13.

J’ai étalé l’une des photos noir et blanc des Templiers sous le regard ahuri de Red.

— Première chose qu’on veut savoir, c’est où on peut retrouver tes potes ?

Evans a relevé la tête avec un rictus.

— Alors tout ça pour ça ?

— Allez, gros fute-fute, l’a pressé Jacobi, le lieutenant t’a posé une question.

L’une après l’autre, j’ai disposé trois autres photos des divers membres de la bande.

Evan a secoué la tête.

— J’ai jamais zoné avec ces mecs-là.

La dernière photo était un cliché de surveillance de lui.

Cappy s’est penché et de toute la puissance de ses cent vingt-cinq kilos, il a soulevé le motard de sa chaise par son T-shirt.

— Écoute-moi, tête de nœud, t’as salement du bol qu’on s’intéresse pas à ce que vous fabriquez, ta bande de losers et toi. Alors, agis intelligemment et tu sortiras d’ici pendant que, de notre côté, on continuera à s’occuper de ce qui nous tient vraiment à cœur.

Evans a haussé les épaules.

— Peut-être ben que j’ai zoné un poil avec eux. Mais pas plus. La bande s’est dispersée. Trop la pression. J’ai revu aucun de ces mecs depuis des mois. Se sont séparés. Si vous voulez les retrouver, commencez dans les cinq États du Sud. J’ai échangé un regard avec mes deux inspecteurs. Autant je doutais qu’Evans balance ses potes, autant là, je le croyais.

— Encore une question, ai-je dit. Super importante. J’ai posé la photo du motard avec la veste à la chimère.

— Ça te dit quoi, ça ? Evans a reniflé.

— Que ce keum a un look ringard.

Cappy s’est repenché en avant. Et Evans de reculer.

— C’est un symbole, m’dame. Ça veut dire qu’il est dans le mouvement, que c’est un patriote.

— Un patriote ? lui ai-je demandé. Qu’est-ce que ça signifie, bon sang ?

— Un défenseur de la race blanche, de l’autodétermination d’une société libre et disciplinée.

Il a fait un sourire à Cappy.

— La compagnie présente exclue, ça va sans dire. Bien sûr, aucune de ces conneries ne reflète nécessairement mes opinions personnelles.

— Ce mec s’est tiré vers la Sun Belt, lui aussi ? a demandé Jacobi.

— Lui ? Pourquoi ? Il a fait quoi, d’après vous ? Cappy le dominait de toute sa hauteur.

_ Et le voilà reparti à répondre à des questions par d’autres questions.

— Écoutez, a fait Evans en ravalant sa salive, ce frangin, il est resté avec nous que très peu de temps. J’ai même pas su son vrai nom. Mac... McMillan, McArthur ? Qu’est-ce qu’il a fait ?

Je me suis dit qu’il n’y avait aucune raison de lui cacher ce qu’on avait derrière la tête.

— Qu’est-ce qu’on raconte sur ce qui s’est passé à La Salle Heights ?

Red a tressailli pour finir. Il a ouvert de grands yeux. Soudain, le puzzle se mettait en place.

— Vous croyez que mes anciens poteaux ont canardé cette église ? Ce mec... Mac ?

— Tu sais comment on pourrait lui parler ? ai-je dit.

Evans m’a souri franchement.

— Ça sera pas du gâteau. Même pour vous.

— Fais-nous confiance, on a de la ressource, lui ai-je assuré.

— J’en doute pas, mais il est mort, l’enfoiré. En juin dernier. Avec un collègue, ils se sont explosés, là-bas, dans l’Oregon. Ce fils de pute a dû lire quelque part qu’on pouvait fabriquer une bombe avec de la bouse de vache.