffée à l’envers, et que je me fringue peu ou prou, l’Explorer blanc de Raleigh me klaxonnait d’en bas.

En le rejoignant, j’ai remarqué  – comment faire autrement  – qu’il me détaillait : cheveux mouillés, jean, blouson de cuir noir.

— Sympa, votre look, Boxer, a-t-il observé en souriant et en mettant le moteur en route.

Il était en tenue décontractée, en pantalon tank froissé et polo bleu passé. Il avait un look sympa, lui aussi, mais je n’allais pas le lui dire.

— Ce n’est pas un rendez-vous, Raleigh, l’ai-je averti.

— Vous vous répétez, m’a-t-il répondu en haussant les épaules, avant d’appuyer sur le champignon.

On s’est arrêtés devant l’Auberge Napa Highlands soixante-quinze minutes plus tard, à l’heure exacte, me suis-je fait la remarque, où j’étais censée décharger tout ce que j’avais sur le cœur à Claire.

L’auberge en question se révéla être l’un de ces centres de remise en forme classieux où j’ai toujours rêvé de me rendre. Elle était enfouie dans les montagnes sur la Stag’s Leap Road. À première vue, avec son pavillon principal en rondins de séquoia et ses fenêtres en arceaux de verre trempé, les clients qui venaient ici ne devaient pas exactement connaître les privations.

Deux voitures de police vert et blanc étaient garées le long de l’allée circulaire, devant l’entrée de l’hôtel. Dans le hall, on nous aiguilla vers le bureau du directeur, où un type nerveux et roux, semblant à peine sorti de l’école, faisait face à deux flics du coin.

— Hartwig, se présenta un type dégingandé en street-wear.

Il tenait une tasse en papier de chez Starbucks.

— Pardon de vous bousiller votre week-end, s’excusa-t-il avec un accent traînant et amical.

Il nous passa une photo de mariage du couple disparu. Elle était encadrée dans l’un de ces « trucs fantaisie » en Plexi avec le Golden Gate au premier plan.

— Cadeau de mariage, a-t-il reconnu. M. et Mme Michael DeGeorge. Ils sont de par chez vous. Ils travaillent tous les deux dans un gros cabinet de comptabilité en ville. Ils se sont mariés vendredi soir.

En fait, c’était une gentille photo : elle, l’œil brillant, avait d’épais cheveux châtains ; lui, rougeaud et l’air sérieux, des lunettes cerclées. Oh non, pas eux. Pas à nouveau.

— Quand les a-t-on vus pour la dernière fois ? ai-je demandé.

— À huit heures moins le quart hier soir. Le personnel de l’hôtel les a vus descendre pour aller dîner à la Blanchisserie Française, m’a répondu Hartwig. Le concierge leur a fait un plan du trajet, mais ils ne sont jamais arrivés là-bas.

— Ils sont partis dîner et on n’en a plus entendu parler ?

Hartwig n’arrêtait pas de se frotter la joue.

— D’après le directeur, ils sont arrivés la veille dans une Lexus or. Le personnel de l’accueil aux portes confirme qu’ils ont fait une petite balade avec, dans l’après-midi.

— Ah oui ? ai-je opiné pour l’encourager à continuer.

— La voiture est encore au parking.

— Ont-ils reçu des messages de l’extérieur susceptibles de nous intéresser ? ai-je demandé.

Hartwig s’est rapproché d’un bureau et m’a tendu un petit paquet de fiches. Je les ai feuilletées. Maman. Papa. Julie et Sam. Vicki et Don. Bon voyage.

— On a fouillé les alentours de l’hôtel au peigne fin. Puis on a étendu les recherches. Ça fait penser un peu aux assassinats de par chez vous. Grand mariage, festivités. Puis, pouf, plus personne.

— Ça y ressemble un peu, ai-je reconnu. Sauf qu’on a retrouvé des corps.

L’expression du flic de Napa s’est durcie.

— Croyez-moi, je ne vous ai pas fait venir jusqu’ici pour nous aider à remplir les déclarations de personnes disparues.

— Qu’est-ce qui vous rend si sûr de vous ? lui a demandé Raleigh.

— Le concierge a reçu un appel hier soir. C’était le restaurant qui confirmait leur réservation.

— Et alors ?

Hartwig a avalé une gorgée de café avant de nous regarder en face.

— Personne ne les a appelés du restaurant.