3.

Paul Chin, un de mes équipiers de la crime, questionnait un grand et beau Black en jeans et pull à col roulé noir sur le parvis de l’église. Je l’avais déjà vu aux infos. Je connaissais même son nom : Aaron Winslow.

Malgré le choc et sa consternation, Winslow conservait un maintien racé  – visage lisse, cheveux d’un noir de jais coupés ras et carrure de running back. Tout le monde à San Francisco savait ce qu’il faisait pour ce quartier. Il était censé être un héros de la vie de tous les jours et je dois dire que ce rôle lui allait bien.

Je me suis avancée.

— Révérend Aaron Winslow, m’a dit Chin en faisant les présentations.

— Lindsay Boxer, me suis-je annoncée en lui tendant la main.

— Lieutenant Boxer, a rectifié Chin. Elle va chapeauter l’affaire.

— Je connais votre travail, ai-je dit au révérend. Vous avez beaucoup apporté à ce quartier. Je regrette énormément ce qui vient de se passer. Les mots me manquent.

Les yeux de Winslow ont glissé vers la fillette assassinée. Sa voix était d’une douceur inimaginable.

— Je la connaissais depuis qu’elle était petite. Sa famille est digne de confiance, respectable. Sa mère... elle a élevé toute seule Tasha et son frère. Ce n’étaient que de petits enfants. Une répétition du chœur, lieutenant.

Je ne voulais pas être importune, mais devoir oblige.

— Je peux vous poser quelques questions, s’il vous plaît ?

— Bien entendu, m’a-t-il fait en opinant, le regard vide.

— Avez-vous aperçu quelqu’un s’enfuir ? Une silhouette que vous auriez entrevue ?

— J’ai vu d’où partaient les coups de feu, a répondu Winslow en me montrant les mêmes taillis où avait disparu Jacobi. J’ai reconnu un tir nourri. Je m’activais pour que tout le monde se mette à plat ventre. C’était de la folie.

— Quelqu’un a-t-il proféré récemment des menaces contre vous ou votre église ? lui ai-je demandé.

— Des menaces ?

Winslow a fait la grimace.

— Il y a des années de ça, peut-être, quand on a commencé à collecter des fonds pour reconstruire certaines de ces maisons.

Non loin de là, la mère de Tasha Catchings a poussé une plainte déchirante quand on a hissé le corps de sa fille sur une civière. C’était tellement triste. La foule présente a montré des signes de nervosité. Et sarcasmes et accusations de s’élever.

— Pourquoi vous restez tous plantés là ? Allez rechercher son assassin !

— Il est préférable que j’aille là-bas, s’est excusé Winslow, avant que ça ne tourne au vinaigre.

Il a esquissé un mouvement de départ puis s’est retourné, l’air résigné, les lèvres serrées.

— J’aurais pu sauver cette pauvre enfant. J’ai entendu les coups de feu.

— Vous ne pouviez pas les sauver tous, lui ai-je dit. Vous avez fait votre possible.

Il a fini par acquiescer, avant de dire quelque chose qui m’a complètement sidérée.

— C’était un M-16, lieutenant. Avec un chargeur de trente balles. Ce salopard a rechargé deux fois.

— Comment le savez-vous ? ai-je interrogé, surprise.

— Opération Tempête du Désert, m’a-t-il répondu. J’étais aumônier sur le front. Impossible pour moi d’oublier ce son abominable. Personne ne peut l’oublier.