3.

J’ai attendu Cindy dehors en regardant Aaron Winslow se mêler aux endeuillés et aux camarades de classe de Tasha en pleurs. Il y avait en lui quelque chose que j’aimais bien. Il me paraissait authentique, passionné par son travail et ses ouailles.

— Un type comme ça, je partagerais bien son gourbi, m’a soufflé Cindy en me rejoignant.

— Comment l’entends-tu plus précisément ? lui ai-je demandé.

— Je n’en sais trop rien... tout ce que je peux dire, c’est que je suis venue lui parler hier et quand je l’ai quitté, j’avais la chair de poule. J’ai eu l’impression d’interviewer Denzel Washington ou encore le nouveau héros de NYPD Blue.

— Un pasteur, ce n’est pas la même chose qu’un prêtre, tu sais, lui ai-je rappelé.

— C’est-à-dire ?

— Que c’est pas interdit de partager son gourbi. Ne serait-ce que pour éviter de se retrouver sous la mitraille, bien entendu.

— Évidemment, a-t-elle acquiescé.

Puis elle a mimé l’explosion d’un tir de mortier.

— Bam !

— Il est impressionnant. Son discours m’a fait pleurer. C’est ça que tu voulais me montrer ?

— Non, a-t-elle dit avec un soupir, en revenant à ses moutons.

Elle a plongé la main dans son sac noir en bandoulière et en a sorti un morceau de papier plié.

— Je sais que tu m’as dit de m’occuper de mes fesses... je suppose que j’ai pris l’habitude de couvrir tes arrières.

— Ouais, lui ai-je dit. Alors qu’est-ce que tu as pour moi ? On fait équipe, non ?

Le papier déplié, j’ai eu le choc de me retrouver à fixer le même dessin du lion-chèvre-serpent que je venais de charger Kirkwood d’identifier. Ma retenue professionnelle n’est pas parvenue à me faire dissimuler ma surprise.

— Où tu as découvert ça ?

— Ce que tu as sous les yeux ne t’est pas inconnu, Lindsay.

— Je devine que ce n’est pas le dernier jouet qu’on s’arrache.

Ma vanne ne l’a pas fait rire.

— C’est le symbole d’un groupuscule raciste. Un truc de suprématiste blanc. Un confrère du journal a fait une enquête sur ces groupes. Je n’ai pas pu m’empêcher d’y jeter un coup d’œil après notre rencontre de l’autre soir. Ce symbole est utilisé par un groupuscule très élitiste. C’est ce qui l’a rendu difficile à dénicher.

J’ai examiné l’image que j’avais vue et revue depuis le meurtre de Tasha Catchings.

— Cette chose porte un nom, pas vrai ?

— On l’appelle une chimère, Lindsay. C’est tiré de la mythologie grecque. Selon ma source, le lion représente le courage, le corps de chèvre, l’entêtement et la volonté, quant à la queue de serpent, la ruse la plus sournoise. Ça signifie que, quoi qu’on entreprenne pour l’écraser, elle l’emportera toujours.

J’ai fixé le symbole de la chimère, un afflux de bile dans l’estomac.

— Pas cette fois.

— Je ne l’ai pas publiée, m’a dit Cindy. Mais c’est dans l’air. Tout le monde pense que ces meurtres sont liés. Ce symbole en est la clé, pas vrai ? Laisse-moi te donner la seconde définition que j’en ai trouvée : fruit grotesque de l’imagination. Ça colle, non ?

Je me suis surprise à opiner. Retour à la case départ. Groupuscules racistes. Peut-être même les Templiers. Une fois Mercer au courant, on allait faire descente sur descente dans le moindre groupe du même genre qu’on découvrirait. Mais bon sang, comment l’assassin pouvait-il être black ? C’était dénué de sens pour moi.

— Tu ne m’en veux pas, hein ? m’a demandé Cindy.

J’ai secoué la tête.

— Bien sûr que non. Et ta fameuse source, elle t’a dit comment on s’y est pris pour tuer la chimère à l’époque ?

— Elle m’a raconté qu’on a fait appel à un héros monté sur un cheval ailé qui lui a coupé la tête. Sympa d’avoir des mecs ou des nanas comme ça sous la main, non ?

Elle m’a dévisagée d’un air sérieux.

— Tu as un cheval ailé, Lindsay ?

— Non, ai-je fait en secouant encore une fois la tête. Rien qu’une chienne colley.