2

Bevor sie ihn in das Flugzeug nach Amerika setzten, brachten Kahiga und Njoya den Herrn der Krähen noch einmal zum Schrein zurück, damit er die Kleider wechseln und sich von seiner Gefährtin verabschieden konnte. Sie gaben sich Mühe, ihr einzuschärfen, sein bevorstehender Besuch in Amerika sei auch der Grund für ihr erstes Erscheinen gewesen, doch durften sie es nicht verraten, weil sie zur Geheimhaltung verpflichtet gewesen waren. Er würde in New York gebraucht, sagten sie ihr, um seine Magie einzusetzen, die aburĩrischen Verhandlungsführer zu stärken und gleichzeitig die Herzen der Global-Bank-Direktoren zu erweichen, damit sie die Gelder für Marching to Heaven freigaben. Nyawĩra ließ sich durch ihre übertriebenen Auslassungen nicht blenden und bekam richtig Angst um Kamĩtĩ. Es waren viele Geschichten von Menschen im Umlauf, die am helllichten Tag von der Polizei entführt, gefoltert und schließlich in der Wildnis den Hyänen zum Fraß vorgeworfen wurden. Auch beruhigte es sie kaum, als Kahiga und Njoya später anriefen, um ihr mitzuteilen, dass alles gut gegangen sei. Sie erinnerte sie daran, sie zur Verantwortung zu ziehen, wenn dem Herrn der Krähen etwas zustoßen sollte.

Einige Tage später tauchten Kahiga und Njoya im Schrein auf und präsentierten ihr eine kleine Schmuckschatulle. Als sie diese öffnete, standen sie mit breitem, selbstzufriedenem Lächeln vor ihr. Nyawĩra brach vor Schreck fast zusammen, bewahrte aber Haltung.

„Warum bringt ihr mir Haare in einer Schachtel?“, fragte sie und fürchtete das Schlimmste.

„Sie gehören dem Herrn der Krähen“, erklärte Kahiga.

Plötzlich fiel Nyawĩra ihre Drohung wieder ein und beinahe hätte sie losgelacht, auch wenn dies kein Grund zum Lachen war. Warum brachten sie ihr die Haare ausgerechnet jetzt, in einer Schatulle? Was verbarg sich dahinter? War es ein zwangloser Scherz? Oder war Kamĩtĩ doch tot?

Erst nach Kamĩtĩs Anruf, er sei sicher in New York gelandet, fühlte sie sich wieder besser. Er hörte sich gehetzt an, versprach aber, wieder anzurufen. Doch als sie längere Zeit nichts von ihm hörte, begann sie sich zu sorgen. Die erzwungene Trennung verschaffte ihr Zeit nachzudenken. Kamĩtĩ und sie stimmten nicht immer überein, vor allem nicht, wenn es um Fragen der Ideologie und um praktische Politik ging. Kamĩtĩs Misstrauen gegenüber Organisationen und der Disziplin, die sie verlangten, standen im Gegensatz zu deren Überzeugung, das Volk könne nur dann bedeutende Veränderungen herbeiführen, wenn es sich organisierte. Weniger selbstquälerisches Leid, mehr organisierter Zusammenhalt! Doch trotz der Tatsache, dass sie einer Organisation angehörte und Kamĩtĩ nicht, einte sie der gemeinsame Glaube an die Menschlichkeit und den Dienst an der Gemeinschaft. Sie unterschieden sich nur in der Antwort auf die Frage, wie dies erreicht werden sollte. Doch letztlich vereinte sie ein festes Band.

Sie vermisste ihn und ihre Gespräche sehr. In solchen Momenten suchte sie oft Zuflucht im Gitarrenspiel, aber es gelang ihr nicht einmal, die Saiten anzuschlagen. Was konnte sie noch tun? Vor langer Zeit, in der Schule und noch während des Studiums, hatte Nyawĩra unregelmäßig Tagebuch geführt. Jetzt nahm sie es wieder auf. Beim Schreiben fühlte sie sich besser, denn ihr war, als würde sie sich mit ihrer fernen Liebe unterhalten. Eines Nachts versuchte sie zu begründen, was sie als ihren politischen Katechismus bezeichnete.

„Ich glaube, Schwarz wird von Weiß unterdrückt; weiblich von männlich; Bauer von Grundbesitzer; und Arbeiter vom Gott des Kapitals. Daraus folgt, dass die schwarzen Arbeiterinnen und Bäuerinnen am meisten unterdrückt werden. Wie alle Schwarzen auf der Welt werden sie wegen ihrer Hautfarbe unterdrückt; sie werden wegen ihres Geschlechts unterdrückt wie alle Frauen auf der Welt; und sie werden auf Grund ihrer Klassenzugehörigkeit ausgebeutet und unterdrückt wie alle Arbeiter und Bauern dieser Welt. Sie haben die dreifache Last zu tragen. Wer für das Volk kämpfen will, daheim und weltweit, muss für die Einigkeit und die Rechte der Arbeiterklasse in seinem eigenen Land kämpfen; gegen alle Diskriminierungen auftreten, die auf Rasse, ethnischer Zugehörigkeit, Hautfarbe und Glaubensrichtung beruhen; muss gegen alle geschlechterbedingten Ungleichheiten kämpfen und daher für die Rechte der Frauen zu Hause, in der Familie, in der Nation und in der Welt …“

Nein, das waren nicht die Worte, die ihr für ihren Katechismus vorschwebten. Für wen schreibe ich das überhaupt auf?, fragte sie sich und zerriss alles.

Je mehr sie Kamĩtĩ vermisste und um seine Sicherheit fürchtete, desto mehr stürzte sie sich in ihre organisatorischen Aufgaben und das Heilen. Die Einbindung in das Leid anderer stellte sich als der beste Weg heraus, mit persönlichen Problemen zurechtzukommen, weil ihr klar wurde, dass viele Probleme nicht nur sie, sondern auch viele andere betrafen.

Eines Morgens kam eine Frau in den Schrein. Sie trug einen Schleier. Eine Muslima, dachte Nyawĩra, als sie sie in dem Raum empfing, den sie Beichtstuhl nannten. Sie versuchte, im Gesicht der Frau zu lesen, aber wie soll man in einem Gesicht lesen, das hinter einem Schleier verborgen ist? Trotzdem konnte sie sehen, dass die Frau voller Traurigkeit war.

„Mutter, was führt dich in den Schrein des Herrn der Krähen?“, fragte Nyawĩra.

Als sie zu antworten versuchte, brach die Frau zusammen und schluchzte. Tränen rannen ihr über die Wangen. Nyawĩra wartete geduldig und ließ ihr Zeit, die Fassung wiederzugewinnen. Dann nahm die Frau das Tuch ab, das den Kopf und ihr Gesicht verhüllte. Vinjinia? Nyawĩra vergaß beinahe ihre Tarnung als Herr der Krähen und konnte sich gerade noch zurückhalten, den Namen auszurufen. Das Gesicht war derart geschwollen, dass die Augen fast völlig geschlossen waren. Schockiert verlangte Nyawĩra gar nicht erst den Grund des Besuches zu erfahren. Sie bemühte sich nicht um eine leichte Unterhaltung, und ebenso wenig erinnerte sie sie an ihren letzten Besuch im Schrein, als sie Hilfe bei der Suche nach ihrem verschwundenen Mann erbat. Sie wollte es Vinjinia überlassen, wie viel sie preisgeben mochte. Nyawĩra kannte Besucher des Schreins, die immer wieder kamen und jedes Mal so taten, als wären sie zum ersten Mal da. Aber Vinjinia schien zu sehr in ihrem Kummer gefangen, um überhaupt sprechen zu können.

„Was ist los, Frau? Hat dich eine Bestie angefallen, oder was?“, fragte Nyawĩra schließlich, um das lange Schweigen zu brechen.

„Die Bestie hat einen Namen. Sie heißt Ehemann. Nacht und Tag. Streit ohne Grund. Kämpfe ohne eine Waffenruhe. Die Ehe ist ein Gefängnis. Lebenslange Haft, umso mehr, wenn ein Paar Kinder hat. Sogar unsere Religionen billigen die lebenslange Haft für die Frau.“

„Die Zeit heute ist anders, als sie früher war“, sagte Nyawĩra. „Heute kann man dieses Gefängnis verlassen, wenn man will. Sogar in der Vergangenheit konnten die Frauen immer zu ihren Eltern zurück oder sich entschließen, allein zu leben. Und es gab sogar Frauen, die andere Frauen heirateten.“

„Warum sollte ich weg und ein Zuhause verlassen, das wir gemeinsam aufgebaut haben?“, fragte Vinjinia.

„Ich dränge dich nicht, dein Heim zu zerstören.“

„Da gibt es kein Heim mehr zu zerstören. Das ist längst passiert, mit dem, was er getan hat.“

„Was hat er getan?“, fragte Nyawĩra. „Was hat er von dir verlangt? Sex?“

Vinjinia überlegte, war sich nicht sicher, wo sie beginnen sollte. Sollte sie die beschämenden Einzelheiten weglassen?

„Wenn du meine Hilfe willst, musst du mir alles erzählen“, sagte Nyawĩra, als hätte sie die Gedanken ihrer Klientin gelesen. „Auch wenn er versucht hat, dich zu vergewaltigen. Vergewaltigung bleibt Vergewaltigung, auch wenn sie ein Freund oder Ehemann begeht.“

Vinjinia spürte die Last von sich genommen, ihre Geschichte verändern zu müssen. Sie nannte sogar ihren Namen und erinnerte den Zauberer daran, dass sie schon bei zwei früheren Anlässen im Schrein gewesen sei. Ihre Bitten seien erfüllt worden, und deshalb sei sie nun ein drittes Mal gekommen. Sie erzählte ohne Einschränkung alles, was sich seit Tajirikas Rückkehr ereignet hatte.

„Ich weiß immer noch nicht, warum er so wütend auf mich ist oder was er von mir erwartet.“

„Frau“, erwiderte Nyawĩra behutsam, „du hast einen Mann, der glaubt, es sei sein natürliches Recht, seine Frau zu schlagen und zu disziplinieren. Leider ist er damit nicht allein. Gewalt gegen Frauen steht in vielen Häusern auf der Tagesordnung – in reichen, armen, weißen, schwarzen oder religiösen. Heute misst ein Mann seine Männlichkeit, indem er seine Frau misshandelt. Eine Frau schluckt die Beleidigungen mit saurem Schweigen, statt sich der Verletzung ihres Ichs zu widersetzen. Dadurch wird ein geheiligtes Ich bald zur furchtsamen Sklavin, die ein Leben voller Wunden und Narben führt. Du hast mir deine Geschichte erzählt, und ich habe zugehört. Sag, was führt dich nun zum Schrein? Wolltest du mir die Geschichte erzählen oder Kräuter für deine Wunden bekommen?“

„Die Wunden in meinem Herzen werden niemals heilen, solange der Mann, den ich meinen Ehemann nenne, am Leben ist.“

„Was willst du?“

„Ich will, dass er stirbt. Dass er stirbt und unter die Erde kommt. Gib mir Gift für sein Essen. Gib mir Gift, damit ich ihn in die Hölle schicken kann. Oder noch besser: Fang seinen Schatten im Spiegel und kratz ihn aus.“

Ihre Heftigkeit erschreckte Nyawĩra. Sie hätte niemals geglaubt, dass Vinjinias Herz derartiges Gift beherbergen könnte.

„Ich vergifte das Böse nur, um das Gute zu erreichen.“

„Was kann es Böseres geben als das, was er mir mit seinen Fäusten angetan hat?“

„Willst du, dass sein Leben endet oder seine Gewalttätigkeit?“

„Seine Gewalttätigkeit kann nur durch den Tod enden, seinen oder meinen.“

„Wie wäre es, ihm erst einmal das Böse seiner Taten vor Augen zu führen?“

„Tajirika ist gar nicht in der Lage, Fehler in seinem Verhalten zu erkennen. Er sieht immer den Splitter im Auge der Frau, aber den Balken im eigenen sieht er nicht.“

„Nicht einmal, wenn sich eine Abordnung der Weisen mit ihm befassen würde?“

„Das würde ihn nur noch mehr in Rage bringen und, sobald sie wieder weg sind, noch gewalttätiger werden lassen.“

„Und wenn man ihn vor Gericht brächte?“

„Vor ein aburĩrisches Gericht? Wie viele Frauen haben Sie als Richterin oder Schöffin auf den Bänken des Rechts gesehen? Außerdem endet die Gerechtigkeit in Aburĩria in den Taschen des Meistbietenden. Glauben Sie, ich könnte höher bieten als mein Mann? Nein, ich bin gar nicht in der Lage, die Gerechtigkeit zu schmieren.“

„Die Gerechtigkeit zu schmieren?“, wiederholte Nyawĩra den letzten Satz laut. Aber innerlich überlegte sie, was sie gegen Vinjinias Notlage unternehmen könnte, ohne ihr irgendwelche giftigen Kräuter mitzugeben, was sie niemals tun würde, und ohne ihre Hoffnung abzutöten, die die Grundlage aller Heilkunst war. Unfähig etwas zu sagen oder zu tun, schweiften Nyawĩras Gedanken ab, und sie begann, tiefer über die Frau vor ihr nachzudenken. Irgendwie versetzte diese Frau sie immer wieder in Erstaunen, und wenn es sich nicht um eine Situation voller Schmerz und Leid gehandelt hätte, wäre Nyawĩra vielleicht versucht gewesen, zumindest innerlich über Vinjinias Metamorphose zu lachen.

Ist das nicht dieselbe Frau, die in Hinblick auf Körper und Sexualität so prüde daherkam? Ist das nicht dieselbe Frau, die sich gegenüber aburĩrischer Politik taub stellte?, fragte sich Nyawĩra, als sie an die Auseinandersetzungen und die unterschiedlichen Auffassungen dachte, die es während ihrer gemeinsamen Tage im Büro der Eldares Modern Construction and Real Estate gegeben hatte. Für Vinjinia war in Aburĩria alles in Ordnung. Aber dennoch, hatte sie nicht gerade eine überaus treffende Feststellung zur Rechtsprechung im Aburĩria dieses Herrschers gemacht? Oder über Gewalt und geschlechtsspezifische Ungleichheit zu Hause? Sie hatte sich sogar kritisch zur Religion und deren Tendenz geäußert, die häusliche Gewalt gegen Frauen zu vertuschen. Die Wahrnehmung, dass einem Unrecht widerfährt, ist der erste Schritt für eigenes politisches Engagement, dachte Nyawĩra.

Während sie beiläufig diese Gedanken hin und her wälzte, kam ihr plötzlich eine Idee. Es war keine neue Idee – sie hatte schon früher darüber nachgedacht und sogar erwogen, sie der Führung ihrer Bewegung zur Diskussion und zur eventuellen Umsetzung in ihrer Strategie vorzulegen, hatte es aber bisher nicht getan. Warum sollte sie diese Idee jetzt nicht an Vinjinia erproben?

„Geh nach Hause“, forderte sie Vinjinia sanft auf. „Überlass die Angelegenheit dem Herrn der Krähen. Er wird sich mit einer Abordnung von Ältesten zusammensetzen, weise Älteste, mit großer Urteilskraft und in magische Roben gekleidet. Was dich betrifft, nimm folgende Worte mit nach Hause: Der mächtigste Zauber kommt vom Herzen. Die Frauen müssen tief in sich gehen und den Entschluss fassen, es nicht länger zuzulassen, von ihren Männern und Partnern geschlagen zu werden. Sobald das geschieht, werden die Prügel aufhören und in den Häusern wird das gemeinsame Gespräch das Tor zu Liebe und gegenseitigem Verständnis sein. Verschließt man seine Gedanken in sich, so führt das zu keiner Lösung. Das Schweigen der Frauen angesichts männlicher Gewalt ist die Amme weiterer Willkür. Wenn Tajirika, nachdem die Abordnung bei ihm war, weiterhin sich und seine Fäuste an dir austobt, komm wieder her. Aber ich will dir eine Frage stellen, die ich eigentlich gleich am Anfang hätte stellen sollen. Bist du entschlossen, dich nie mehr verprügeln zu lassen?“

„Ja.“

„Dann geh heim. Die weisen Ältesten sind auf dem Weg.“

„Ich hoffe, sie werden meinem Mann nicht sagen, dass ich hier gewesen bin.“

„Das sollte dich nicht sorgen. Es gibt keinen Heiler, der sein Gewicht in Kräutern wert ist, der dem Wind anvertraut, was im Frieden und in der Verschwiegenheit des Schreines geschehen ist.“