41.

Dans le bar plongé dans la pénombre, Chimère sirotait sa Guinness. La meilleure pour les meilleurs, songeait-il.

Près de lui, un homme à cheveux blancs, visage couperosé et parcheminé, éclusait des Tom Collins, la tête levée vers la télé. C’était l’heure des infos. Un journaliste insipide donnait les dernières nouvelles de l’affaire Chimère, mélangeant tout, insultant le public et l’insultant, lui.

Il gardait les yeux scotchés sur l’autre côté de la rue, à travers la grande devanture vitrée du bar. Il avait suivi la prochaine victime jusqu’ici. Celle-là, il allait s’en délecter. Tous ces flics, embarqués sur de fausses pistes. Cet assassinat leur remettrait les yeux en face des trous.

— C’est pas fini, marmonna-t-il entre ses dents. Et n’allez pas vous imaginer que je sois prévisible. C’est pas du tout le cas.

Le vieux poivrot, son voisin, lui fila un coup de coude.

— J’crois que ce salaud-là, c’est l’un d’entre eux, lui fit-il.

— L’un d’entre eux ? demanda Chimère. Attention les coudes. De quoi tu parles, merde ?

— Noir comme l’as de pique, reprit le vieil homme. Ils épluchent ces groupes racistes. Ah, ah, ah, je me marre. C’est un de ces négros barjos avec une case en moins. Probable qu’y joue à la NFL. Eh, Ray, héla-t-il le barman. Probable qu’y joue dans la NFL...

— Qu’est-ce qui te fait dire ça ? demanda Chimère, lançant des coups d’œil furtifs de l’autre côté de la rue.

Il était curieux de ce que pensait son public. Peut-être qu’il devrait faire plus d’interviews d’homme-de-la-rue comme celle-là.

— Parce que tu crois qu’un enfoiré avec un brin de jugeote laisserait traîner des indices pareils ? chuchota le vieillard d’un ton de conspirateur.

— Je crois que tu vas un peu vite en besogne, grand-père, dit Chimère en souriant enfin. Je trouve ce tueur pas mal intelligent.

— Qu’est-ce que ça a d’intelligent, bordel, d’être un tueur ?

— Suffisamment intelligent pour pas se faire prendre, en tout cas, ajouta Chimère.

Le vieux fusilla l’écran d’un regard mauvais.

— Ouais, ben, quand ça éclatera, tu verras. Y cherchent pas là où il faut. Va y avoir une grosse surprise. C’est peut-être O.J. Eh, Ray, on devrait vérifier si O.J., il serait pas en ville, des fois...

Il avait quasiment tiré tout ce qu’il y avait à tirer de cet alcoolo. Mais il avait raison sur un point. Les flics de San Francisco étaient paumés grave. Ils n’avaient aucune piste, bordel. Le lieutenant Lindsay Boxer pédalait dans la choucroute. Pas même tiède.

— Je vais te parier un truc, fit Chimère au vieux avec un grand sourire.

Il se rapprocha de lui en écarquillant les yeux.

— Si on le chope, je te parie qu’il a les yeux verts. Soudain, de l’autre côté de la rue, il aperçut sa cible.

Bon, peut-être que ça aidera le lieutenant Boxer à voir moins flou. Un tir vraiment proche du centre de la cible. Un petit écart auquel il ne pouvait tout bonnement pas résister. Il jeta une poignée de dollars sur le bar.

— Oh, y a le feu ? fit le vieux en se tournant vers lui. Laisse-moi te payer une autre mousse. Eh, oh, merde, t’as les yeux verts, mon poteau.

Chimère quitta son siège en pivotant.

— Faut que j’y aille. Mon rancard rapplique.