J’avais été prévenu par Monnie Donnelley, une excellente amie, analyste à Quantico, qui savait sans doute que j’étais proche du juge Nina Wolff. Nous avions travaillé ensemble au moment du procès de Kyle Craig, et, plus tard, je l’avais un peu aidée pendant la rédaction de son livre. Nina avait trois filles adolescentes qu’elle aimait éperdument. Son mari, George, une bonne nature, avait tellement d’humour qu’il aurait pu faire des one-man shows. C’était le partenaire idéal pour Nina, qui paraissait austère.

Et, aujourd’hui, ce crime abominable, à leur domicile. Je savais, bien sûr, qui avait tué Nina Wolff, bien que j’eusse presque préféré me tromper. Il y avait une infime possibilité pour que l’auteur du meurtre soit SW et non Kyle Craig, mais c’était une hypothèse tirée par les cheveux.

En arrivant à la Cité de Fairfax, à deux heures, je vis des dizaines de voitures, de fourgons et de camions, et presque autant de gyrophares zébrant la nuit. Sinistre spectacle. Tout le quartier était réveillé. Semblables à des yeux apeurés et vigilants, presque toutes les fenêtres brillaient.

Quelle tristesse. Un coin de banlieue si calme, si joli, où les gens essayaient simplement de vivre leur vie avec un minimum d’harmonie et de dignité. Était-ce trop demander ? Apparemment, oui.

Je descendis de ma R350 au bout d’une impasse et, très vite, mon pas s’accéléra. Sans doute avais-je besoin de courir. Peut-être même avais-je envie de prendre la fuite, par instinct de survie, mais je me dirigeais vers la maison des Wolff. Comme toujours, attiré par le danger, le chaos, la mort, la catastrophe.

Brusquement, je stoppai net. Un frisson me cisailla. Je n’étais pas encore arrivé, et il y avait déjà cette image horrible, juste devant moi.

Il savait que j’allais venir et que je la verrais de mes propres yeux.

Un X rouge vif barrait le toit de la voiture des Wolff, une Mercedes classe S noire.

Un autre avait été peint sur la porte d’entrée, presque du haut en bas.

Mais je savais que ce n’étaient pas des X, mais des croix. Croix, Cross. Ces inscriptions m’étaient destinées.

Derrière le périmètre de police, les journalistes hurlaient des questions, les photographes mitraillaient la maison et la voiture. Je n’y voyais plus grand-chose.

Dans la confusion ambiante, j’entendis tout de même quelqu’un demander : « C’est SW, hein ? Qu’est-ce qu’il fait ici, en Virginie ? Il a décidé d’étendre son rayon d’action ? »

Non, me dis-je, en me gardant de répondre. Kyle Craig n’est pas en train d’étendre son rayon d’action. En fait, c’est le contraire. Il se rapproche de son point de départ, et il a identifié sa cible.

Non, ses cibles. Kyle voyait toujours grand.