11.

Ruminant ma déception, je suis revenue à mon poste et me suis laissée choir derrière mon bureau. Il fallait que j’en sache plus sur cette fameuse chimère. J’étais à deux doigts d’appeler Stu Kirkwood quand trois hommes en costume sombre sont entrés dans la salle de garde.

L’un d’eux était Mercer. Rien de surprenant à cela. Il s’était montré aux talk-shows du matin, exhortant la population au calme. Je savais qu’affronter un questionnaire musclé, sans pouvoir faire état de résultats concrets, n’était pas sa tasse de thé.

L’autre individu, flanqué de son attaché de presse, était quelqu’un que je n’avais jamais vu à la crime depuis sept ans que j’en faisais partie.

Le maire de San Francisco.

— Je ne veux pas entendre la moindre connerie, m’a dit d’entrée Art Fernandez, maire de San Francisco depuis deux mandats. Épargnez-moi l’habituel « on se serre les coudes » et tout réflexe déplacé pour contrôler la situation.

Il a établi des yeux une étroite ligne de partage entre Mercer et moi.

— Ce que je désire, c’est une réponse franche. Est-ce qu’on sait où l’on va dans cette histoire ?

On était entassés dans mon minuscule bureau vitré. À l’extérieur, je voyais des collègues rôder alentour, contemplant le cirque.

J’ai renfilé mes escarpins en vitesse sous le bureau.

— On ne sait pas, ai-je reconnu.

— Donc Vernon Jones a raison, a soupiré le maire, en s’écroulant dans un fauteuil en face de moi. On se retrouve avec une épidémie de crimes racistes sur laquelle la police n’a pas de prise, mais que le FBI pourrait gérer.

— Non, ce n’est pas ça, lui ai-je répliqué.

— Ah non ? a-t-il fait en haussant le sourcil.

Il a regardé Mercer, l’air renfrogné.

— Qu’est-ce qui m’échappe ? Vous avez identifié ce symbole d’un groupe raciste, cette chimère, sur deux des lieux du crime. Notre propre médecin légiste croit que la petite Catchings était la cible visée par ce fou.

— Ce que le lieutenant veut dire, l’a interrompu Mercer, c’est que ça n’est peut-être pas aussi simple.

J’avais la bouche un peu pâteuse et j’ai ravalé ma salive.

— Je crois que cela va plus loin qu’une vague de crimes racistes.

— Plus loin, lieutenant Boxer ? Alors à quoi pensez-vous ?

J’ai fixé Fernandez droit dans les yeux.

— Ce que je crois, c’est que nous avons affaire à quelqu’un qui mène une vendetta personnelle. Et qui la mène probablement seul. Il aligne ses meurtres sur le mode opératoire de crimes racistes.

— Une vendetta, dites-vous, est intervenu Carr, le séide du maire. Une vendetta qui vise des Blacks sans qu’il s’agisse de crimes racistes ? Une vendetta contre des enfants et des veuves... noirs... sans qu’il s’agisse de crimes racistes ?

— Contre des flics blacks, ai-je précisé.

— Continuez, m’a dit le maire, en plissant le front.

Je lui ai expliqué que Tasha Catchings et Estelle Chipman étaient apparentées à des policiers.

— Il doit y avoir un autre rapport, bien que nous l’ignorions pour l’instant. Le tueur est organisé, arrogant dans la mesure où il sème des indices. Je ne crois pas, pour ma part, qu’un tueur raciste laisserait sa signature près de ses cibles. La fourgonnette avec laquelle il a pris la fuite, le dessin dans le sous-sol de l’affaire Chipman, cet appel culotté au 911. Je ne crois pas à une série de crimes racistes. C’est une vendetta  – calculée, personnelle.

Le maire a regardé Mercer.

— Vous y croyez, vous, Earl ?

— En excluant l’hypothèse qu’on se serre les coudes..., lui a répondu Mercer avec un sourire crispé, oui, j’y crois.

— Eh bien, moi pas, a dit Carr. Tout désigne des crimes racistes.

Il y a eu un silence dans la pièce exiguë ; le thermomètre a soudain paru frôler les quarante-cinq degrés.

— Alors, il semblerait que je n’aie le choix qu’entre deux options, a fait le maire. En me référant à l’article quatre de la législation réprimant les crimes racistes, je peux faire appel au FBI qui, je crois, surveille de près ces groupuscules...

— Ils n’ont pas la moindre idée de la façon de mener une enquête criminelle, a protesté Mercer.

— Ou bien alors... je peux laisser le lieutenant faire son boulot. Et dire aux fédés qu’on s’occupera de tout par nous-mêmes, a poursuivi le maire.

J’ai soutenu son regard.

— J’étais à l’Académie de Police avec Art Davidson. Vous croyez que vous avez plus envie que moi de choper son assassin ?

— Alors chopez-le, m’a fait le maire en se levant. Bon, nous savons tous ce qui est en jeu, a-t-il ajouté.

J’ai opiné d’un air sombre quand Lorraine a franchi ma porte en trombe.

— Désolée de vous interrompre, lieutenant, mais c’est urgent. Jacobi m’a appelée de Vallejo en me disant de faire place nette et de préparer le meilleur accueil à un hôte de marque. Ils ont retrouvé le motard du Perroquet Bleu. Ils ont retrouvé Red, le Rouquin.