6.

Eh bien, ça craignait. Avoir réveillé de mauvais souvenirs chez Rusty Coombs m’a mise très mal à l’aise. Jacobi était au même diapason que moi.

On est rentrés au bureau vers seize heures. On avait roulé jusqu’à Palo Alto pour mieux aboutir dans une nouvelle impasse. La joie, quoi.

Un message téléphonique m’attendait. J’ai rappelé Cindy immédiatement.

— Une rumeur circule selon laquelle vous vous recentrez sur un seul suspect, m’a-t-elle fait. Info ou intox ?

— On a un nom, Cindy, mais je ne peux pas t’en dire plus. On veut simplement l’interpeller et le soumettre à un interrogatoire.

— Alors il n’y a pas de mandat ?

— Non, Cindy... pas encore.

— Il s’agit pas d’un article, Lindsay. Il s’en est pris à une amie à nous. T’as pas oublié ? Si je peux t’aider en quoi que ce soit...

— J’ai une centaine d’hommes qui bossent là-dessus, Cindy. C’est déjà arrivé à certains d’entre nous de mener une enquête ou deux. S’il te plaît, fais-moi confiance.

— Si vous ne l’avez pas encore interpellé, alors ça veut dire que vous ne l’avez pas retrouvé, juste ?

— Ou qu’on n’a pas encore assez d’éléments. Eh Cindy, tout ça n’est pas destiné à la publication.

— C’est moi qui te parle, Linds. Et Claire, aussi. Et Jill. On est sur l’affaire, Lindsay. Toutes les quatre.

Elle avait raison. Contrairement aux autres affaires criminelles sur lesquelles j’avais travaillé, celle-ci semblait devenir de plus en plus personnelle. Pourquoi donc ? Je ne tenais toujours pas Coombs et je pouvais avoir besoin d’un coup de main. Tant qu’il restait en liberté, tout pouvait arriver.

— J’ai vraiment besoin de votre aide. Compulse tes archives, Cindy. Tu n’es pas remontée assez loin.

Elle a marqué un temps, ravalé son souffle.

— Tu avais raison, hein ? Le bonhomme est un flic.

— Tu peux pas affirmer ça, ma chérie. Et si tu le faisais, tu aurais tout faux. Mais tu brûles vachement.

J’ai senti qu’elle cogitait et aussi qu’elle se mordait la langue.

— On se retrouve toujours comme prévu, hein ?

— Ouais, ai-je répondu en souriant. On se retrouve. On fait équipe. Plus que jamais.

J’allais arrêter pour ce soir quand un appel a fait bourdonner ma ligne. J’étais là à penser que Tom Keating nous avait menti. Qu’il avait parlé à Coombs. Mais tant qu’on n’aurait pas de mandat, Keating pouvait nous taire tout ce qu’il voulait.

À ma grande stupéfaction, c’était sa femme au bout du fil. J’ai failli en lâcher le récepteur.

— Mon mari est une tête de mule, lieutenant, m’a-t-elle dit d’emblée, avec une nervosité évidente. Mais il a porté l’uniforme avec fierté. Je ne lui ai jamais réclamé de comptes. Et ce n’est pas maintenant que je vais commencer. Mais je ne peux pas rester sans rien faire. Frank Coombs a tué ce garçon. Et s’il a fait autre chose, je refuse de me réveiller tous les matins jusqu’à la fin de mes jours en sachant que j’ai été la complice d’un assassin.

— Il vaudrait mieux pour tout le monde, madame Keating, que votre mari nous dise ce qu’il sait.

— J’ignore ce qu’il sait, m’a-t-elle répondu, et je le crois quand il affirme qu’il n’a pas parlé à Coombs depuis un certain temps. Mais il n’a pas dit toute la vérité, lieutenant.

— Alors pourquoi ne pas vous y mettre.

Elle a hésité.

— Coombs est bien venu ici. Une seule fois. Il y a deux mois de ça, environ.

— Vous savez où il se trouve ?

Le sang a afflué dans ma tête.

— Non, m’a-t-elle répondu. Mais j’ai noté un message de lui pour Tom. J’ai encore le numéro.

J’ai cherché un stylo à l’aveuglette.

Elle m’a lu le numéro. 434 9117.

— Je suis quasiment sûre que c’était un genre de pension de famille ou d’hôtel.

— Merci, Helen.

J’allais raccrocher quand elle a ajouté :

— Il y a encore autre chose... quand mon mari vous dit qu’il a tendu la main à Coombs, il ne vous a pas raconté toute l’histoire. Tom lui a donné de l’argent. Il l’a laissé aussi fouiller dans des vieilleries stockées dans le débarras.

— Quelle sorte de vieilleries ?

— Des vieilleries datant de l’époque où il était en service. Son ancien uniforme, peut-être, et son badge.

C’était ce que Coombs avait été chercher au domicile de son ex-femme. Son ancien uniforme de policier. Un déclic s’est fait dans ma tête. Peut-être que c’est à cause de ça qu’il a pu approcher d’aussi près Mme Chipman et Mercer...

— C’est tout ? lui ai-je demandé.

— Non, m’a dit Helen Keating. Tom conservait des armes, là, en bas. Coombs les a emportées, elles aussi.