7.

J’étais quasiment devant chez moi quand l’appel de détresse a grésillé : « À toutes les voitures disponibles, rendez-vous au 303, Septième Rue, près de Townsend. »

1-0-6... agent en difficulté.

J’ai garé mon Explorer au bord du trottoir. J’ai écouté le message.

Ambulance réclamée sur les lieux, appel du capitaine du secteur.

Les échanges rapides, leur ton pressant, m’ont convaincue que la situation était critique.

Ça m’a donné la chair de poule. Il s’agissait d’une embuscade, d’un tir à distance. Comme à La Salle Heights. J’ai repassé la première et j’ai effectué rapidement un demi-tour sur Potrero, m’engouffrant dans la Troisième Rue avant de mettre le cap sur le centre.

À quatre blocs de Townsend et de la Septième, le chaos qui régnait m’a ralentie. Barrages de voitures bleu et blanc en chicane, gyrophares, uniformes partout à l’horizon, grésillements des radios dans la nuit.

J’ai avancé, en brandissant mon badge par la vitre baissée, tant que cela m’a été possible. Puis, abandonnant ma voiture, j’ai gagné en courant l’œil du cyclone. J’ai alpagué le premier agent que j’ai trouvé.

— Qui est-ce ? Vous le savez ?

— Un simple flic, m’a-t-il répondu. Davidson. Du commissariat central.

— Ah merde...

Serrement de cœur. Nausée. Je connaissais Art Davidson. On avait fait l’Académie de Police en même temps. C’était un bon élément et un type bien. Est-ce que ç’avait un sens que je le connaisse ?

Nouvelle poussée de peur et de nausée. Art Davidson était black.

Je me suis frayé un passage à travers la foule vers un bâtiment décrépit devant lequel stationnaient des ambulances. Je suis tombée sur l’inspecteur principal Sam Ryan qui sortait de l’immeuble, une radio collée à son oreille.

Je l’ai pris à part.

— Sam, on m’a dit qu’il s’agit d’Art Davidson... il a une chance... ?

Ryan m’a fait non de la tête.

— Une chance ? On l’a attiré ici, Lindsay. Un coup de fusil en pleine tête. Une seule balle, à ce qu’on croit. On l’a déjà déclaré mort.

Je suis restée sur le côté, une plainte vrombissante s’amplifiait sous mon crâne, comme si une peur secrète, inconnaissable venait de se révéler à moi uniquement. J’étais sûr que c’était lui. Chimère. Meurtre numéro trois. Une seule balle avait suffi cette fois.

J’ai brandi mon badge devant les agents en uniforme à l’entrée et me suis précipitée à l’intérieur du bâtiment. Des membres de l’équipe médicale d’urgence descendaient l’escalier. Je les ai croisés. J’avais les jambes lourdes et du mal à respirer.

Sur le palier du second étage, un flic en uniforme m’a croisée en gueulant.

— Place, on le descend.

Deux, trois urgentistes ont déboulé  – plus deux autres flics portant un brancard. Impossible pour moi de détourner la tête.

— Arrêtez-vous un instant, leur ai-je dit.

Davidson avait les yeux ouverts et fixes. Un petit trou cramoisi de la taille d’une pièce de dix cents au-dessus de l’œil droit. J’ai senti mon corps vidé de toute son énergie. Je me suis rappelé qu’il était père. Ces meurtres avaient-ils un lien avec les enfants ?

— Art, mon Dieu, ai-je murmuré.

Je me suis forcée à examiner le cadavre, la blessure par balle. J’ai tâté son front sur le côté pour finir.

— Vous pouvez le descendre maintenant, ai-je dit. Merde.

J’ai réussi tant bien que mal à gagner l’étage supérieur. Un attroupement d’agents en civil, et en colère, barrait l’entrée d’un appartement. J’ai aperçu Pete Starcher, un ex-inspecteur de la crime qui travaillait avec l’IGS, qui en sortait.

Je l’ai rejoint.

— Pete, bon sang, qu’est-ce qui s’est passé ?

Starcher avait toujours eu une dent contre moi.

C’était un de ces cyniques vieux de la vieille.

— Vous avez à faire par ici, lieutenant ?

— Je connaissais Art Davidson. On a fait nos classes ensemble.

Je ne tenais pas à lui donner la moindre petite idée quant à la raison de ma présence sur les lieux.

Starcher a rechigné mais m’a mise au courant. Les deux agents avaient répondu à un appel du 911 dans l’immeuble. Mais on n’y avait retrouvé qu’un magnétophone. C’était un traquenard, tout était orchestré.

— On l’a blousé. Un enfant de salaud voulait faire un carton sur un flic.

Un engourdissement m’a gagnée. J’étais persuadée que c’était notre homme.

— Je vais aller jeter un coup d’œil.

À l’intérieur, tout était exactement comme Starcher me l’avait décrit. Bon à fiche la frousse, bizarre, irréel. Le salon était vide. Les murs n’étaient pas peints et il y avait des fissures dans le plâtre. En passant dans la pièce attenante, je me suis immobilisée. Il y avait une flaque rouge sur le sol ; le sang avait éclaboussé le mur, là où s’était logée la balle, probablement. Pauvre Davidson. Une radiocassette trônait sur un pliant au milieu de la chambre.

J’ai jeté un regard à la fenêtre au carreau brisé.

Soudain, tout m’est apparu clairement. Un froid m’a saisi la poitrine.

Je me suis approchée de la fenêtre ouverte, me suis penchée au-dehors ; j’ai regardé de l’autre côté de la rue. Aucun signe de Chimère ni de qui que ce soit. Mais je savais... je le savais parce qu’il me l’avait dit  – le coup de feu, la victime. Il voulait qu’on sache que c’était lui.