8.

Le tueur jouait à Commando du Désert ; et il était champion à ce jeu.

Pffft, pfft, pffft… pffft, pffft.

Impassible, il gardait l’œil collé au viseur infrarouge lumineux tandis que des silhouettes encagoulées filaient comme des flèches dans sa ligne de mire. On aurait dit que, par une extension de son doigt, les pièces obscures et labyrinthiques du bunker terroriste explosaient en boules de feu orangées. Des formes fantomatiques faisaient irruption dans d’étroits couloirs, pffft, pffft, pffft.

Il était passé maître à ce jeu. Grande coordination de l’œil et de la main. Personne ne pouvait l’atteindre.

Son doigt se crispait sur la détente. Goules, vermines des sables, têtes de keffiehs. Viens par ici, petit, petit... pffft, pffft... remontée des corridors sombres... Il défonça une porte métallique, en débusqua toute une nichée qui boulottait du taboulé, tapait le carton. Son arme crachait avec régularité une mort orange. Bénis soient les pacifiques. Il eut un sourire de satisfaction.

L’œil collé de plus belle au viseur, il se repassa la scène de l’église dans sa tête, revoyant en imagination la petite Black, avec ses tresses et son sac à dos arc-en-ciel.

Pffft, pffft. Sur l’écran, la poitrine d’une des silhouettes explosa. Cette nouvelle victime, c’était pour le record. Gagné ! Il jeta un coup d’œil au score. Deux cent soixante-seize ennemis abattus.

Il aspira une gorgée de sa Corona en souriant largement. Nouveau record perso. Ce résultat valait la peine qu’on le sauvegarde. Il tapa ses initiales : F. C.

Il se tenait devant la machine dans l’arcade Playtime à Oakland ouest, appuyant sur la détente bien après la fin de la partie. Il était le seul Blanc de l’endroit. L’unique. En fait, c’était pour ça qu’il choisissait de venir ici.

Soudain, en haut des murs, les quatre postes de télé 16/9 affichèrent le même visage. Cela lui glaça l’échiné, le rendit furieux.

C’était Mercer, le connard prétentieux qui dirigeait les flics de San Francisco. Il se comportait comme s’il avait tout compris.

— Nous pensons qu’il s’agit de l’acte d’un tireur isolé..., disait-il. D’un crime en solo...

Si seulement tu savais. Il éclata de rire.

Attends demain... et tu verras. Tu perds rien pour attendre, DG de mon cul.

— Ce que je tiens à souligner, déclara ensuite le chef de la police, c’est qu’en aucune circonstance, nous ne permettrons que cette ville soit terrorisée par des attentats racistes...

Cette ville. Il cracha. Qu’est-ce que tu connais à cette ville ? T’es pas d’ici.

Il agrippa une grenade C-l dans la poche de son blouson. S’il en avait envie, il pouvait faire tout sauter ici. Tout de suite.

Mais il avait du boulot. Demain.

Il visait un nouveau record perso.