#30 T-3: 07:48
Zzzzong, zzzong, zoong. Scheiße, was ist das für ein Geräusch, ich habe unsere Kiste doch ausgemacht? ZZOOONG! Irgendwas bollert von draußen gegen unsere Karosserie. Ich reiße meinen Arm von der Seitenverkleidung weg, schnell reinholen, sonst matscht den noch einer platt, so wie bei »Die Hand« mit Michael Caine. Ganz klar, da ist was gegen die Tür gedonnert, und zwar so heftig, dass die ganze Karre gewackelt hat. Jemand hat uns gerammt, Scheiße, und das ausgerechnet hier und jetzt! Da! Da vorne fährt der Typ, der uns gestreift hat. Siehste das, Alter, auf der Gegenspur, der Wagen rast einfach an der ganzen Schlange vorbei -krass! -und mäht dabei alle Hütchen um, einfach so. Zzong, zong, zong. Ach so, das war der Schlag an der Tür, nur ein Hütchen. Hat aber trotzdem bestimmt 'ne ordentliche Beule reingehauen. Wow, jetzt brettert er gleich an den Bullen vorbei und ... holla, das war knapp, der letzte Kegel, den er weggeputzt hat, ist so knapp an dem Cop vorbeigezischt, dass der richtig zur Seite hechten musste. Das gibt Ärger. Alter, das kann nicht wahr sein, siehst du das? Jetzt donnert er gleich in den Bullenwagen rein! Nein, knapp vorbei, Mann, muss der hackedicht sein, fährt nur noch Schlangenlinien. Achtung: Gleich fliegt die Kiste in den Graben ab ... nein, doch nicht. Das Glück des Stracken, er mäht nur ein bisschen Gras. Hast du dir irgendwas gemerkt, Alter, was das für'n Wagen war oder so? Nee, ich auch nicht. Habe nur gesehen, dass es ein Geländewagen war, ein weißer. Seine Rücklichter werden schon kleiner, der fährt mindestens achtzig. Klar, die Cops lassen sich nicht lange bitten: Das Duo hechtet sofort in den Wagen, startet den Motor, knipst die Lightshow auf dem Dach an. Junge, ist die Sirene von Nahem laut. Der Bulle tritt das Gas so doll durch, dass die Hinterräder durchdrehen und kurz qualmen. Dann drischt er den Wagen mit schlingerndem Heck auf den Highway raus. Hör mal, da stimmt schon ein anderer Streifenwagen ins Heulkonzert ein, die haben über Funk alle zur Jagd eingeladen. Wooosh - noch ein Cop zischt an uns vorbei, so dicht, dass sich unser tonnenschweres Stadtmenschen-Mobil kurz nach links lehnt. Das muss der Bulle aus dem Waldweg gewesen sein. Mit dieser Armada werden sie den armen Irren bald einkassiert haben. Vor unseren Scheinwerfern verzieht sich langsam der Staub, den der Amokfahrer bei seinem Ausritt auf den Seitenstreifen aufgewirbelt hat. Das Heulen der Sirenen klingt aus. Ein halbes Dutzend Hütchen liegt quer über den Highway verstreut, das Stoppschild wackelt leicht im Abendwind. So, wie es aussieht, sind wir - als letztes Auto in der Schlange - jetzt die Polizeikontrolle. Nicks Mund steht offen. Ich tippe ihn an der Schulter an.
»Alter?«
Er zuckt zusammen, als ob man ihn aus dem Halbschlaf geweckt hätte.
»Was in aller Welt war das?«
»Der, äh, da ist einer einfach an der Kontrolle vorbeigefahren«, stottert Nick. Er fuchtelt mit den Händen unkoordiniert rum, als wollte er zeigen, wie wild der Wagen unterwegs war.
»Einfach so, ein weißer Ford Bronco, oder?«
Ausnahmsweise scheint sogar der Nickmeister an die Grenze seiner optischen Aufnahmefähigkeit gekommen zu sein. Er starrt immer noch ungläubig nach draußen. Gelobt seist du, namenloser Besoffski, der du uns hast den Arsch gerettet! Hinter uns kommt Unruhe auf. Ein Auto wird angelassen, jemand lacht, ein Radio dudelt. Ich drehe mich um. Ein paar Fahrer sind ausgestiegen und unterhalten sich, andere kurbeln schon wild an den Lenkrädern, um auszuscheren.
»Hast du 'ne Ahnung, was wir jetzt machen sollen?«
Nick zuckt mit den Schultern.
»Nö. Ich kenn da die amerikanischen Gesetze nicht so genau: Muss man jetzt warten, bis die Cops einen Vertreter schicken, der uns kontrolliert? Ich, äh ... «
Da er noch nicht auf dem Planeten Erde angekommen ist, muss ich wohl den nächsten Zug machen.
»Bullshit. Wir fahren jetzt weiter.«
Da der Beifahrer nicht protestiert, fasse ich den Zündschlüssel an und drehe ihn so vorsichtig rum, als wäre er ein CMOS-Chip und ich hätte gerade auf einem Kunststoffteppich den Atari-Shuffle getanzt. Gangschaltung auf D, langsam anrollen lassen, Rückspiegelblick. Gott sei Dank, der Typ hinter mir fährt auch an. Selbst wenn wir das Gesetz brechen, sind wir zumindest nicht die einzigen. Es ist die klassische deutsche Rechtfertigung -und sie wirkt. Während wir hinaus in die Dunkelheit gleiten, löst sich die Kolonne hinter uns langsam auf. Vorsichtig, als säße der Fahrprüfer auf der Rückbank, tasten sich alle am Mittelstreifen entlang durch die Dämmerung. Schnell schrumpfen die Scheinwerfer im Rückspiegel und es fühlt sich fast an, als wären wir wieder alleine auf dem Highway. Von den Bullen sind in der Ferne nur noch die Blaulichter zu sehen, ein schwaches rotblaues Glimmen, wie ein weit entferntes Feuerwerk.