Sandrine Monney referma la porte de son bureau, vérifia obsessionnellement la serrure, descendit les quinze étages en ascenseur, salua poliment le gardien de nuit dans le hall d'accueil et sortit sur la grande artère du quartier d'affaires de Genève, une épaisse chemise cartonnée sous le bras.

C'était une femme d'une quarantaine d'années, grande et mince, plus grande probablement que la plupart de ses collègues masculins – ce qui semblait d'ailleurs gêner certains d'entre eux – élégante, et presque toujours vêtue de noir. Elle avait une chevelure brune coupée au carré, le visage allongé, le nez fin et des yeux d'un noir profond qui lui donnaient un air toujours déterminé.

Fille d'horloger, brillante, elle était devenue chercheuse après des études de sciences politiques et avait épousé Antoine Monney, un peintre de Montreux au nom prédestiné, beaucoup plus âgé qu'elle et qui, il fallait bien l'admettre, vivait entièrement à ses crochets. C'était un couple insolite ; lui artiste reconnu par la presse, exposé dans plusieurs galeries de Genève et Lausanne, mais ruiné, et elle, travailleuse aussi modeste qu'acharnée, vivant à l'évidence une histoire d'amour véritable et passionnelle.

Depuis quelques semaines toutefois, elle n'avait pu se montrer aussi présente aux côtés de son époux qu'elle l'aurait souhaité, absorbée qu'elle fût par ce qui s'était révélé le plus gros dossier de sa carrière : un rapport commandé par l'ONU.

Les derniers jours, en rentrant bien plus tard qu'à l'accoutumée, elle n'avait pu s'empêcher d'éprouver une culpabilité sotte. Mais ce soir-là, le sentiment qui l'habitait était encore différent. Ce soir-là, ce que ressentait Sandrine Monney ressemblait davantage à de la peur.

Il était presque minuit et les hauts buildings de verre baignaient dans une pénombre que seule venait rompre la lumière orangée des dernières fenêtres allumées. Il y avait dans la cité helvète des gens qui travaillaient bien plus tard qu'elle encore. Les trottoirs, eux, étaient éclairés par les enseignes des horlogers de luxe, qui restaient illuminées toute la nuit. Les logos des marques prestigieuses, Breitling, Chopard, Rolex, lui faisaient comme une haie d'honneur le long des boulevards.

Les doigts serrés sur sa chemise cartonnée, elle traversa la grande rue. Elle était convaincue à présent d'avoir réuni suffisamment de preuves pour obtenir enfin l'attention de ses correspondants. Cela faisait des semaines qu'elle enquêtait sur ce dossier et elle était persuadée d'avoir mis au jour, presque par hasard, un scandale international qui risquait fort de défrayer la chronique et, par la même occasion, de donner un sacré coup de pouce à sa carrière. D'ailleurs, les enjeux politiques et financiers étaient tels qu'elle avait vite compris combien tout cela pouvait se révéler dangereux. Elle avait beau se dire que, pour l'instant, elle ne risquait rien, qu'a priori, en dehors de son mari et de son assistant, personne n'était au courant du sujet exact de ses recherches, elle ne pouvait s'empêcher d'éprouver une angoisse grandissante. Et maintenant qu'elle s'apprêtait à rapporter l'essentiel des preuves à son domicile pour relire une dernière fois son rapport, elle s'imaginait le pire.

Quand elle monta dans le tramway qui devait la mener jusque chez elle, à l'est de Genève, Sandrine Monney se surprit à jeter un regard méfiant aux quelques passagers assis à l'intérieur.

Il y avait là une dizaine de personnes tout au plus. Un groupe de jeunes gens bruyants qui revenaient d'un bar ou, au contraire, s'apprêtaient à sortir, une vieille dame recroquevillée qui tenait sur ses genoux un petit chiwawa tremblant dans un sac à main, un homme distingué à l'air grave qui s'appuyait sur une canne désuète surmontée d'un pommeau argenté, un vieux couple silencieux, des touristes sans doute, et deux ou trois employés de bureaux qui, comme elle, étaient probablement pressés de rentrer chez eux après une dure journée de labeur. Elle tenta de chasser la peur stupide qui l'étreignait et alla s'installer sur la dernière banquette, son dossier serré contre sa poitrine.

Mais juste avant que les portes du tram ne se referment, un homme se faufila à l'intérieur.