Malgré le bruit du vent, Krysztov entendit l'écho caractéristique d'une portière qui claque. Une ombre filait encore devant lui. Une dernière silhouette. L'un des trois hommes n'était pas encore arrivé dans la voiture.

Sans cesser de courir, le Polonais tendit le bras devant lui. Il tira une première fois, puis une deuxième. La silhouette fut aussitôt interrompue dans sa fuite et s'écrasa au sol dans un bruit sourd. Mais Krysztov continua d'avancer. Il ignorait s'il venait d'abattre le Docteur ou un simple garde. Une seule chose comptait : empêcher le 4x4 de partir.

Il n'était plus très loin quand il entendit le moteur démarrer. Il tira à nouveau, à deux reprises. La première balle se logea dans la carrosserie, la seconde fit voler en éclat le plastique d'un feu de recul. Cela ne servait à rien, et il ne lui restait plus qu'une balle. Un pneu, il devait viser un pneu.

Le Polonais s'immobilisa, tenta de retenir son souffle, les tempes battantes, et visa la roue arrière droite. Au moment précis où il appuya sur la détente, le véhicule se mit en marche. Il manqua sa cible.

Krysztov poussa un cri de rage en regardant, impuissant, disparaître la voiture au milieu des arbres.

Il fit quelques pas de plus et découvrit l'homme mort à ses pieds. Un garde. Un simple garde. Le Docteur leur avait échappé.