44.

Chimère balança quatre balles supplémentaires dans la fenêtre brisée, faisant tourner en douceur le fusil PSG-1 entre ses mains.

Il savait qu’il l’avait touchée. Pas au premier coup, elle l’avait esquivé à l’ultime seconde. Mais au suivant, alors qu’elle essayait de se jeter par terre. Il ne savait tout bonnement pas s’il avait rempli son contrat. Il voulait expédier un message au lieutenant Lindsay Boxer et blesser son amie ne suffisait pas. Claire Washburn devait mourir.

Il était assis dans sa voiture, dissimulé par l’ombre de la rue, le canon du fusil dépassant de la vitre ouverte de la portière. Il fallait qu’il s’assure qu’elle était bien morte, mais, nom de Dieu, il ne voulait pas entrer dans la baraque. Elle avait un fils qui était peut-être là. L’un des deux avait pu appeler le 911.

Soudain, on alluma l’éclairage extérieur d’une maison, un peu plus loin dans la rue. Quelqu’un sortit sur la pelouse d’une autre.

— Bordel de merde, fulmina-t-il. Enfoiré.

Il brûlait d’envie de charger la fenêtre brisée et d’arroser la pièce d’un tir nourri. Claire Washburn devait mourir. Il ne voulait pas partir sans l’avoir achevée.

Il entendit du bruit dans son dos. Une voiture enfilait la rue en quatrième vitesse, le klaxon à fond, les phares s’allumant et s’éteignant alternativement. La voiture fonçait vers lui tel un météore déboulant dans son champ de vision.

— Et merde, quoi encore ?

Peut-être qu’elle avait appelé les flics. Peut-être, dès qu’ils avaient entendu tirer, que les voisins s’en étaient chargés. Il ne pouvait pas courir le risque. Ce n’était pas pour elle qu’il se mettrait en danger. Il ne serait pas pris.

Sans cesser ses coups de klaxon ni ses appels de phares, la voiture tourna vivement dans l’allée. Et s’arrêta dans un crissement de pneus. Les voisins sortaient des maisons.

Il frappa le volant du plat de la main et rentra son flingue. Il mit sa voiture en prise et démarra, pied au plancher.

C’était la première fois qu’il foirait son coup. Jamais encore. Nom de Dieu, il ne faisait jamais d’erreurs.

T’as du bol, toubib. Mais t’étais qu’une cible pour garder la main, de toute façon.

C’était la suivante qui comptait.