24.

Frank Coombs, appuyé à une cabine téléphonique à l’angle de la Neuvième et de Bryant, gardait les yeux rivés sur le palais de justice. Tout l’avait conduit jusqu’ici.

Sa douleur à l’épaule se diffusait dans tout le corps, comme si quelqu’un sondait les lèvres de sa plaie avec un scalpel. Depuis deux jours, il avait gardé profil bas, gagnant San Bruno où il s’était planqué. Mais sa photo s’étalait en première page de tous les journaux. Il n’avait pas d’argent. Il ne pouvait même pas revenir récupérer ses affaires.

Quatorze heures approchaient. Le soleil de l’après-midi perçait ses lunettes noires. Il y avait un attroupement sur les marches du palais. Des hommes de loi, en pleine discussion.

Coombs respira pour se calmer. Qu’est-ce que j’ai à craindre, bordel ? Il continuait à fixer le palais de justice. C’est eux qui devraient avoir peur.

Son revolver de service était glissé dans son étui sur sa hanche, grâce à ce vieux et fidèle Tom Keating. Le chargeur était plein de balles à pointes creuses. Il tendit le bras avec lequel il tirait. O.K. Il y arrivait.

Coombs se tourna vers la cabine téléphonique. Il glissa vingt-cinq cents dans la fente, composa le numéro. Fini les deuxièmes chances. Fini de patienter. Son heure était venue. Enfin, après vingt-deux ans d’enfer.

À la deuxième sonnerie, une voix répondit.

— Brigade criminelle.

— Passez-moi le lieutenant Boxer.