32.

Claire s’est assise et a commencé à m’expliquer.

— Je procédais à une histologie de routine, dans la substantia nigra...

— Parle une langue compréhensible pour moi, Claire, l’ai-je coupée. Please ? Por favor ?

Elle m’a souri.

— J’ai prélevé quelques cellules à la base du cerveau. Coombs a été touché neuf fois. Huit de face, une dans le dos. Cette balle-là l’a frappé au rachis cervical. C’est la seule raison pour laquelle j’ai voulu m’en occuper d’abord. Je cherchais une cause de décès particulière.

— Alors qu’as-tu découvert ?

Son regard m’a transpercée.

— Une absence marquée de neurones... de cellules nerveuses vivantes.

Je me suis redressée, le cœur au bord des lèvres.

— Ce qui veut dire, Claire ?

— ... que Coombs souffrait de la maladie de Parkinson, Lindsay. Et pas à un stade peu avancé.

La maladie de Parkinson... la première idée qui m’est venue, ç’a été voilà pourquoi il a raté sa cible. Pourquoi j’ai eu un tel coup de pot...

Puis, en voyant Claire prendre un air alarmé, j’ai compris que ce n’était pas aussi simple.

— Lindsay, quelqu’un atteint de la maladie de Parkinson au même stade que Coombs n’aurait jamais pu tirer.

Je me suis remémoré la scène de l’église de La Salle Heights... Tasha Catchings, abattue par ce tir incroyable... et Art Davidson, d’une seule balle en plein front... qui était passée par la fenêtre en provenance d’un toit voisin, distant d’une centaine de mètres au moins.

J’ai fixé Claire dans les yeux.

— Tu es sûre de ça ?

Elle a acquiescé lentement.

— Je ne suis pas neurologue...

Puis, elle a ajouté avec une netteté inébranlable :

— Oui, j’en suis sûre. Je suis absolument affirmative sur ce point. La gravité de la maladie ne lui aurait jamais permis la coordination entre la main et le cerveau nécessaire pour tirer. Il en était à un stade trop avancé.

Avec une nausée qui me donnait le frisson, j’ai repassé en un éclair tout ce que l’on savait du tueur. On avait la certitude que Chimère était tatoué. Et Coombs ne l’était pas. Ensuite, il m’avait à peine écorchée sur les marches du palais, à bout portant. Et maintenant, ça, la maladie de Parkinson... Chimère, quel qu’il fût, était un tireur d’élite patenté. C’était irréfutable.

On s’est regardées et j’ai prononcé l’imprononçable.

— Bon Dieu, Claire, Coombs n’est pas notre homme.

— Exact, m’a-t-elle confirmé. Alors, qui est-ce, lieutenant ?