20.

J’ai bouclé mon Glock et chopé Cappy et Jacobi en sortant, avant même que Lorraine ait achevé de me mettre au parfum.

— Je veux une équipe d’intervention commando, là-bas, ai-je beuglé.

Dix minutes plus tard, on pilait en faisant hurler les pneus devant un barrage routier improvisé à San Jacinto, une rue résidentielle tranquille.

Le conducteur d’une voiture radio en patrouille de routine avait repéré une Dodge Caravan, garée à l’extérieur d’une maison à Forest Hills. Ce qui lui avait donné la certitude que c’était le véhicule qu’on recherchait, c’était l’autocollant du lion à deux têtes sur le pare-chocs arrière.

Vasquez, le jeune agent qui avait signalé la fourgonnette, nous a montré une maison Tudor ombragée d’arbres : le véhicule blanc stationnait au bout de l’allée. Ça semblait dingue. Le quartier était cossu et n’avait rien d’un havre pour des criminels ou des assassins.

Et pourtant, elle était là.

Notre fourgonnette blanche.

Et le Mufasa de Bernard Smith.

Quelques instants plus tard, un véhicule banalisé de l’équipe d’intervention commando, camouflé en camionnette de réparations télé par câble, s’est arrêté dans la rue. L’équipe avait à sa tête le lieutenant Skip Arbichaut. J’ignorais ce que la situation nous dictait : établir un siège ou entrer en force.

— Cappy, Jacobi et moi, on passera devant, ai-je annoncé.

C’était une opération de la criminelle et je n’allais pas laisser qui que ce soit prendre des risques. J’ai dit à Arbichaut de déployer ses hommes : deux contourneraient l’arrière, trois couvriraient la façade et un dernier, armé d’une masse, nous accompagnerait, au cas où il nous faudrait enfoncer la porte.

On a enfilé les gilets de protection et blousons de nylon noir qui nous identifiaient comme des forces de police. J’ai ôté le cran de sécurité de mon 9 mm. Pas le temps de faire preuve de nervosité.

La camionnette du commando a redémarré, trois tireurs en blouson noir ont longé le trottoir de l’autre côté de la rue.

Cappy, Jacobi et moi avons suivi la camionnette en l’utilisant comme bouclier : elle a stoppé bientôt devant la boîte aux lettres marquée du nombre 610. Vasquez avait raison. La fourgonnette concordait.

Mon cœur battait plus vite désormais. J’avais déjà participé à de nombreuses entrées en force, mais à aucune comportant autant d’enjeux. On s’est faufilé prudemment jusqu’à la façade de la maison.

Il y avait de la lumière à l’intérieur, le son d’une télé.

À mon signal, Cappy a cogné à la porte avec son arme.

— Police de San Francisco.

Jacobi et moi, on s’est accroupis, prêts à tirer.

Pas de réponse.

Après quelques instants tendus, j’ai fait signe à Arbichaut d’enfoncer.

Soudain, la porte d’entrée s’est entrebâillée.

— On bouge plus ! a beuglé Cappy, son arme en position de tir. Police de San Francisco.

Une femme, en tenue de gym bleue, s’est immobilisée sur le seuil, en ouvrant de grands yeux.

— Ah mon Dieu, s’est-elle écriée, le regard rivé sur notre arsenal.

Cappy l’a tirée violemment à l’extérieur tandis que Arbichaut et son équipe d’intervention se ruaient vers la maison.

— Y a quelqu’un d’autre chez vous ? a-t-il aboyé.

— Rien que ma fille, a répondu d’une voix perçante la femme, terrifiée. Elle a deux ans.

L’équipe commando en blouson noir l’a dépassée en trombe, investissant l’intérieur comme s’ils recherchaient le petit Elian Gonzalez.

— La fourgonnette, elle est à vous ? a hurlé Jacobi.

Le regard de la femme s’est déporté en direction de la rue.

— Qu’est-ce qu’il se passe ?

— Elle est à vous, la fourgonnette ? a tonné Jacobi derechef.

— Non, a-t-elle dit en tremblant. Non...

— Vous savez à qui elle appartient ?

Elle l’a regardée à nouveau, terrifiée, et a fait non de la tête.

— C’est la première fois que je la vois.

Rien ne collait ; ça crevait les yeux. Le quartier, le toboggan en plastique sur la pelouse, la mère de famille affolée en tenue d’aérobic. J’ai poussé un soupir de déception. On s’était contenté d’abandonner la fourgonnette ici.

Tout à coup, une Audi verte s’est fendu un passage jusqu’au trottoir, suivie de deux véhicules de police. Elle avait dû franchir notre barrage. Un homme élégant, en costume et lunettes d’écaillé, en est descendu en vitesse et a couru vers la maison.

— Kathy, bon sang, que se passe-t-il ?

— Steve...

La femme l’a étreint avec un soupir de soulagement.

— C’est mon mari. Je l’ai appelé quand j’ai vu tous ces policiers devant la maison.

L’homme a jeté un regard circulaire aux huit voitures de flics, à l’équipe commando en renfort et aux inspecteurs du SFPD, toutes armes dehors.

— Que faites-vous chez moi ? C’est de la folie ! Complètement dingue !

— D’après nous, cette fourgonnette est le véhicule qu’on a utilisé pour commettre un meurtre, ai-je dit. Notre présence ici est pleinement justifiée.

— Un meurtre... ?

Deux des hommes d’Arbichaut ont quitté la maison, signalant qu’il n’y avait personne de suspect à l’intérieur. De l’autre côté de la rue, les voisins commençaient à s’attrouper.

— Cette fourgonnette a été notre priorité numéro un depuis deux jours. Je m’excuse du dérangement. Nous n’avions aucun moyen d’être sûrs.

L’indignation du mari a enflé. Sa figure et son cou ont viré au rouge tomate.

— Vous nous pensiez impliqués là-dedans ? Dans une affaire de meurtre ?

Je me suis dit que j’avais suffisamment chamboulé leur quotidien comme ça.

— La fusillade de La Salle Heights.

— Vous avez perdu la tête ou quoi ? Vous nous avez soupçonnés d’avoir mitraillé une église ?

Il en restait bouche bée, me fixant avec incrédulité.

— Vous avez une idée de ce que je fais, bande d’abrutis ?

Mon regard s’est porté sur son costume gris rayé, sa chemise bleue à col boutonné. J’ai eu le sentiment humiliant d’avoir été bernée.

— Je suis l’avocat de la branche de Californie du Nord de la Ligue Anti-Diffamation.