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Zitat Howard Carter, als er das Grab von Tutenchamun zum ersten Mal betreten hat. Seit wann ist Bildungs—Posing erlaubt? Nur Sachen, die irgendwann mal über Leinwand, Monitor oder Glotze geflimmert sind, dürfen auf unseren Trips erwähnt werden! Nick hat doch auch Geschichte in der Elf abgewählt, der Angeber. Wahrscheinlich hat er das Zitat in einer TV-Dokumentation über das alte Ägypten aufgeschnappt. Yeah, genau, wo Mini-Roboter durch versteckte Pyramidengänge fahren. Ich drehe mich um und flüstere hinein: »Was ist denn jetzt?«

»Komm halt rein!«, sagt Nick fahrlässig laut. Es scheint keine unmittelbare Gefahr zu geben. Doch eigentlich habe ich keine Lust, ihm hinterherzulaufen.

»Und wer checkt dann die Treppe?«

Er kennt keine Gnade.

»Jetzt komm halt rein!«

Also durchatmen und ... shit! Ein kleiner Gecko schießt unter der Tür durch und rast die Wand im Flur rauf. Nochmal Anlauf nehmen und rein, jetzt führt kein Weg mehr zurück. In der Wohnung steht noch die feuchte Luft des Gewitters von heute morgen, plus der Staub von mehreren Jahren. Irving glaubte wohl nicht an das Konzept Lüften, jedenfalls hat er alle Fenster mit Packpapier zugeklebt, sodass der ganze Raum braun schimmert und genauso aussieht wie ein Ort, an dem sie im Film immer abge-hackte Köpfe finden. Nur an zwei Ecken, wo die improvisierten Papiergardinen gerissen sind, tasten sich Lichtstrahlen wie weiße Finger in den Raum vor. Die Wohnung ist halb so groß wie das Dorint zuhause, vielleicht sogar noch kleiner. Aus dem Badezimmer stinkt es bestialisch. Ich knipse das Licht von außen an: leer, gottseidank keine toten Tiere, nur Stockflecken an den hellgrünen Kacheln. Wäre keine Überraschung, wenn aus dem Kanal nebenan hin und wieder ein paar Blutegel, Piranhas oder was auch immer hierher rübermachen. Nick kniet in der Mitte des Zimmers. Richtig gewohnt hat hier sicher noch nie jemand: Die Wände sind kahl, keine schwarzen Ränder verraten unlängst weggerückte Möbel, keine Kleidungsstücke liegen herum, keine persönlichen Gegenstände, nichts, was auf einen Menschen hindeuten könnte. Nur Papiere, Stapel von Papieren. An den Wänden türmen sich die Bücher und Akten hüfthoch. Einige der Stapel sind umgefallen, haben andere Ordner mitgerissen oder sie unter sich begraben. Als ob ein Wahnsinniger getobt hat. Oder vielleicht auch nicht. Denn von der Tür bis zur Mitte des Zimmers hat dieser jemand mit analfixierter Präzision einen Gang frei gelassen, der genau so breit ist, dass man bequem an alle Papiere rankommt. Vielleicht steckt hinter den Stapeln ja doch das ausgeklügelte Archivsystem eines Genies. Nicht genial war zumindest die Idee, Papierdokumente auf dem Boden einer unklimatisierten Wohnung in den Tropen aufzubewahren. Als ich versuche, ein Blatt aufzuheben, klebt hinten gleich noch eine halbe Akte dran. So modrig, wie das Zeug riecht, dürfte es bald völlig verschimmelt sein. Wann der Hausherr wohl das letzte Mal hier war - direkt vor der LegaSys? Ich schaue mir die Akte an: Auf dem Deckblatt steht »High Performance Microchip Supply«, darunter prangt das Siegel des US-Verteidigungsministeriums. Oh Mann, Irving war wirklich ein Insider, Nick hat keinen Scheiß erzählt.

»Schon was gefunden?«, flüstere ich zum Boden runter.

»Nichts, nur tote Bäume.«

Seine Abneigung gegen Papier wird nach diesem Erlebnis ins Unermessliche steigen. Worum es in all den Dokumenten wohl geht? Manche Papiere sehen wie Schaltpläne aus, andere wie Blaupausen oder Platinenlayouts. Und dazwischen immer wieder offiziell aussehende Akten, manche sogar mit dem roten Confidential-Stempel drauf - genau wie auf dem Kram, den der Beifahrer immer präsentiert, wenn er mal wieder eine seiner Verschwörungstheorien untermauern will. Alles sei »absolut authentische« lautet dazu seine Standardfloskel. Der Müll hier ist allerdings wirklich authentisch, genau da liegt das Problem .

»Ich habe ein verdammt mieses Gefühl bei der Sache«, sage ich und meine die Phrase zum ersten Mal seit zwanzig Jahren wirklich ernst.

»Ich auch«, spricht Nick geistesabwesend vor sich hin. Alles klar: Sein Hirn hat längst mit der Auswertung des Materials begonnen. Mister Kana: Was sagt Computer? Eines ist jetzt schon klar: Unsere Mission können wir hier auch nicht erfüllen. Auf den ersten Blick ist nichts Elektronisches in dem Raum zu erkennen, und selbst wenn zwischen all dem feuchten Papier eine Diskette klemmen sollte, wäre sie unter Garantie nicht mehr lesbar. Nein, ein Profi wie Irving würde diesen Fehler nicht begehen. Was ist das? Ich schiebe zwei Zeitungsstapel auseinander, dazwischen liegt eine alte Musikkassette auf dem Boden. Ordentlich, ordentlich, jemand hat penibel genau einen Aufkleber draufgemacht und ihn mit elektrischer Schreibmaschine beschriftet: Dad's Lair Schriftart Courier, wahrscheinlich auf einer IBM Selectric getippt. Vaters Höhle, wie poetisch. Ob sich das auf diese Bude bezieht? Stolz halte ich das Tape hoch: »Schau mal!«

Nick schaut nur kurz hoch: »Hm ...«

Dann rasen seine Augen wieder über das Papierstück in seiner Hand. In diesem Moment hören wir den Motor.