Du bloc que j'ai trouvé dans le cœur de Paris, il ne subsiste aujourd'hui plus rien, et seuls Galéas Visconti et moi-même possédons des échantillons du précieux minéral. Ce que le lombard en fit, et où se trouve son spécimen aujourd'hui, je l'ignore. Sans doute est-il perdu, délaissé, au milieu des multiples trésors dont jouit cette noble famille. Peut-être cela te paraît-il triste, mais il me semble, à moi, que c'est bien mieux ainsi.

En ce soir du 21 mars 1417, Pernelle est morte et moi, à l'âge honorable que j'ai atteint, je ne vais pas tarder à la rejoindre, sans grand remord. Nous n'aurons laissé derrière nous aucun enfant, aucune descendance. Depuis longtemps toutefois, j'ai préparé mon héritage. Les choses sont fort simples. Tous nos biens, pierres et liquidités, iront à Margot la Quesnel. Tous, sauf un. Le cristal. À ma mort, celui-là ne reviendra à personne en particulier, mais à l'humanité tout entière.

Depuis le jour où je suis descendu dans le puits, la dernière phrase de Villard de Honnecourt ne cesse de me hanter. « Il est des portes qu'il vaut mieux n'ouvrir jamais. » Plus le temps passe et plus son importance me saisit. Cet homme, comme le prouvent ses écrits, était un érudit, un sage – oserais-je le dire, un initié ? – et il me semble qu'il n'a pas parlé en vain. Le cristal, j'en suis à présent convaincu, aurait dû rester à jamais caché là où il était, préservé de la concupiscence et de la convoitise. Avec le recul, des années plus tard, je regrette encore de l'avoir montré au Duc de Berry.

Il me paraît donc de mon devoir de ne le léguer à personne.

Toutefois, ce secret me pèse. À l'heure de ma mort, n'ayant pu m'en confier à un prêtre, il alourdit ma conscience et je ressens le besoin de me livrer, sinon à mes contemporains, au moins à la postérité, en espérant que les hommes de demain auront acquis la sagesse qui leur permettra de saisir l'importance de cet artefact.

Ce soir, donc, je placerai tout ce qu'il me reste du cristal dans un coffre, accompagné de cette lettre, et je dissimulerai le tout dans une poutre de la rue de Montmorency. Et puisque j'ai décidé de me débarrasser, avant d'embrasser la camarde, de ce secret qui me hante, je dois maintenant te révéler la dernière pièce de l'énigme de Villard.

Car, vois-tu, il te manque un élément, cher lecteur. Un élément capital.

Contrairement à ce que je t'ai dit jusqu'à présent, et contrairement à ce que retiendra vraisemblablement l'Histoire, les mystérieuses pages du manuscrit, celles qui renferment le secret du bâtisseur, n'étaient pas au nombre de six.

Non.

Il existe une septième page.